Capítulo 7

QUATRO ANOS DEPOIS

Pousei o copo de bourbon com coca na superfície lisa do balcão e o deslizei até o homem sentado à minha frente. Em seguida, peguei uma garrafa de tequila, Curaçao e suco de limão. Depois de despejar a mistura sobre o gelo num copo baixo com a borda salgada, apanhei um mexedor e o enfiei dentro da Margarita, misturando. Então coloquei um guardanapo e a bebida na bandeja que esperava e me virei para o homem ao meu lado no bar.

—Jess, você já me perguntou a mesma coisa umas doze vezes. E, doze vezes, eu disse não — preciso mesmo transformar em treze? — questionei.

Jess Thompson, ex-oficial de seleção de alvos da CIA, piscou para mim.

—Não, desta vez você pode dizer sim — respondeu e, em seguida, desenroscou a tampa de três garrafas de Corona e enfiou três gomos de limão na boca de cada uma. Depois, colocando as cervejas na mesma bandeja da bebida que eu tinha acabado de preparar, empurrou-a na direção do garçom que esperava e voltou a me encarar.

—E o que você faria se eu dissesse sim? — provoquei, com as mãos ocupadas em limpar o balcão.

—Corria pra caralho na outra direção, e o mais rápido que eu conseguisse — esse seu desgraçado ia cortar minha garganta num piscar de olhos — resmungou.

Não me dei ao trabalho de corrigi-lo por chamar Rook de “meu”. Em vez disso, guardei o pano, ri e murmurei:

—Ah, qual é. O Rook é um ursão de pelúcia! Falando nele, tô indo nessa.

Segundos depois, saí de trás do bar e parei quando o reflexo no espelho da parede chamou minha atenção. Encarei a mulher que vi ali. O cabelo, cor de zibelina, era longo e liso. Algumas mechas do lado direito traziam riscos azul-escuro por todo o comprimento, e os olhos, de um azul profundo, eram levemente puxados nas laterais enquanto me devolviam o olhar.

A maquiagem dos olhos era um pouco dramática — esfumado pesado, delineado com lápis preto e carregado de rímel — um acréscimo que realçava cílios já grossos e longos, sem ajuda artificial.

Na sobrancelha esquerda, eu usava uma argolinha; um pequeno ponto de diamante enfeitava a dobra da narina esquerda. Um conjunto extra de argolinhas ocupava o canto do meu lábio inferior. Na orelha esquerda, eu tinha um piercing Daith; na direita, um Helix.

Balancei a cabeça enquanto examinava meu reflexo, me perguntando se algum dia eu me acostumaria a me ver tão diferente. Minha nova imagem era muito mais sensual, muito mais sexy, do que a antiga eu jamais tinha sido.

Quando saí para a rua, o ronco grave de uma moto chegou aos meus ouvidos, vindo na minha direção. Ao reduzir, o piloto encaixou a moto num espacinho vazio bem à minha frente e parou. Ficou apertado, porque aquilo nem era exatamente uma vaga; era só o espaço entre dois carros estacionados.

Com um leve balançar de cabeça, um sorriso se abriu nos meus lábios e deixei meus olhos passearem pelo homem sem capacete sentado diante de mim. O fato de ele estar sem proteção na cabeça não me surpreendeu. Perigoso pra caralho — sim —, mas nada surpreendente.

James Anderson, vulgo Rook, era um filho da puta muito bonito. Os traços eram rudes, o cabelo, de um preto profundo e rico, estava bem rente à cabeça. A pele tinha um tom oliva natural — nada incomum para alguém com aquela cor de cabelo — e os olhos eram de um azul-céu vibrante e chocante, salpicados por estrias de azul mais escuro em sua profundidade. As íris azuis eram emolduradas por cílios escuros, compridos o bastante para deixar qualquer mulher com inveja.

Enquanto meus olhos continuavam a percorrer a beleza estonteante do homem à minha frente, Rook me encarou de volta, arqueando uma sobrancelha. Um sorriso lento e sexy deslizou por seus lábios, e ele murmurou:

— Oi, linda.

Com um passo até a moto, subi e me encaixei atrás dele no banco.

— Oi, bonitão — devolvi, com naturalidade.

Depois que me acomodei, a voz de Rook, áspera de cigarro, veio por cima do ombro.

— Espero que você não tenha planos.

— Não. O que foi? — perguntei, mexendo um pouco a perna enquanto, ao deslocar a dele, ele usava a ponta da bota para colocar a moto de volta na marcha.

— Pensei em te levar pro clube — respondeu, displicente.

O choque me atravessou como um foguete, e eu pensei na hora: mas que porra? Eu e Rook nos conhecíamos havia quase quatro anos e, uma vez, eu tinha perguntado sobre a família do clube dele, se algum dia eu conheceria o pessoal. Ele deu de ombros, murmurando alguma coisa sobre Satan, o vice-presidente do motoclube, dizendo que já tinha vadias suficientes rondando a sede e que não precisavam de mais nenhuma. Claro que aquilo não caiu bem, e eu rosnei:

— Ele me chamou de vadia?

Rook só riu na cara da minha indignação, antes de apaziguar:

— Se acalma e não leva tão pro lado pessoal. Esse é o Satan, tá?

Me sacudindo para sair da lembrança, percebi que eu provavelmente deveria me preocupar com o convite, mas não estava. Não. Eu ainda estava puta meses depois de ouvir que tinham me chamado de vadia e esperava ter a chance de ficar cara a cara com o vice-presidente — tinha algumas coisas que eu queria dizer praquele babaca!

Firmando melhor a bunda no banco, envolvi a cintura enxuta de Rook com os braços e perguntei:

— Estamos esperando o quê?

Alguns minutos depois, Rook já manobrava a moto pelas ruas, e eu não consegui evitar deixar a Mãe Natureza me acalmar. O vento soprava carícias sedosas contra minha pele, sussurrando sua canção de amor nos aromas que carregava no próprio sopro, e eu me permiti relaxar um pouco pela primeira vez em muito tempo. Os últimos quatro anos tinham sido difíceis, e eu sentia falta dos poucos membros da minha antiga família de quem eu tinha me aproximado, e sentia falta de Dillon. Eu não tinha alternativa, porém, a não ser aceitar que não havia volta. Marlowe Mills estava — para todos os efeitos — morta. Uma circunstância que ainda me deixava zonza. Dillon tinha me expulsado do complexo e mandado eu nunca mais voltar. Até hoje, eu ainda não tinha uma explicação do porquê.

No fim, eu tinha chegado a algum tipo de aceitação em relação à minha situação atual. Mas aceitar a perda de Torin? Não — isso ainda não existia, e eu não sabia se algum dia existiria.

Como alguém aceita a perda de uma parte da própria alma? Aceita saber que nunca mais veria aquela pessoa, nunca mais ouviria sua voz ou sentiria seu carinho? Tudo aquilo estava além do que eu achava que conseguiria suportar e, por um tempo, eu temi que não conseguiria. Tive medo de desaparecer dentro da minha própria mente e do meu coração partido. Mas, com o tempo, eu comecei a me curar. Não, eu não tinha superado a perda dele e nunca superaria, mas eu tinha aprendido a lidar. Aprendido a colocar um pé na frente do outro de novo, a aceitar cada dia conforme ele se apresentava.

Com o tempo, eu até tinha voltado a apreciar o sol ao nascer a cada manhã e a aparição da lua a cada noite.