Chapitre 2 : Lâche tes mains d'elle

Point de vue de Summer

Je me suis relevée en grimaçant alors qu'une douleur traversait ma cheville. "Je vais bien. Laissez-moi tranquille." Ma voix était plus rauque que prévu, épaisse de larmes que je refusais de laisser tomber devant des étrangers.

L'homme plus grand fit un pas en avant, ses yeux sombres se verrouillant sur les miens avec une intensité troublante.

"Attendez," dit-il, sa voix autoritaire mais d'une manière ou d'une autre douce. Sa main jaillit, attrapant mon poignet avant que je ne puisse me retourner.

Je retirai mon bras, la colère et le chagrin des événements de la journée bouillonnant soudainement. "Je ne vous connais pas!" Je crachai, les larmes menaçant de couler. "Ne me touchez pas!"

Quelque chose passa sur ses traits parfaits — surprise? Intérêt? Sa main retomba à son côté, mais ses yeux ne quittèrent pas mon visage.

"Hé—" il commença à nouveau.

"Laissez-moi tranquille!" Je m'éloignai aussi vite que ma cheville blessée me le permettait, ne prenant pas la peine de cacher les larmes qui coulaient maintenant sur mon visage.

Je ne me retournai pas, mais je pouvais sentir ces yeux sombres me suivre, leur intensité brûlant ma peau comme une touche physique.

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Les lustres en cristal du Club Manhattan scintillaient au-dessus de ma tête, se réfractant à travers mon quatrième — ou était-ce mon cinquième? — verre de whisky. Je n'avais jamais été une grande buveuse, et je n'étais certainement pas du genre à fréquenter seule les lieux de nuit élitistes de Manhattan. Mais que puis-je faire d'autre? Après le cauchemar au Plaza, j'avais besoin de quelque chose de plus fort que des larmes pour atténuer le goût amer de la trahison qui persistait dans ma bouche.

Chaque gorgée brûlait en descendant, mais ce n'était rien comparé à la douleur qui rongeait mon cœur.

"Ça, c'est un crime," une voix masculine traîna à ma gauche. "Une belle dame qui boit seule?"

Je ne pris même pas la peine de tourner la tête. Ma peau se hérissa à son ton — ce mélange particulier d'entitlement et de faux charme que j'avais trop bien connu dans le quartier financier. "Pas intéressée."

"Tu joues difficile à obtenir?" Une deuxième voix se joignit, plus proche cette fois. "Allez, chérie. Laisse-nous te montrer un bon moment."

Ma tête tournait plus qu'elle n'aurait dû, même avec l'alcool. La pièce semblait pencher et se déplacer autour de moi, les lustres en cristal se floutant en traînées de lumière. Quelque chose ne va pas. Une terreur rampante se glissait à travers ma brume induite par l'alcool. Ce n'était pas une ivresse normale.

"Reculez," réussis-je à dire, ma langue se sentant étrangement lourde. "J'ai dit que je n'étais pas intéressée." Pourquoi je ne peux pas penser clairement? Que m'arrive-t-il?

Le premier homme ricana en se rapprochant. "Ce n'est pas ce que tes yeux disent. Allons quelque part de plus... privé."

J'essayai de me lever, mais mes jambes ne coopéraient pas. La terreur me déchirait la poitrine alors que je réalisais à quel point j'étais vulnérable. Oh dieu, qu'ont-ils mis dans mon verre?

"On dirait que quelqu'un ne tient pas son alcool," dit le deuxième homme, sa voix dégoulinante de fausse sollicitude. "Nous devrions l'aider."

Des mains fortes saisirent mes bras, me soulevant. J'essayai de me battre, de crier, mais mes muscles refusaient de répondre. Tout se floutait, disparaissait aux bords.

"Lâchez-moi!" bredouillai-je, les mots à peine audibles même pour mes propres oreilles.

"Ne t'inquiète pas, chérie. On va bien s'occuper de toi," murmura l'un d'eux, son souffle chaud contre mon oreille.

Ils me traînèrent, à moitié portée, vers l'arrière du club. À travers ma brume induite par la drogue, j'enregistrai un éclairage tamisé, des cabines privées, les sons de la vie nocturne exclusive de Manhattan s'estompant derrière nous. Nous nous arrêtâmes devant une porte marquée "VIP," et la panique me traversa comme une décharge électrique.

"Non," haletai-je, rassemblant toutes mes forces pour me dégager. "Arrêtez!"

L'un d'eux rit, un son dur et grinçant. "Combatif. J'aime ça."

La porte s'ouvrit, révélant une salle privée luxueuse avec un éclairage tamisé et des canapés en cuir. Ils me poussèrent à l'intérieur, et je trébuchai, tombant sur l'un des canapés. Mes membres se sentaient lourds, insensibles.

"S'il vous plaît," murmurai-je, détestant à quel point ma voix semblait faible mais trop terrifiée pour m'en soucier. "Laissez-moi partir."

"Relax," dit le plus grand, desserrant sa cravate avec une aisance habituelle. "Tu vas apprécier ça."

L'autre verrouilla la porte, puis se tourna vers moi avec un sourire prédateur. "Personne ne va nous interrompre maintenant."

L'horreur m'envahit alors qu'ils commençaient à défaire leurs ceintures, leurs intentions clairement dégoûtantes.

"Ouvre grand, ma belle," l'un d'eux ricana, dézippant son pantalon. "On a quelque chose pour cette jolie bouche."

Les larmes brouillèrent ma vision alors que j'essayais de me lever, de trouver une échappatoire. Mes membres semblaient faits de plomb, refusant de coopérer. Ça ne peut pas arriver. Pas aujourd'hui. Pas après tout le reste.

"Ne—" Ma protestation sortit comme un faible murmure.

La porte s'ouvrit soudain avec assez de force pour éclater le cadre.

"Qu'est-ce que—" L'un des hommes se retourna, sa protestation mourant sur ses lèvres.

Encadré dans l'embrasure de la porte se tenait une grande silhouette en costume impeccable. Même à travers ma vision floue, je reconnus les angles aigus de son visage, ces yeux sombres qui semblaient tout geler sur leur passage.

"Lâchez-la tout de suite." Sa voix était trompeusement douce, mais quelque chose en elle fit baisser la température de la pièce de plusieurs degrés.

Mes agresseurs potentiels se figèrent. "Qui pensez-vous... attendez, Monsieur Stark? Nous... nous ne savions pas qu'elle était avec vous."

Stark. Le nom pénétra mon esprit embué, m'envoyant une décharge de reconnaissance. L'homme du passage piéton. Celui avec la Bentley. De toutes les personnes à New York, il fallait que je sois sauvée par un autre Stark?

"L'avez-vous touchée?" Sa voix resta calme, mais la menace en dessous était indéniable. Ce n'était pas l'arrogance décontractée à laquelle j'étais habituée avec Alexander—c'était autre chose. Une puissance brute, à peine contenue.

Les deux hommes s'efforcèrent de remonter leurs pantalons, la terreur évidente sur leurs visages.

"Monsieur Stark, nous... nous ne l'avons pas encore touchée, je le jure!" Le plus petit recula, les mains levées en signe de défense.

Je luttai pour me lever, mais mes jambes lâchèrent. Au lieu de heurter le sol, je percutai quelque chose de solide—quelqu'un. Des bras forts me stabilisèrent, et je captai la moindre senteur d'un parfum frais d'hiver.

"Tellement chaud," marmonnai-je, me pressant contre le tissu frais de son costume.

Il y eut un moment de silence absolu. Puis ces bras forts passèrent sous mes jambes, me soulevant sans effort. Le mouvement soudain fit tourner la pièce encore une fois, et j'enfouis mon visage contre son épaule avec un petit gémissement.

"S'il vous plaît," haletai-je, sans même savoir ce que je demandais.

Il ne répondit pas, mais ses bras se resserrèrent légèrement autour de moi. Le geste envoya un frisson étrange à travers mon corps surchauffé. Ou peut-être que c'était juste les drogues. Tout devenait de plus en plus difficile à suivre, la réalité se dissolvant aux bords.

"James." Le seul mot portait le poids d'un ordre.

"Oui, monsieur." Une nouvelle voix, nette et professionnelle. Je n'avais même pas remarqué le deuxième homme entrant derrière Stark.

"Assure-toi qu'ils ne touchent plus jamais une autre femme," ordonna Brandon, sa voix glaciale. "De manière permanente."

"Avec plaisir, monsieur."

Le monde se balançait alors qu'il me portait hors de cette salle terrible, devant des clients de club aux yeux écarquillés, vers ce que je reconnaissais vaguement comme un ascenseur privé.