Kapitel 4: Han är en nyans av mörkare
Kapitel 4: Han är en nyans mörkare
Brianna
Jag såg Callan gnugga sin hand ner över sin mörka skäggstubb, de där tatueringarna och ringarna var tillräckligt för att få mig att spänna ihop benen. Han är så attraktiv, bara hans händer gjorde mig genomblöt.
"Du kan hålla ett öga på henne," sa Callan tyst, men eftersom hans röst är djup, lät det som ett muller.
"Jag kommer att komma på något," sa min bror, och det var hans sätt att avsluta ämnet.
Bryce och jag hamnade i en lätt konversation medan Callan ignorerade oss, särskilt mig, och när han var klar med sin måltid, ursäktade han sig och försvann.
"Kiddo, jag har velat fråga dig men jag är inte säker på hur jag ska ta upp det. Har du pratat med mamma och pappa alls?" Min mage vände sig bara vid tanken på dem, och det vet han.
"Nej, inte alls, inte på flera år. Har du?" Jag blev plötsligt väldigt obekväm med tanken.
"Nej, men jag var utomlands så länge och jag var upptagen med att bygga min karriär, jag vill bara inte missa något viktigt. Du har aldrig riktigt berättat för mig hur du hamnade där du var." Han kastade en blick på mig innan han avslutade sitt andra glas vin.
Är det därför han vågar ta upp det här? Jag hade inte druckit vin till middagen, men kanske borde jag ha gjort det.
"Sedan när ägnar vi oss åt att minnas det förflutna? Vi är här nu, jag tycker vi borde leva i det," sa jag och vinkade mot den här lyxiga platsen.
Han verkade fundersam en sekund men höll med om att det var dumt att gräva upp vårt obekväma förflutna. Vi reste oss efter att vi hade ätit klart och jag började försöka städa upp allt. Han skrattade och stoppade mig.
"De kommer upp och gör allt det där," sa han.
"Vem är de?" Jag var förvirrad.
"Köksstaben som kom upp med maten," sa han med ett självklart uttryck, och vi gick in i vardagsrummet tillsammans men jag fortsatte att kasta blickar tillbaka mot röran.
"Är du säker? Jag känner mig dålig över att låta någon städa upp vår röra..." Jag rynkade pannan.
"Du måste vänja dig vid det här, för så här har jag levt de senaste åren, lillasyster. Inget mer slumliv." Han knuffade mig lekfullt.
Jag var van vid att städa upp eftersom jag smög runt i huset när jag växte upp, och såg till att min närvaro var knapp när pappa var hemma och på dåligt humör. Jag såg alltid till att huset var rent och min mamma också, hon städade alltid och städade upp efter honom och lagade mat åt honom. Hon lade mycket av det på mig när jag var tolv och jag har fortfarande vanan att städa upp efter mig själv och göra mig själv osynlig i delade utrymmen. Detta kommer att bli en intressant förändring. Det gör mig nästan orolig, som om min bror kunde se in i mitt sinne medan han såg mig dagdrömma. Nästan som om han ville säga att han inte är vår far.
Jag skakade av mig allt det där och ursäktade mig för natten. Jag kan inte dela en kväll med honom och hans vän, inte när hans bästa vän ignorerar min närvaro medan jag inte kan känna något annat än hans närvaro. Jag kommer inte att ha några vänner här i Stockholm, om jag ska vara ärlig, har jag inte haft en bästa vän sedan gymnasiet och det slutade dåligt. Jag tillbringar mestadels min tid ensam eller har ytliga vänskaper som när jag gick ut på helgerna ibland i min stad. Ingen som är tillräckligt nära för att skicka ett sms och fråga om jag landade säkert i morse, ingen som skulle vara tillräckligt nära för att köpa mig födelsedagspresenter eller veta några intima detaljer om mig. Ibland tappar jag min telefon eftersom den alltid är tyst och ingen skickar sms eller ringer mig. Bara min bror medan vi var på distans eller på helgerna när någon bekant ville gå ut.
Jag tror inte ens att de gillade mig som person, de gillade nog bara min estetik om det låter vettigt. Sådan var staden, särskilt inom modevärlden, bilden var allt. Jag äger inte ens några mjukisbyxor, inte ens pyjamas. Min pappa avskydde slarviga kläder så till den grad att även mina nattkläder var sidenpyjamas och liknande. Inte för att jag kunde lämna mitt rum med dem på heller, staden kändes inte så konstig för mig eftersom jag tror att platsen kan styras av narcissister.
Jag vet att mjukisbyxor och sweatshirts måste vara så bekväma men jag hade bara inte den lyxen. Men nu vill jag göra uppror och gå och köpa mjukisbyxor. Mitt liv är konstigt.
På min första natt här, läste jag tyst en bok ensam i mitt rum och min telefon ringde aldrig, ingen i huset ropade på mig. Ensam, mitt normala liv. Jag ska bo med Callan Harold i en hel månad, kommer jag ens att överleva det? Även här i sängen fortsatte jag att föreställa mig hans vackra benstruktur och byggda kropp. Hur mörkt hans hår verkligen är och hur förbluffande vackra hans ögon är i jämförelse. En blå nyans som ingen annan, unik för hans perfektion. Jag fortsatte att föreställa mig honom stående vid slutet av trappan med en bred hållning och sovrumsögon som inte skämdes för att titta på mig från topp till tå. Men han tittade aldrig på mig igen, varför?
Jag är säker på att det beror på att han är helt ointresserad, han är sexig och manlig och jag är... ful. Jag önskar att jag var i samma liga, jag gillar hans mörka aura. Fast jag vet att jag förmodligen inte borde. Han är så rik och jag ville veta allt om honom och samtidigt ville jag gömma mig för honom. Han är mystisk och lång, mörk och stilig. Är inte det ett recept för katastrof? Förmodligen men ingen skada i nyfikenhet. Jag är säker på att alla kvinnor är nyfikna på honom, jag vet att han och min bror måste springa runt med hundra kvinnor över hela Stockholm för deras rikedom och snygghet, jag vill inte ens veta.
Min hjärna tystnade när jag hörde ekot av en djup röst i samtal med min bror eller på telefon. Han var för långt borta för att jag skulle förstå orden men sedan hörde jag fotsteg och konstigt nog ökade min hjärtfrekvens med varje steg som närmade sig. När jag hörde honom gå förbi mitt rum och in i sitt, undrade jag hur det såg ut där inne eller om han skulle ta med sig någon kvinna hit den här veckan. Jag hoppas inte det för om jag hörde honom ha sex med en annan kvinna, tror jag att jag skulle dö. Han är min brors vän, jag borde inte ha velat föreställa mig honom naken men jag har redan föreställt mig honom naken och jag vet inte hur många tatueringar han faktiskt har. Men min fantasi säger mig att det är många och det gör honom bara mer badass än han redan verkar vara. En man med få ord är vanligtvis en man som vet värdet av det han säger.
Jag har sett den typen av män som pratar för mycket, min pappa var en av dem. Han sökte alltid uppmärksamheten i sin grupp av imponerande vänner och fick dem att skratta medan de drack sin whisky och rökte sina cigarrer. Min pappa är också en stilig man, så det var inte bara männen i rummet som uppmärksammade honom, han var högljudd och pratsam och han visade upp sig.
Callan Harold håller sig tyst, helt stilla, gör inget försök att imponera.
Han frågar inte om jag gillar hans herrgård eller skryter om imperiet han byggt.
Och på något sätt är den återhållsamheten mer oroande än min fars högljudda makt—
för en man som inte behöver visa styrka är den farligaste av alla.
Särskilt en som är utbildad i Arméns Specialstyrkor.
Min bror bär på sina egna skuggor, men Callans är mörkare.
Callan Harold är inte bara farlig.
Han är en tyst storm—som väntar på att slå till.
