Bölüm 2 Uyanış Bağı

Valencia'nın Bakış Açısı

Davullar çalmaya başlıyor, yerin derinliklerinden yükselen derin bir yankı gibi. Tören başlıyor. Rahipler sütunların arkasından çıkarak, nedenini tam olarak anlayamasam da tüylerimi diken diken eden hareketlerle ilerliyorlar.

Başrahip, kurumuş kan renginde cübbeler giymiş. Elinde bronz bir buhurdanlık tutuyor, içinden eski kan renginde, yoğun ve yanlış bir duman yayılıyor.

Koku, ağızlığın içinden bile burnuma ulaşıyor. Çürümüş et, kimyasal bir şeyle karışmış, burnumun içini yakıyor ve gözlerim yaşarıyor.

Başrahip'in yüzü kapüşonunun altında gizli, ama ellerini görebiliyorum—çok solgun, parmakları biraz fazla uzun gibi. O ellerden birini kaldırdığında, kalabalık hemen sessizleşiyor ve birkaç adım geri çekiliyor.

Buhurdanlıktan çıkan duman yoğunlaşıyor ve gözyaşlarımın arasından şekillerin oluştuğunu görebiliyorum. Beliren ve kaybolan yüzler. Uzanmış eller. Sessizce çığlık atan açık ağızlar. Belki de açlık ve susuzluk beni halüsinasyon görmeye itiyor.

Başrahip cübbesinin içine uzanıp bir bıçak çıkarıyor. Tanımadığım bir dilde konuşmaya başlıyor. Davulların ritmi onun ilahisine uyum sağlıyor ve buhurdanlıktan çıkan duman, amaçlı bir şekilde etrafımızda dönmeye başlıyor.

Solumda, Mira sütuna karşı kasılmış, gözleri korkudan yaşların arkasında genişlemiş durumda. Bende öldüğünü sandığım korku, göğsümde zayıfça kıpırdanıyor.

Başrahip, aramızdaki en genç olanının bağlı olduğu ilk sütuna yaklaşıyor—on dört yaşından büyük olmayan bir kız. Bıçağı kaldırırken bütün vücudu titriyor. İlahiler yükseliyor ve duman onun etrafında yoğunlaşıyor, neredeyse görünmez hale gelene kadar.

Bıçak iniyor.

Kızın boğuk çığlığı havayı yarıyor, ama beklediğim gibi hızlı bir ölüm değil. Başrahip, kollarına yüzeysel kesikler yaparak kanın sütunun dibine akmasına izin veriyor. Taş, kanı açgözlü bir şekilde içiyor gibi görünüyor, o eski semboller soluk, hastalıklı bir ışıkla parlamaya başlıyor.

İkinci kıza, sonra üçüncü kıza geçiyor. Her kesik hassas, ritüelistik, öldürmek için değil, kanatmak için tasarlanmış.

Sıram geliyor. Yedi kız kaldı. Altı. Beş.

Korku şimdi daha güçlü, uyuşukluğu kırarak büyüyor. Ölmekten korkmak değil—bununla barıştım—ama yavaş yavaş ölmekten, kötü bir şeyin yakıtı olmaktan korkmak.

Dört. Üç. İki.

Başrahip Mira'ya yaklaştığında, Mira yanımda inliyor. Bıçak yükseliyor.

Bir.

Mira'nın kanı günlerdir hissettiğim en sıcak şey, birazı çıplak koluma sıçrıyor. Bağlarına yaslanıyor, hala nefes alıyor ama neredeyse bilincini kaybetmiş durumda.

Sonra bana dönüyor.

Logan'ın Bakış Açısı

Kalabalığın arasında duruyorum, ifadem dikkatlice nötr, eski taş çemberi inceliyorum.

Yanımda, Elton ağırlığını değiştiriyor, yas tutmaktan çok heyecanlanmış gibi görünüyor. Betası Zephyr, sürekli sahte bir gülümsemeyle dikkat kesilmiş durumda. Luna Quinn, kuru gözlerini ipek mendille siliyor.

Bir grup aptal, yas tutuyormuş gibi yapıyor, diye soğukça düşünüyorum.

"Ne büyük bir trajedi," diyor Elton, hiç kimseye özel olarak hitap etmeyerek, sesi sahte bir ağırlıkla dolu. "Marcus büyük bir Alfa'ydı. Ayılar tarafından alınmış olması... Kim böyle bir kaderi tahmin edebilirdi ki?"

Herkes Marcus'un ölümünün ayılarla alakası olmadığını bilir. Adamın krallıkta ağaçlardan daha fazla düşmanı vardı. Ama burada hepimiz, siyasetin gerektirdiği için yas tutuyormuş gibi davranıyoruz.

Davullar derin, ritmik bir yankıyla çalmaya başlıyor. Tören başlıyor.

"Barbarca bir gelenek," diye mırıldanıyor Soren yanımda, tonu gerçek bir öfke yerine hafif bir hoşnutsuzluk ifade ediyor. Ağabeyim her zaman diplomatik dansı daha iyi yapmıştır, doğru şeyleri hissetmeden söyleme konusunda ustadır.

Elton'un bakışları kurbanlara kayıyor ve ifadesi daha kaba bir hale geliyor. "Şu fena değil," diyor, sütunlardan birine başıyla işaret ederek. "Güzel yüz, sadece biraz fazla zayıf. Bütün bunlardan önce faydalı olabilirdi."

"Biraz saygı göster," diye sessizce uyarıyor Soren, ama bu daha çok sosyal nezaketin bir hatırlatıcısı gibi geliyor.

Elton'un bakışlarını takip ediyorum, onun zevksiz ilgisini çeken kadının kim olduğunu merak ettiğim için. Gözlerim, ortadaki sütunlardan birine bağlı bir kıza takılıyor.

Diğerlerinden farklı. Diğer esirler bağlarına karşı kıvranıp ağlarken, o tamamen hareketsiz duruyor, yüzü gri kış gökyüzüne dönük ve derin bir sakinlik ifadesi taşıyor. Zayıf ve kirli olmasına rağmen, onda dikkat çeken bir şey var.

Kurtum Knox zihnimde patlıyor. Hiç daha önce hissetmediğim bir aciliyetle huzursuzlaşıyor, ileri geri dolaşıyor ve hırlıyor.

"Ne oluyor sana?" diye sessizce soruyorum.

"Kokusu... farklı. Eşsiz." Knox'un zihinsel sesi kesinlikle keskin. "Bence o bizim eşimiz olabilir."

Sözler fiziksel bir darbe gibi geliyor. Bütün vücudum kasılıyor. Bir an nefes almayı unutuyorum.

"Bu imkansız," diye geri tepiyorum. "Onda hiç kurt hissetmiyorum. Kesinlikle kurtsuz."

"Biliyorum, mantıklı değil," Knox kabul ediyor, bağlantımızdan gelen kafa karışıklığı belli oluyor. "Ama bu, ilk kez bir eş bağı hissettiğim zaman. Koku yalan söylemez, Logan."

Kendimi odaklamaya zorluyorum. Kurtsuz bir kız benim eşim mi? Ay Tanrıçası'nın nasıl çalıştığını anladığım her şeye aykırı. Kurtsuzlar kusurlu, kırık, aşağılık olarak kabul edilir. Nasıl bir tanesi bir Alfa için kader olabilir?

Ama Knox bana hiç yalan söylemedi. İçgüdülerinde hiç yanılmadı.

Onu daha dikkatli inceliyorum, bir açıklama arayarak. Genç, belki on dokuz ya da yirmi yaşında, ama açlık yüzüne yıllar kazımış.

Mor gözler.

Gerçekleşen farkındalık fiziksel bir darbe gibi geliyor. Mor gözler—annemin günlüğünde yazdığı renk.

Kalbim kaburgalarıma vuruyor. Bu nasıl mümkün olabilir? Böyle nadir, imkansız bir renkte gözlere sahip bir köle. Çamur ve kanla karışmış kahverengi saçlar, soluk tenine karşı o dikkat çekici bakışı daha da öne çıkarıyor.

Onun sakinliği hakkında derin bir rahatsızlık var. Sayısız infazlara tanık oldum, savaşçıların ölümle cesurca yüzleştiğini gördüm, mahkumların korkudan çöktüğünü izledim. Ama bu kız—tamamen farklı.

O teslim olmamış. Cesur değil. Sadece... yok. Sanki bedenini geride bırakmış, sadece ruhunun gittiği yere yetişmeyi bekleyen boş bir kabuk bırakmış.

Onunla tamamen anlamadığım bir şekilde büyüleniyorum.

"Knox," diye içten mırıldanıyorum. "Emin misin?"

"Hayatımda hiç bu kadar emin olmadım." Göğsümde hırlaması yankılanıyor. "O bizim eşimiz, Logan. Hayatımı buna bahse girerim."

Yüksek Rahip ilk sütuna yaklaşıyor. En genç kurban—neredeyse çocuk—şiddetle titremeye başlıyor. Eğri bıçak, gri bulutlardan süzülen az ışığı yakalıyor.

İlk kesiyi yaptığında, kızın boğuk çığlığı havayı deliyor. Ama dikkatimi çeken taş. Eski semboller parlamaya başlıyor, kanı emiyor. Yüksek Rahip ikinci kıza geçiyor. Sonra üçüncüye.

Gözlerim tekrar tekrar kıza dönüyor. Diğerleri kıvranıp hıçkırırken, o tamamen hareketsiz kalıyor.

Knox daha da huzursuzlaşıyor. Dolaşması çılgınca oluyor, hırlamaları öfkeye dönüşüyor.

"Bir şey yapmalıyız," talep ediyor. "O bizim. Sadece durup izleyemeyiz—"

"Kendine hakim ol," diye geri tepiyorum, ama kendi nabzım hızlanıyor. Ellerim bilinçsizce yanlarımda yumruk haline gelmiş.

Yüksek Rahip Valencia'ya dönüyor.

Her kasım kasılıyor. İçimde bir şey kırılıyor.

Aşk değil. Masum birini kurtarma arzusu değil. Bu daha ilkel. O benim. Eş bağı tek taraflı olabilir, mantıklı gelmeyebilir, ama yine de var. Ve kan kırmızısı bir cüppe giymiş bir rahibin bana ait olanı almasına izin vermeyeceğim.

"Bu töreni durdurun." Sesim havayı bir bıçak gibi kesiyor.

Davullar duraksıyor. Yüksek Rahip donuyor, bıçak Valencia'nın derisinin üzerinde duruyor. Kalabalıktaki her baş bana dönüyor.

Soren'in ifadesi dikkatlice boş, ama gözlerinde soru var: Ne yapıyorsun?

Elim kılıcıma doğru hareket ediyor, sunağa doğru yürümeye başlıyorum.

"Logan?" Soren'in sesi düşük, sorgulayıcı. "Ne yapıyorsun—"

BOOM!

Muazzam bir patlama geceyi parçaladı.