Kapitel 3: Du har en smuk figur

Summers synsvinkel

Ild. Hele min krop stod i flammer, og jeg kunne ikke få det til at stoppe. Gennem tågen af hvad end de havde puttet i min drink, var jeg vagtsomt klar over at blive båret—stærke arme der vuggede mig, den jævne rytme af skridt.

"Så varmt," klynkede jeg, og pressede mit ansigt mod det kølige stof af hans jakkesæt. Min hud føltes som om den prøvede at kravle af min krop. Alt gjorde ondt. Alt brændte. "Please... få det til at stoppe."

Armen omkring mig strammede, hans greb spændte mod min rystende krop, men han sagde ikke et ord. Selv gennem stoffets greb kunne jeg mærke spændingen i ham—hans bryst hårdt mod min side, hans åndedræt stabilt. Mine hænder kløede svagt mod hans jakke, fingrene fumlede efter noget at holde fast i, mens varmen pulserede lavere, samledes vådt og insisterende mellem mine lår.

Vi bevægede os igen—dør åbnede, sko klikkede på trægulv—så rystede verden, da han skiftede mig i sine arme. Jeg hørte vandet løbe, en fjern brøl, og så—oh fuck—iskoldt vand slamrede mod min overophedede hud. Jeg gispede, min krop rykker voldsomt, brysterne strakte sig mod det gennemblødte stof af min kjole, mens jeg prøvede at komme væk fra chokket. Men hans hænder—store, ubøjelige—holdt mig nede, en greb om min talje, den anden klemte min skulder, tvang mig tilbage i badekarret.

"Bliv stille!" Hans dybe stemme tillod ingen indvendinger.

Jeg rystede hovedet vildt, min krop kæmpede mod både stoffets varme og vandets kulde. "Koldt... for koldt..." Min brystvorter blev smertefuldt hårde under det gennemblødte stof, stak ud som om de tigge om opmærksomhed, og jeg kunne ikke sige, om det var isen eller måden hans fingre gravede sig ind i mig, der fik mig til at vride mig.

Jeg hørte ham tale i hvad der måtte være en bluetooth-øreprop, hans stemme skarpt og kommanderende. "James. Jeg har brug for is. Hvert stykke du kan finde. Bring det til min suite. Nu."

Der var en pause, mens han lyttede til svaret. "Straks, James."

Vandet fortsatte med at stige, skvulpede mod mine hofter, min rysten ukontrollerbar. Jeg vidste, at dette måtte redde mig—det måtte—men min krop gav ikke en skid for fornuft. Den krævede flugt, krævede ham. Hans hånd gled fra min skulder til min pande, tjekkede min temperatur, og berøringen var som en levende ledning—elektrisk, stødende gennem mig. Jeg buede hårdt mod ham, en trængende stønnen gled ud, mens mit bryst pressede mod hans arm, min vådhed gennemblødte mine trusser og blandede sig med vandet.

"Please," bad jeg.

Han svarede ikke, men en af hans hænder flyttede sig til min pande, tjekkede min temperatur. Berøringen sendte et elektrisk stød gennem mit system, og jeg buede ufrivilligt, søgte mere kontakt med hans kølige hud.

Minutter, der føltes som timer, gik, før jeg hørte en hurtig, effektiv banke på døren. Mr. Starks hænder forlod mig aldrig, da han råbte, "Kom ind."

"Isen, sir," James' stemme var professionelt skarp.

"Læg det der. Gå."

Døren lukkede, og jeg hørte isen ramme badekarret, vandet blev arktisk, da han dumpede det i. Jeg skreg, prøvede at klø mig vej ud, mine negle skrabede hans underarm, men han fangede mig ubesværet. En arm hooked under mine bryster, pressede dem op, mens han trak mig tilbage, den anden hånd gled ned for at gribe min lår, fingrene farligt tæt på hvor jeg var dryppende våd og øm.

"Hold ud," mumlede han, hans stemme bar en mærkelig tone af blidhed, der syntes i modsætning til hans kraftige greb. "Det er snart overstået."

Jeg vidste ikke hvor længe det varede—mig der kæmpede mod ham, halvt-sobende, halvt-stønende, mens isen bed ind i min hud og stoffet pulserede i min skede. Hans bryst pressede mod min ryg nu, hans åndedræt varmt på min hals, mens han holdt mig nede, og jeg kunne mærke den hårde linje af hans pik gennem hans bukser, børste mod min røv hver gang jeg bevægede mig. På et tidspunkt blandede tårer sig med vandet, min krop en rystende masse af ild og frost, og jeg var ligeglad—jeg ville bare have ham til at røre mig, få det til at stoppe eller gøre det værre, hvad som helst.

Til sidst begyndte brændingen at aftage, erstattet af en udmattelse, der gik helt ind i knoglerne. Mine kampe svækkedes, og til sidst stoppede de helt. Det sidste, jeg husker, var hans stemme, lav og beroligende: "Sov nu. Du er sikker."

---

Jeg vågnede til sollys, der strømmede gennem gulv-til-loft vinduer og den værste hovedpine i mit liv. Et øjeblik lå jeg bare der og forsøgte at samle brikkerne om, hvor jeg var. Sengen var bestemt ikke min – lagnerne føltes som om de kostede mere end min månedlige husleje. Selve rummet var lige så luksuriøst, alt i creme og guld med smagfuld moderne kunst på væggene.

Manhattan Klubben. Den bedøvende drink. Den mystiske Mr. Stark. Minderne kom væltende tilbage, hvilket medførte en bølge af angst. Jeg satte mig forsigtigt op og kæmpede mod en bølge af svimmelhed.

Min krop føltes som om jeg havde været igennem ti runder med en sværvægtsmester.

Da jeg kiggede ned, indså jeg, at jeg var helt nøgen. Min puls steg, da jeg hurtigt trak de silkebløde lagner op for at dække mig. Jeg foretog en omhyggelig selvevaluering. Ingen ømhed, ingen mærker, intet der antydede... Jeg tog en dyb indånding. Okay. Okay. Lad os tænke det igennem.

"Godmorgen, frøken Taylor."

Stemmen fra døren fik mig til at hoppe. Mr. Stark stod der, fejlfri i hvad der måtte være en Tom Ford jakkesæt, hans mørke øjne studerede mig med en intensitet, der fik min hud til at prikke. I det skarpe morgenlys så han endnu mere slående ud end jeg huskede – alle skarpe vinkler og kontrolleret kraft.

Jeg klamrede lagnerne tættere til mit bryst og følte mit ansigt flamme af forlegenhed. Hans øjne vandrede over mig med bevidst langsomhed, før de vendte tilbage til mit ansigt.

"Du har en smuk figur," bemærkede han afslappet, som om han kommenterede vejret. "Selvom jeg forestiller mig, at du gerne vil have noget tøj nu."

"Jeg... ja," fik jeg frem, mortifikation fik min stemme til at knække.

Han bevægede sig ind i rummet med flydende ynde, tog et glas vand fra natbordet og holdt det ud til mig. Gesten var overraskende hensynsfuld, selvom hans udtryk forblev uigennemskueligt.

"Tak," sagde jeg efter at have taget en forsigtig slurk. Mine øjne fangede hans hænder, da han trak dem tilbage – lange fingre og elegante, men med en styrke jeg huskede alt for godt fra i går aftes. De hænder havde holdt mig fra at drukne mig selv i en bedøvende tåge.

"Om... om mit tøj..." begyndte jeg akavet, desperat håbende på en uskyldig forklaring.

En mundvig løftede sig let. "Frøken Taylor, vær ikke bekymret. Intet skete i går aftes. Dit tøj var gennemblødt fra isbadet – en nødvendig foranstaltning mod stofferne i dit system. Stuepigen fjernede dem, efter du faldt i søvn."

Jeg nikkede, lettelsen skyllede gennem mig. Så klikkede noget. "Hvordan ved du mit navn?"

Det lette smil forsvandt, erstattet af noget mere kalkulerende. "Du burde virkelig have set overskrifterne, frøken Taylor. Den forsmåede forlovede, der forbandede sin søsters forlovelse med Alexander Stark. Ganske dramatisk."

Alt blodet forsvandt fra mit ansigt. Mine hænder begyndte at ryste, og jeg klamrede mig til silkearkene for at skjule det. Selvfølgelig. Selvfølgelig havde historien spredt sig. I Wall Streets nådesløse verden var denne slags skandale bedre end valuta.

"Om de rygter, der går rundt om dig, frøken Taylor," fortsatte han, hans mørke øjne aldrig forladende mit ansigt, "der er ganske mange versioner, der flyder rundt. Hvilken vil du gerne have, jeg skal informere dig om?"

En kuldegysning løb ned ad ryggen ved hans tone. Dette var ikke bare nysgerrighed. Dette var... noget andet. Noget med en hensigt bag.

"Hvem er du egentlig?" spurgte jeg, min stemme mere stabil end jeg følte. "Og hvad vil du virkelig have fra mig?"