Capítulo 6

Horas depois, eu estava trabalhando no bar, sem drogas e me sentindo melhor do que me sentia havia muito tempo, enquanto servia bebidas, sanduíches e frituras. A maioria dos membros que não tinha fugido com os outros era mais velha, mas não tão velha a ponto de não conseguir cuidar das coisas em casa, se fosse preciso.

Eles tinham servido à causa e conquistado um estilo de vida mais tranquilo. Ainda usavam seus kuttes, mas reflexos mais lentos, ossos doloridos e a vista ruim lhes renderam um ritmo mais devagar, protegendo o complexo em vez de estar no meio das corridas perigosas.

O Charter do meu pai movimentava muita mercadoria, de tudo — de armas a drogas —, então, em muitos casos, eram os membros mais jovens que faziam esse tipo de corre.

Eu tinha acabado de puxar uma cerveja da torneira quando ouvi um alvoroço do lado de fora do bar e, enquanto eu deslizava o copo na direção do Jerky — chamado assim porque amava carne-seca —, Dillon e alguns membros invadiram o bar.

Meus olhos foram direto para as manchas de sangue na roupa deles.

Quase saltando por cima do balcão, corri até Dillon. Eu via o olhar meio enlouquecido nos olhos dele quando pararam em mim e, então, dando um passo à frente, ele me puxou contra o peito.

— Eles não conseguiram sair, Mar… o pai e o Torin não conseguiram sair, porra nenhuma — ele gemeu.

O mundo não tombou, não girou; ele só… parou.

Meus ouvidos começaram a zumbir tão alto que eu não conseguia ouvir o resto do que quer que Dillon estivesse dizendo. Os braços dele estavam ao meu redor, me mantendo em pé, mas minhas pernas já não eram minhas.

— Não — eu sussurrei.

O peito de Dillon subia e descia contra a minha bochecha enquanto as mãos dele se apertavam na minha camisa. — O depósito explodiu — ele rouquejou. — Não sobrou nada, Mar. Nada…

— Não — repeti, mais cortante dessa vez.

Ao nosso redor, o bar tinha ficado em silêncio. Nenhum copo tilintando, nenhuma cadeira arrastando. Só respirações, pesadas e controladas, do tipo que os homens usam quando estão tentando não desmoronar na frente uns dos outros.

Meu pai. Torin.

Os nomes não se conectavam a rostos nem a lembranças… flutuavam, sem sentido.

— Eles tinham que voltar — sussurrei.

Dillon recuou o suficiente para me olhar. Os olhos dele estavam vermelhos. Não só úmidos. Vermelhos.

— Eles não voltaram — ele soprou.

Meu olhar passou por ele para os homens atrás. Homens que tinham saído com o pai e com Torin.

Um tinha sangue espalhado pela mandíbula. Outro mantinha o braço pressionado contra as costelas, enquanto a manga da camisa de mais um homem tinha sido queimada.

Nenhum deles era meu pai. Nenhum deles era Torin.

— Onde eles estão? — exigi.

O rosto de Dillon se contraiu. — Mar…

— Vocês deixaram eles lá? — engasguei.

— A gente não conseguiu chegar até eles. — A voz dele falhou quando ele tentou me alcançar. — Jesus Cristo, Mar, a gente tentou.

Eu bati na mão dele, afastando. — Então volta.

Ele balançou a cabeça. — Não dá.

— Vai voltar, porra! — eu gritei.

Um dos membros mais velhos abaixou a cabeça, e eu odiei ele por isso, porque o luto já estava escrito no rosto dele.

Eles acreditavam no Dillon. Eu não.

— Você não viu eles morrerem. — Minha voz tremeu quando agarrei a frente do kutte de Dillon. — Diz que você viu eles morrerem.

O maxilar dele se travou.

— Diz — rosnei.

— Eu vi o prédio ir pelos ares — ele respondeu.

Balancei a cabeça. — Não foi isso que eu perguntei. Você viu eles morrerem?

— Não — ele admitiu, baixo.

O alívio quase fez minhas pernas cederem. — Então eles não estão mortos.

Dillon gemeu. — Não faz isso, Mar.

— Você não viu eles morrerem, Dillon — protestei.

“O telhado desabou. Tinha fogo por toda parte. Ninguém poderia ter sobrevivido”, ele murmurou.

“Você não sabe disso!”, eu rebati. Então, soltando-o, recuei, encarando a porta, porque o pai ainda podia atravessá-la puto da vida, exigindo saber por que todo mundo estava parado ali. Torin podia entrar logo atrás dele. Ele me encontraria na hora.

“Alguém liga pra eles!”, eu gritei.

Ninguém se mexeu.

Meu estômago se revirou e, virando, corri para trás do bar, peguei meu celular debaixo do balcão e me atrapalhei duas vezes antes de conseguir desbloquear.

“Marlowe”, Dillon murmurou.

“Cala a boca”, eu rosnei.

Liguei para o pai. Um toque. Dois. Três.

“Atende”, eu implorei.

Caixa postal.

Desliguei e liguei para Torin. Um toque.

Me atende.

Dois.

“Vai”, eu soprei.

Três.

“Torin, atende”, eu gritei.

Caixa postal.

Fiquei encarando o nome dele na tela, a visão embaçando.

Havia mensagens entre nós. Ligações. Provas de que ele existia fora de qualquer pesadelo que aqueles homens tinham trazido pela porta.

Dillon deu um passo na minha direção.

“Não”, eu avisei.

O rosto dele se desfez. Foi quando notei o sangue sob as unhas e a sujeira preta incrustada nas dobras da pele. Os pelos de um antebraço estavam chamuscados. Ele tinha tentado.

Dillon tinha chegado perto o bastante do fogo para se queimar e tinha voltado para casa sem eles.

Meu celular escorregou dos meus dedos e bateu no chão. Alguma coisa dentro do meu peito desabou.

Eu não me lembrava de ter me mexido, mas de repente eu estava do lado de fora. O pátio era um borrão de motos, homens e o cheiro de fumaça ainda grudado no couro.

Torin tinha beijado meu ombro.

A gente conversa amanhã, ele tinha sussurrado.

Cambaleei até a borda do complexo, em direção às árvores. Alguém chamou meu nome. Eu não respondi.

Eles não conseguiram sair, repetia em loop na minha cabeça.

Eu me dobrei e vomitei na terra, de novo e de novo, até não sobrar nada.

Dois dos homens que tinham moldado o meu mundo, levados no mesmo fôlego.

Caí de joelhos. Se aquilo fosse real, a terra não deveria ter se aberto? Alguma coisa não deveria ter se partido?

Mas o céu continuava azul. O sol ainda estava alto. Os homens ainda se moviam. A vida ainda estava acontecendo.

Apertei a testa contra a terra. “Voltem”, eu sussurrei para o universo. “Só… atravessem aquele portão de volta.”

Mas nada se mexeu. Nenhum motor. Nenhuma bota. Nem o pai. Nem Torin.

O som que saiu de mim então não parecia humano. Se soltou de algum lugar fundo e cru e não parou até minha garganta arder.

Por fim, mãos me encontraram. Braços me puxaram para cima. Vozes murmuraram palavras que não significavam nada.

Herói. Sacrifício. Território. Nada disso importava.

Naquela noite, fiquei deitada na cama encarando o teto. O complexo estava quieto demais. Nenhum passo veio do lado de fora da minha porta. Nenhuma sombra passou pela fresta embaixo dela. Nenhuma batida chegou aos meus ouvidos.

O pátio continuou vazio. A escuridão continuou imóvel e, por mais que eu escutasse, nenhuma moto cortou o silêncio.

Me encolhi mais em torno de um travesseiro, os dedos cravando no tecido como se ele pudesse sumir se eu afrouxasse o aperto.

O amanhã era para ter chegado. Não chegou e, em algum lugar entre uma respiração e a seguinte, eu entendi uma coisa terrível. A última vez que o pai chamou meu nome, a última vez que Torin beijou meu ombro… foi a última vez.