Amapola Beviláqua del 2

Mitt hjärta ber mig att försöka hitta honom.

Jag går planlöst nerför vägen och liftar med en förbipasserande. Om de pratade med mig under resan vet jag inte—jag kunde inte höra något bortom min själs tystnad och min samvets röst som uppmanade mig att fortsätta leta efter honom.

Jag blir avsläppt vid Stora torget—Stortorget. Jag går in i kyrkan som gett torget sitt namn, en plats jag besökt många gånger med mina föräldrar. När jag sätter mig på en av bänkarna låter jag äntligen tårarna jag hållit tillbaka rinna.

Jag ber till Gud att min far är vid liv, att Han vägleder mina steg och leder mig. Om min far försökte stjäla var det i ett ögonblick av desperation—han förtjänar inte att dö för det.

Jag kontrollerar mina tårar och går genom Roms gator—en stad så vacker, men idag ser jag inget annat än min smärta och lidande.

Nästan två timmars promenad tar mig till Vasastan, området där familjen Dalla Costas verksamhet ligger. Jag vet att det är här eftersom det praktiskt taget är förbjudet för oss svenskar—endast turister vandrar fritt och lyckligt här, omedvetna om det onda som omger dem.

Jag visste inte heller, förrän min far togs av dem.

För att vara ärlig är jag inte säker på vad jag kan göra, hur jag kommer att kunna tala med djävulen själv, hur jag ska konfrontera honom om min fars vistelseort. Är min far död? Kommer jag också att dödas?

Jag bestämmer mig för att jag kanske kommer att dö i händerna på denna demon, men jag kommer inte att rygga tillbaka.

Med huvudet högt och en beslutsamhet som till och med jag avundas går jag in i platsen som lätt skulle kunna misstas för ett museum, med tanke på prakt och konstverk som visas överallt. Att bo i Rom har lärt mig att värdera kultur och beundra konst. I ett annat ögonblick skulle jag se till att undersöka varje målning noggrant, men inte idag. Idag vill jag bara hitta min far.

"Jag vill tala med Signore Dalla Costa," säger jag och försöker hålla rösten stadig, men kvinnan tittar chockat på mig.

"Har du en bokad tid?"

"Nej, men det är viktigt."

"Jag är rädd att jag inte kan hjälpa dig. Signore Dalla Costa tar bara emot folk med bokade tider och för akuta ärenden."

"Men det här är akut," morrar jag frustrerat.

"Höj inte rösten, signorina. Detta är en plats av klass," tillrättavisar hon.

"Höj inte rösten? En plats av klass?" Mitt italienska blod kokar i mina ådror, och jag förlorar kontrollen. "JAG VILL BARA VETA OM MIN FAR! ER CHEF FÄNGSLADE HONOM ELLER DÖDADE HONOM! JAG VILL BARA HA MIN FAR!" skriker jag i desperation, bara för att bli fast greppad av en brutal man som verkar dubbelt så stor som jag.

"Jag tar över härifrån," säger han till sekreteraren och släpar mig djupare in i byggnaden.

Jag går—eller snarare, jag släpas—mot vad som känns som en säker död. Jag vet att detta är vad som kommer att hända: den hänsynslöse Dalla Costa dödade min far och kommer att göra samma sak med mig.

Detta är slutet; detta är mitt slut. Och kanske är det för det bästa—jag kommer att förena mig med min mor och kanske min far. Detta liv har varit grymt mot oss. Jag borde inte förvänta mig något annat än det som kommer.

Brutalen släpar mig nerför en smal trappa, luften blir fuktig och kall medan vi går ner. Mina skor skrapar mot stenstegen, men han saktar inte ner, hans grepp om min arm är obeveklig. Det svaga ljudet av droppande vatten ekar genom den svagt upplysta korridoren, och jag kan känna väggarna sluta sig omkring oss.

Nere på botten slår han upp en tung järndörr, som avslöjar en liten, fönsterlös källare. En enda glödlampa hänger från taket och kastar fladdrande skuggor över de bara betongväggarna. I mitten av rummet står en trästol, ärrad och splittrad av ålder. Utan ett ord tvingar han ner mig i den, och säkrar mina handleder till armstöden med tjocka läderremmar.

"Du gör ett misstag," säger jag, min röst skälver av en blandning av ilska och rädsla. "Jag är inte rädd för dig—eller din chef."

Brutalen skrattar, ett lågt, hotfullt ljud. "Det borde du vara," muttrar han och backar mot dörren.