Rädda Dalla Del 2

Efter en timmes oavbrutet springande, genomsvettig, stannar jag vid ett litet kafé för att köpa lite vatten innan jag beger mig tillbaka till godset, och inser hur långt jag faktiskt har sprungit. Det var inte min avsikt, men jag behövde blåsa av lite ånga, och inget är bättre än att pressa kroppen till utmattning. Jag kunde ha gått till ett av träningscentren jag underhåller, slagits med en av mina bröder eller soldater, eller till och med med min säkerhetschef, men jag ville verkligen inte se någon i ansiktet. Min välkända inre tomhet var tillräcklig för mig.

Jag tar några stora klunkar medan jag gör min väg tillbaka, når vägen som leder till stigen hem, och fortsätter gå tills jag druckit upp flaskan. Jag tänker börja springa igen—att pressa min kropp till utmattning är en av de saker som ger mig mest njutning. Det kanske är lite masochistiskt, men muskelvärken hjälper mig att fokusera på något annat än min röriga verklighet och dess otaliga ansvar.

I ett ovanligt ögonblick blir jag distraherad medan jag byter låt på min telefonapp, och det är då allt händer. En man kastar sig plötsligt över mig i ett misslyckat försök att stjäla enheten ur mina händer.

"Vad tror du att du gör?" frågar jag, medan jag vänder honom på rygg och trycker ner honom mot marken. I det ögonblicket ser jag att mannen, som nu visar sig vara en äldre herre, tittar på mig med skräck.

"Förlåt mig, herrn," vädjar han, och inser vilken röra han ställt till med när jag riktar min pistol mot hans panna.

"Vem är du? Vem skickade dig för att attackera mig?" frågar jag, och rädslan i hans uttryck får mig att tro att han ser djävulen själv.

Det är precis vad några av de människor jag har torterat genom åren har sagt—att jag var demonens inkarnation. Jag kan inte säga att de har fel; faktum är att jag håller med dem. Det är precis så jag känner mig—överlägsen och oantastlig, herre över de själar och kroppar som jag har under min kontroll.

Med en skicklighet jag förvärvat genom åren kan jag se att den här mannen som ligger på marken framför mig inte utgör något verkligt hot. Men han har gjort ett allvarligt misstag, och han kommer att få betala för det.

"Ingen, herrn, ha förbarmande över mitt misstag. Jag är bara en desperat far som försöker mätta sin dotter," stammar han, och jag ser att han känner igen mig.

Många människor vet vem jag är; för att vara ärlig tror jag att alla i Sverige vet att jag är ledaren för Dalla Costa, inte bara en affärsman. Men ingen vågar ens tala om det, inklusive polisen. De som försökte är inte längre vid liv för att berätta resten av historien.

"Och du tror att stjäla är vägen att göra det?" Okej, jag är kanske inte den bästa personen att ge någon en moralpredikan, men min position kräver handling. Jag hade inget val—han har det.

"Jag kan inte hitta arbete," förklarar han. "Ingen vill anställa en krympling." Han har bara en arm, vilket kanske förklarar hans brist på anställning, men hans handlingar och val har ingen rättfärdighet.

Jag tar upp min telefon och ber Amadeu att möta mig omedelbart. Den här mannen gjorde ett kritiskt misstag, men sanningen i hans ord hindrade mig från att döda honom direkt med pistolen fortfarande riktad mot hans panna, eller ens med min kniv. Kanske, djupt inne, har jag fortfarande en antydan till rättskänsla kvar. Vad jag ska göra med honom vet jag ännu inte, men jag är säker på att från och med idag kommer han aldrig att se den dotter han påstås vilja mätta igen—han kommer att vara min fånge.

Ingen stjäl från Dalla Costa och går ostraffad.

Amadeu anländer snabbare än väntat, hans strålkastare skär genom den dimmiga gränden medan den gamle mannen stirrar på mig, hans kvarvarande hand darrande men knuten hårt.

"Snälla," säger han, hans röst rå av desperation. "Jag ville bara rädda henne. Min dotter... hon svälter...."

Orden gnager på något jag begravt—något jag hellre skulle vilja hålla begravet. Men nåd? Det finns inte i Dalla Costas blodlinje.

Amadeu kliver ur bilen, hans ansikte en mask av bister professionalism. "Vad är planen?" frågar han, och sneglar på mannen på knä innan han tittar tillbaka på mig.

Jag slår av säkerhetslåset på min pistol, väger mina alternativ, och sänker den slutligen. "Ta honom," beordrar jag. "Lås in honom tills jag kommer på vad han är värd. Kanske betalar någon för hans liv. Kanske ruttnar han."

Den gamle mannens ögon vidgas, en blandning av rädsla och lättnad. Han tackar mig inte, dock—han vet bättre än att tro att detta är nåd.

När Amadeu släpar honom till bilen, tänder jag en cigarett och blickar upp mot natthimlen. En ensam stjärna glittrar tillbaka, hånfullt.

För första gången är jag osäker på om jag straffar honom för att ha stulit från mig—eller för att ha fått mig att ifrågasätta vem jag har blivit.

Imorgon ska jag komma på vad jag ska göra med honom. Eller så kanske han kommer på det åt mig.