Bölüm 4
Vivienne’in Bakış Açısı
Dizlerimin üstüne uyanıyorum.
Acı değil — öyle derin bir kaşıntı ki, sanki derinin altında bir şey dolaşıyor da yaranın kenarlarını içeriden birbirine çekip duruyor. Tam ayılmadan battaniyeyi üstümden atıyorum ve başparmağımı kabuğun üstüne bastırıyorum.
Baskı, uyluğumdan yukarı doğru parlak, sıcak bir dalga gönderiyor. Daha olmaması gereken yerde gerilen yeni deri — gergin, parlak, pembe. İki gün önce bu dizin içi tamponlanmak zorundaydı. Şimdi gazlı bez kurumuş pas rengi kanla sertleşmiş; altında ise sadece taze dokudan kapanmış bir dikiş çizgisi var, dokununca sıcak.
Daha sert bastırıyorum. Acı yok.
Bu Beta seviyesinde iyileşme. En az.
Uyanmamış biri böyle yenilenmez. Uyanmamış biri insan gibi iyileşir — yavaş, dağınık, iz bırakarak. Gördüğüm şey, yüzeyin altında aktif çalışan bir kurdun varlığını gerektiriyor; ben uyurken kası ve deriyi ilmek ilmek örüyor.
Parmaklarım bir saniye daha yeni derinin üzerinde asılı kalıyor, ondan yayılan sıcaklığı hissediyorum. Sonra geri çekiyorum.
Yapma. Şimdi değil. Marcus’tan kalan Alfa Komutu kalıntısı bayat bir kimyasal tabaka gibi silinip gidiyor — yakından temas hâlâ bulaştırabilir. Yarım gün sonra tamamen yok olur.
Ayağa kalkıyorum. Dizi büküyorum. Odanın öbür ucuna yürüyorum.
Topallama yok. Yeter.
Maisie, merdivenlerin altına pembe pamuk şekere sarılmış bir el bombası gibi düşüyor.
Maisie’yi görmeden önce duyuyorum — sanki biri kovalıyormuş gibi ayakları merdivenleri dövüyor, boğazında büyüyen bir çığlık var; köşeyi dönüp mutfak kapısında beni görür görmez son ses patlıyor.
“VIV!”
Öyle sert çarpıyor ki iki adım geriye sendeleyip kalıyorum. Kolları boynuma kilitlenmiş, yüzü omzuma gömülü; bütün ağırlığı beş fit dört inçlik bir koala gibi üstümde asılı — degrade pembe saç, üstünde de çizgi film kurt yavrusu baskılı bir kapüşonlu.
Bembeyaz bez spor ayakkabıları — Washington’ın bitmeyen yağmuru için tamamen akıl dışı bir seçim — bırakmadan zıpladıkça kaval kemiklerime çarpıp duruyor.
Sırtım feryat ediyor. Bandajların altındaki her yara, sanki biri derime kızgın bozuk paralar bastırıyormuş gibi yanıyor.
Yanağımın içini ısırıyorum ve onu dikkatle kucaklıyorum; bir elim başında, diğeri belinde. Göğsümde bir şey gevşiyor — azıcık da olsa — o pencereden tırmanıp çıktığımdan beri ilk kez.
Çilek kokulu şampuan, Helena’nın çamaşır deterjanı ve güven gibi kokuyor. Kuzey yokmuş gibi davranarak onun evinde geçirdiğim her yaz gibi kokuyor.
Ağlama. Maisie’nin önünde ağlama.
“Aman Tanrım, aman Tanrım.” Geri çekiliyor ama bırakmıyor; elleri omuzlarımı kavrıyor, gözleri bir doktor muayenesi yapar gibi panikle yüzümü tarıyor. “Çok zayıflamışsın. En son ne zaman yemek yedin? Yüzün — Viv, yüzün resmen bir yıldır uyumamış gibisin. Hasta mısın? Annem durduk yere nakil aldığını söyledi, ben de ‘ne?’ dedim, hiçbir şey anlatmadı. Bu da kötü bir şey olduğu anlamına gelir. Marcus mu? O sana—”
“Maisie.”
Konuşmayı kesiyor. Ağzı bir saniye açık kalıyor, sonra kapanıyor. Gözleri parlıyor.
“Çok kötü görünüyorsun,” diye fısıldıyor. Sonra beni yine kendine çekiyor, bu sefer daha nazik; çenesini omzuma takıyor ve titrek bir nefes aldığını hissediyorum. “Seni o kadar özledim ki. Hiç gelmiyorsun. Yeterince aramıyorsun. Kuzeyden nefret ediyorum. Hep orada, tek başına, onunla—”
Cümleyi bitirmiyor. Bitirmesine gerek yok. Kolları daha da sıkılıyor ve korumam gereken kişi gibi kokuyor; boğazım düğümleniyor. Sesimin düzgün çıkacağından emin olana kadar yüzümü o saçma pembe saçlarına üç saniye bastırmak zorunda kalıyorum.
“Ben de seni özledim, Mais.”
Burnunu çekiyor. Geri çekiliyor. Elinin tersiyle gözlerini siliyor ve bir anda gözyaşları kapanıp enerji açılıyor — Maisie, her altı saniyede bir şarj olan bir pille çalışıyor sanki.
“Tamam.” Üçüncü günümdeki kapüşonluma, mutlak bir yıkım ifadesiyle işaret ediyor. “Bunu konuşmamız lazım.”
“Kapüşonlu bir sweatshirt işte.”
“Burası bir suç mahalli. Üstüne başına bir şeyler lazım.” Sesi, ölüm kalım meselesiymiş gibi taktik karar veren birinin tonuna düşüyor. “Bir de ayakkabı. Bir de çanta. O hâlinle Thornfield’a girersen seni resmen yerler. Resmen. Dişleriyle.”
“Onlar kurt, Mais. Hepsinin dişi var.”
“Bak, işte tam da bu enerji seni öldürecek. Tehdidi ciddiye almak yerine espri yapıyorsun.”
“Ben hep komiğim.”
“Sen asla komik değilsin! Sorun da bu!” Elimi yakalayıp sıkıyor, hem de acıtacak kadar; bütün bu dramın altında, tutuşu bambaşka bir şey söylüyor — buradasın ya, iyi ki; lütfen yine gitme; cevaplamak istemediğin soruları sormayacağım ama lütfen iyi ol.
Ben de karşılık verip sıkıyorum.
Üstüme başıma bakıyorum. Üç kıyafet, üçü de kutup soğuğuna göre. Sanki endüstriyel bir derin dondurucudan kaçmışım gibi duruyorum.
Maisie tezgahtan çantasını kapıyor, daha telefonunda yol tarifi açmış bile. “Kampüsün hemen yanında bir alışveriş kompleksi var — bütün büyük aileler destekliyor, resmen herkes orada takılıyor. Sana her şeyin yerini gösteririm, kim nerede oturur, hangi dükkânlardan uzak durmalı çünkü Serena Blackwell’in tayfası resmen oralara çökmüş—”
Hâlâ konuşuyor. Ben, herkes orada takılıyor kısmında dinlemeyi bıraktım.
O yerin içinden bir tur. Her aile, her çevre, her ittifak — oturma düzeni gibi önüme serilmiş.
“Peki. Önden sen git.”
Maisie bu sabah üçüncü kez çığlık atıyor. İki oda ötede, Helena’nın kahve kupası tezgahta zangırdıyor.
Maisie bir butikte atkılara bakarken ben bir sonraki reyonun olduğu tarafa kayıyorum — fahiş fiyatlı mumlar, lavanta ve adaçayı için dört yüz dolar — ve o an dank ediyor.
Arka koridordan iki koku imzası. İlki: yıllanmış viski ve silah metali. Zengin, gevşek; kimsenin ona hesap sormadığı bir hayattan gelen o kendinden emin hâl. Alfa.
Üstüne pahalı bir kolonya sürmüş ama benim burnum çoktan onun altına inmiş — kontrol. Derin, ortamı kaplayan bir kontrol. Mağazanın aynasında yansımasını yakaladığımda ceketinin manşetinde bir Blackwell arması görüyorum.
İkinci koku ciğerlerimi boşaltıyor.
Ozon. Soğuk nane. Duvar gibi hissedilecek kadar yoğun, tıbbi düzeyde bir baskılayıcının arkasına mühürlenmiş.
Benim burnum duvarlarda durmaz.
Katmanları refleksle soyuyorum — kimyasal buz, yapay düzleşme — ve altında sakladığını buluyorum. Sıcak sandal ağacı. Öyle derine gömülmüş ki normal bir kurt asla ulaşamaz.
Boynumdaki bez ateşleniyor. Tek, sert bir atım; köprücük kemiğimden kaburgalarıma doğru yayılıyor. Sıcaklık omurgamın dibinde birikiyor, dizlerim yarım saniye yumuşuyor; sonra kilitliyorum. Dizlerimi, her şeyi. Çenem ağrıyıncaya kadar sıkılı.
Kafatasımın arkasında bir şey çekiştiriyor — anı değil, tam değil. Daha çok onun hayaleti gibi. Daha önce karşılaştığım ama çıkaramadığım bir koku; bilinçli zihnimin erişemediği bir yere kaldırılıp dosyalanmış.
Koridordan bir ses süzülüyor — Alfa’nın sesi; yıllanmış viski ve silah metali, duman gibi üstünden akıyor. “Serena’ya doğum günü hediyesi lazım. Senin seçmeni istiyor. Bu konuda nasıl olduğunu biliyorsun.”
Bir duraksama. Sonra: “Kendi hediyesini kendi seçsin.”
O ses.
Göğüs kemiğinin içine oturacak kadar kalın. Bir silahın kontrol edildiği gibi kontrollü — her hece ölçülü bir güçle bırakılıyor, geriye hiçbir şey taşmıyor.
Göğsümde bir şey kendi içine katlanıyor. Tanıma değil — bu sesi daha önce hiç duymadım. Duymadım. Ama bedenim duymuş gibi tepki veriyor — sanki karanlıkta, ben uyanıkken ulaşamadığım bir yerde, o tam frekans çoktan omurgamdan geçmiş. Çoktan ensemin arkasına dayanmış. Çoktan kelime olmayan şeyler söylemiş.
Ben onu nerede—
Düşünceyi boğuyorum.
“Hadi ama. Bir şey kap işte. Kavga etmekten daha kolay.”
Ayak sesleri. Ağır. Bilerek atılan. Benim reyonuma doğru geliyor.
Bezim yine atıyor — bu sefer daha sert — ve ben bakıyormuş gibi yaptığım mumun üstünde parmaklarım sıkılaşıyor.
Köşeyi dönüyor.
