Capítulo 3

~TORIN~

Eu precisei de cada grama de autocontrole que eu tinha para não tocar fogo naquela porra de clube depois que tirei a Marlowe de lá.

Cada maldita grama.

Eu sabia o que ela fazia. Porra, eu vinha evitando aquele corredor havia semanas por causa disso. Dizia a mim mesmo que não era da minha conta… dizia a mim mesmo que ela já era adulta… dizia a mim mesmo que querer ela não me dava o direito de me meter.

Mentiras. Todas elas, uma por uma.

Quando eu voltei da corrida naquela noite, empoeirado, ligado e meio morto por causa do barulho da estrada, eu devia ter ido direto pro meu quarto, fechado a porra da porta, deixado as coisas como estavam. Mas eu fiz isso? Porra nenhuma. Eu fui até o Stye e pedi por ela. Só uma vez… era o que eu dizia pra mim mesmo. Uma dança pra tirar aquilo do meu sistema, pra provar pra mim mesmo que eu conseguia ficar sentado ali e aguentar como homem.

Meu Deus, eu fui um completo idiota. No segundo em que ela parou na minha frente, toda pernas longas e fogo nos olhos, eu soube que tinha cometido um erro enorme. Ela não era mais uma criança. Não era mais a minha sombra. Não era mais a garota que costumava me encarar com ódio quando eu mandava ela parar de me seguir. Ela era uma mulher, e se movia como quem sabia exatamente o que estava fazendo comigo.

A necessidade veio rápido e forte. Eu queria ela havia anos. Eu enterrei isso. Neguei. Escondi atrás de irmandade, lealdade e desculpas de merda sobre idade e momento. Mas ver ela se mexendo pra mim? Aquilo arrancou tudo isso.

Eu fiquei duro tão rápido que doeu. Inchei a ponto de achar que o zíper ia estourar. Minhas mãos se fecharam em punhos porque, se eu tivesse estendido a mão pra ela, eu não teria parado. E essa era a linha. Eu não seria mais um homem tirando algo dela. Não daquele jeito. Eu estava a segundos de puxá-la pro meu colo e arruinar nós dois quando alguma coisa pareceu errada. Fluida demais, desinibida demais.

As pupilas dela estavam dilatadas além do que a iluminação do quarto justificava. Os movimentos… imprudentes… não só confiantes, não só ousados… mas imprudentes.

Em sã consciência, ela nunca teria me implorado, e ela implorou. Com o corpo, com as palavras: “me toca”.

O jeito como ela disse, não provocante, não brincalhão… desesperado. Foi aí que tudo se encaixou e a raiva veio quente e cegante. Não com ela. Com ele… com o Stye. Aquele filho da puta imundo tinha drogado a própria filha pra ela dançar com mais vontade. Pra atrair lances maiores. Pra homens pagarem mais por uma fantasia que nem tinha sido vendida ainda.

Eu sabia do que ele era capaz. Eu cresci dentro daquela podridão. Vi como a ganância esvazia um homem por dentro. Mas isso? Isso era um novo fundo do poço. Ele ainda não tinha prostituído ela. Eu sabia disso porque o Dillon fez questão de eu saber. O Stye estava guardando ela. Construindo valor. Esperando o comprador certo. A filha do Prez. Virgem. Intocada. O preço no leilão ia ser obsceno.

O pensamento fez alguma coisa dentro de mim estalar e, antes mesmo de eu processar direito o que estava fazendo, eu empurrei ela pra trás de mim e escancarei a porta.

O Darius tentou me parar. Péssima ideia.

— Sai da porra do meu caminho — eu rosnei.

— O Stye não vai ficar feliz—

— Foda-se o Stye — eu sibilei, e eu quis dizer aquilo.

Eu puxei ela pros meus braços porque, se eu não tivesse feito isso, eu talvez tivesse voltado e matado o pai dela ali mesmo. Ela parecia leve demais, quente demais, confiante demais, e isso me destruiu por dentro. Ela nem tinha entendido o que estava acontecendo.

Quando eu levei ela pro meu quarto, minha cabeça já estava disparada lá na frente. Ela ia desabar. Feio. O que quer que tivessem colocado no organismo dela não era uma dose de festa, de ocasião. Era manutenção. Condicionamento. Pra manter ela maleável. Pra manter ela obediente. Eles estavam preparando ela. E eu estava sentado à margem, sem perceber, porque querer ela complicava tudo.

Chega.

Eu tranquei a porta, coloquei ela na cama e recuei antes de fazer alguma estupidez. Antes de deixar a raiva decidir por mim. Mas eu tinha acabado de tolerar ela ser vendida aos pedaços debaixo do meu nariz.

Eu me virei antes que ela visse o que tinha no meu rosto, porque se ela visse, ela ia saber. Ia saber há quanto tempo eu queria ela. O quanto. E eu precisava que ela ficasse com raiva de mim, não que percebesse meus sentimentos. Eu precisava de distância pra pensar. Pra planejar. Pra queimar a operação inteira até o chão sem arrastar ela junto.

Limpar ela era o passo um. Tirar ela do Stye de vez era o passo dois. Depois disso? Guerra.

Eu sabia também, agora, que o Dillon tinha mentido pra mim. Ele sabia das rotas, dos compradores, de até onde essa merda tinha se espalhado. E se ele e o Stye achavam que iam vender o próprio sangue pra quem pagasse mais? Eles calcularam mal, porque a Marlowe não era só a filha do Stye ou a irmã do Dillon… ela era minha.