Amapola Bevilaqua

Jag har inte sett min pappa på tre dagar. Jag har letat efter honom överallt—han lämnade på måndagen och sa att han skulle lösa våra problem, men han kom aldrig tillbaka. Jag fruktar att han har dragit in oss i ännu mer problem.

Jag har letat efter honom på polisstationer, sjukhus och till och med bårhus, men jag har inte hittat honom någonstans.

Jag gråter lite mer medan jag sippar på en kopp bittert kaffe. Jag lånade lite kaffepulver från grannen, men jag var för generad för att be om socker också. Jag har inte ätit något på flera dagar, och jag tror att jag kan svimma när som helst. Det enda som håller mig uppe är viljan att hitta honom.

Sedan min mammas död har det bara varit vi mot världen, och jag vet inte vad jag ska göra ensam.

Har han övergivit mig? undrar jag för mig själv, men jag tror inte det.

När mina föräldrar blev påkörda av en bil för ungefär två år sedan föll våra liv samman.

Min pappa arbetade som bagare, men efter att ha förlorat sin arm blev han avskedad. Min mamma hjälpte till genom att arbeta som städerska, och jag—jag studerade bara. De ville att jag skulle ha en bättre framtid, att studera och arbeta på en bra plats, och det ville jag också.

Jag ville kunna hjälpa dem, ge dem ett bättre liv, men tyvärr hände olyckan och allt vi hade togs ifrån oss.

Till en början dränkte min pappa sig i alkohol. Han drack för att glömma sin livs kärlek som hade dött, och han drack för att glömma eländet att förlora en lem, vilket var så viktigt för honom, särskilt för arbetet.

Jag hade lyckats komma in på Handelshögskolan med ett stipendium. Jag hade blivit rekommenderad av flera lärare, och mina utmärkta betyg hjälpte mycket, men efter ett år blev det omöjligt att fortsätta.

Min pappa, som alltid hade tagit hand om mig, behövde hjälp för att övervinna sitt drickande, så jag lade mina studier på is för att vara hans "nanny". Mitt livs mål blev att få honom att sluta dricka, och han var nästan på väg att lyckas—han hade inte rört en droppe på över en månad.

Men tyvärr tog våra små besparingar slut, och vi hade inte ens något att äta längre.

Jag sa till honom att jag skulle arbeta, precis som min mamma gjorde—jag kunde städa hus eller kanske till och med hitta ett annat jobb. Men min pappa motsatte sig; han kände skuld för att han inte kunde ge mig den framtid han hade drömt om. Det var inte hans fel—felet låg hos den fulla personen som körde på dem när de var på väg hem.

Vi hade inte mycket, men vi var lyckliga. Men vår lycka tog slut, och nu, ensam, vet jag inte vilken riktning jag ska ta. Jag är vilse, förtvivlad, utmattad och jag vet inte vad jag ska göra längre.

Om jag stannar här kommer jag att svälta ihjäl; om jag inte letar efter min pappa kommer jag att dö av sorg.

Jag stänger dörren till kojan vi bor i och tar på mig den svarta kappan som tillhörde min mamma. Den är gammal, men den lyckas fortfarande hålla mig varm. Idag är det väldigt kallt, dagen är lika mulen som mitt hjärta.

Jag går återigen vägen mellan mitt hus och staden—det är lite långt, ungefär tjugo minuter till fots. Det sista spåret jag fick om min pappa var på ett kafé vid vägkanten.

En anställd, som såg min förtvivlan, berättade att han hade varit där på morgonen och bett om något att äta, men blev bortkörd av ägaren. Han var inte välklädd och skulle skrämma bort kunderna, var vad han sa. Jag frågade om fler detaljer, men hon sa att hon inte kunde minnas något mer. Hon sa att på morgonen hade mannen vars namn ingen vågar nämna varit där, och alla var spända av hans närvaro.

Jag förstår inte hur någon kan inge så mycket rädsla och fruktan. Folk över hela Sverige skälver bara vid nämnandet av namnet Dalla Costa. Vem är de egentligen? Jag vet inte. De få gånger jag frågade mina föräldrar sa de att de var de värsta människorna i världen, demoner i mänsklig form, och jag frågade aldrig igen.

Jag fortsätter att knacka på varje dörr nära kafeterian, i hopp om att någon kanske kan ge mig mer information som kan hjälpa mig att hitta honom.

Precis när jag är på väg att ge upp, erbjuder en äldre kvinna vid namn Francesca mig en kopp kaffe. Jag tror att hon märkte hur kall och hungrig jag var. Jag tackar ja, medveten om att jag inte kunde tacka nej—detta kanske är det enda jag äter på hela dagen.

"Kan jag ge dig ett råd?" frågar kvinnan efter att ha ställt fram några kakor. Jag nickar eftersom min mun redan är full.

"Glöm din far, barn," säger hon, och jag blir förvånad.

"Vad? Varför?" frågar jag, nästan kvävande på kakorna.

"Jag ska berätta, men lova att inte säga något till någon. Detta kan kosta mig livet, eller ännu värre, våra liv." Jag nickar eftersom jag inte har något val—jag måste veta vad som hände med min far.

"Den dagen du sa att han sågs vid kafeterian, såg jag honom också."

"Varför sa du inget tidigare?" frågar jag, tårarna fyller mina ögon. "Jag har varit här två gånger redan." Det är omöjligt att dölja besvikelsen i min röst.

"Det var för ditt eget bästa," säger hon, och jag skakar på huvudet. "Jag var ute och plockade blommor—jag gör arrangemang för att sälja," förklarar hon. "Och jag såg när han försökte råna Signore Dalla Costa."

"VAD?" skriker jag chockat, mina händer skakar okontrollerat. "Min far är ingen tjuv, du har fel!" Jag reser mig omedelbart. Jag måste gå. Denna kvinna med sitt vänliga ansikte kan inte säga så om min far. Om jag hade vetat att hon skulle göra en sådan falsk anklagelse, skulle jag aldrig ha gått in i hennes hus.

Jag skulle hellre svälta än höra de ord hon just sa.

"Ta det lugnt, flicka," säger hon, "lyssna på mig."

"Det finns inget att lyssna på. Du har fel, jag har redan sagt det." Jag kontrollerar min röst—jag kan inte skrika, jag är i hennes hus, och jag är uppfostrad väl nog för att veta att man inte skriker i någon annans hem.

"Lyssna på mig, det är för ditt eget bästa," insisterar hon, och jag nickar motvilligt, bara för att hon ska tala snabbt så att jag kan gå. "Det var din far. Jag visste det så snart du visade mig fotot. Han är smalare nu, och hans hår är helt grått, eller hur?" frågar hon utan att vänta på svar, som om hon försöker bevisa att hon vet vad hon pratar om. Men jag svarar ändå.

"Ja, men det finns många män som ser ut som honom—du har fel," upprepar jag.

"Barn, han har bara halva ena armen."

"Herregud!" utbrister jag, och sätter mig ner i chock. Det fanns inget sätt hon kunde veta det. Fotot jag visade henne var från när min mamma fortfarande levde—en bild på dem båda, en av de få vi hade.

"Ta det lugnt, barn." Hon håller min hand. "Jag berättade inte första gången du var här för att skona dig. Jag trodde att du kanske skulle ge upp, men idag såg jag din beslutsamhet. Jag insåg att du inte skulle sluta förrän du fick de svar du letade efter. Och det är därför jag berättar för dig nu, bara för att du ska kunna rädda dig själv. Sluta leta efter din far."

"Vad såg du?" frågar jag.

Hon förklarar att hon såg när den där maffiabossen, Dalla Costa, gick längs stigen och min far hoppade på hans rygg, försökte stjäla hans mobiltelefon. Men mannen var snabb och kastade honom till marken, pekade sitt vapen mot min pappas ansikte. Hon säger att hon var rädd för att bli sedd och gömde sig bakom några buskar. Sedan såg hon en bil stanna, några män kliva ut, och de tog min far med sig.

Jag lyssnar i tystnad, osäker på vad jag ska säga, inte ens vetande om orden kommer att komma ut ur min mun. En djup sorg griper mitt hjärta, och även om det är uppenbart att om denna man är allt folk säger att han är, är min far troligen inte längre vid liv.

Men då skär en tanke genom dimman som en kniv: Om Dalla Costa har honom, betyder det att han lever.

Och om han lever, ska jag hitta honom. Oavsett kostnaden.