#Chapter 2 Tail Cut and Escape the Pack
POV de Viviane
L'opération dure des heures. Je flotte à la lisière de l'existence, vacillant entre conscience et inconscience. Je ressens chaque coupure de leurs lames, chaque nouveau tendon cousu dans mes muscles et chaque clou enfoncé dans mes os.
Les artères sont détournées, les nerfs et les vaisseaux sanguins sont soigneusement fusionnés avec des tissus donnés à contrecœur par d'autres sirènes qui n'ont pas survécu à leurs propres opérations. Ce sera mon avenir si je ne quitte pas la table d'opération. Mon cadavre sera dépouillé par ces vautours, mes os volés et insérés dans le corps d'une autre.
Je vois tout, les glacières biohazard d'où sont extraites en continu de nouvelles parties du corps, les bacs de déchets rouges où repose ma queue mutilée en lambeaux.
Mes écailles, une combinaison inhabituelle de bleus, de roses et de violets, sont étalées sur un comptoir séparé – en attente de traitement. Nos corps peuvent bien être de la chair à canon pour la meute de Bloodstone, mais pas une once des richesses que nous contenons n'est gaspillée. Les faucheurs nous disent que nos écailles sont considérées comme le summum de la mode dans les villes de la meute, elles sont tissées dans des vêtements et des chapeaux pour les aristocrates qui souhaitent afficher leur richesse.
Les métamorphes n'ont jamais compris nos dons. Ils ne voient que la beauté matérielle, ne se souciant pas des véritables magies que les dieux nous ont accordées. Nous pouvons hypnotiser les hommes avec nos voix, tricoter de l'écume de mer en soie qui scintille comme des cristaux de givre et qui ne peut jamais être mouillée, et faire pousser des coraux et des fleurs marines avec rien de plus que le toucher de notre main, mais pour eux, nous ne sommes que des ornements – des décorations.
La vue de mes belles écailles, que le chirurgien en chef a annoncé "se vendront à un prix très élevé", me fait basculer. Je crie sans fin, puisant treize ans de douleur dans un puits profond en moi. Les chirurgiens ne remarquent même pas, continuant à couper et à coudre comme si j'étais toujours inconsciente.
Le pire vient à la fin. Là où ma queue reposait autrefois, deux jambes humaines s'étendent maintenant. Les chirurgiens ont réussi à assortir la teinte de la peau à ma nuance dorée naturelle, mais les membres semblent mous et vermiformes.
Chaque centimètre des parties fraîchement construites brûle d'une douleur atroce, elles sont tendres et fragiles, à peine maintenues ensemble par des sutures, des agrafes et des clous. Je n'ai aucune idée de comment je suis censée marcher sur ces choses. Juste au moment où je pense que l'opération est enfin terminée, le chirurgien en chef sort un étrange appareil. Il ressemble presque à un stylo, mais il est connecté à un long câble électrique.
Je vois la lumière jaillir de sa pointe un instant avant de sentir le laser se tailler dans ma cheville.
La marque.
J'avais oublié la marque.
Un simple symbole d'une queue au-dessus de l'eau, deux lignes ondulantes et une courbe élancée se terminant par des nageoires gracieuses; la marque qui m'identifie comme du bétail pour que tous puissent voir. La marque qui rend impossible pour moi de jamais me cacher.
Les chirurgiens la portent aussi. Ils étaient comme moi autrefois. Ils reposaient sur cette même table, ayant leur âme coupée pour qu'un jour ils puissent infliger la même douleur aux autres. Je sais qu'ils n'ont pas eu le choix, c'était ça ou les fermes – mais la trahison fait toujours mal.
La force cautérisante contre mes terminaisons nerveuses sensibilisées est trop à supporter, je m'évanouis à nouveau, l'odeur de ma propre chair brûlée me portant dans le sommeil.
Un visage étrange plane au-dessus de moi, une femme si belle que je dois cligner des yeux plusieurs fois avant d'être certaine qu'elle est réelle. Ma vue est très mauvaise, et elle est floue sur les bords, mais un sourire radieux illumine ses traits frappants.
Je sais, avant même qu'elle ouvre la bouche. "Maman?"
"Bonjour, mon amour." Elle ne me touche pas, mais sa voix mélodieuse m'enveloppe de sa chaleur.
Je ne peux pas la quitter des yeux. J'ai toujours rêvé de trouver de la famille dans les fermes terrestres, mais c'était un espoir vain. Je n'ai jamais vraiment cru que cela arriverait.
Ses yeux sont de la couleur des algues, des verts mouchetés à la fois clairs et foncés, "Tu es plus parfaite que je ne l'avais imaginé." Elle murmure, des larmes sur ses cils sombres. "Comment t'ont-ils nommée?"
"Viviane." Ma voix est faible et enrouée. Nous sommes enlevées à nos parents à la naissance, élevées dans une nurserie aquatique jusqu'à ce que nous soyons assez grandes pour le fouet. Les infirmières là-bas sont les seules sirènes autorisées à garder leur queue à l'âge adulte, jugées trop laides pour être vendues dans les bordels une fois leurs larmes taries. Elles nous nomment, nous enseignent sur notre peuple, et nous montrent comment prendre soin de nous une fois arrivées aux fermes.
« Je t'attendais. » Ma mère chuchote avec révérence, écartant les cheveux de mon visage. « Tu ressembles tellement à ton père. »
Mes yeux s'écarquillent, « Il est ici aussi ? »
Elle secoue la tête, la tristesse se glissant dans son expression bienheureuse. « Il s'est éteint il y a quelques années. »
Je n'ai pas besoin d'explication. Les femmes peuvent encore avoir de la valeur une fois qu'elles cessent de produire des perles – les hommes non. Dès qu'ils ne sont plus utiles à la meute, ils sont éliminés. Il est vrai qu'il existe quelques bordels masculins dans les villes de la meute, mais la demande est très faible et seuls les hommes les plus beaux y sont vendus.
« Il t'a laissé ceci. » Ma mère sort une chaîne en or de son propre cou. « J'ai dû soudoyer les gardes pour qu'ils me laissent la garder – je les ai convaincus qu'elle n'avait aucune valeur. Elle se transmettait dans la famille de ton père depuis des générations, bien avant que nous soyons arrachés à l'océan. »
Je tends faiblement la main vers le collier, un pendentif délicat pend au centre, en nacre en forme de coquille de nautile. « Comment s'appelait-il ? »
« Nérée. » Elle répond doucement, m'aidant à tenir la chaîne, « Et moi, c'est Marina. Tu peux m'appeler ainsi si Maman– »
« Je veux t'appeler Maman. » Mes mots sont si silencieux que je suis surprise d'avoir pu l'interrompre.
Ma mère sourit de manière éclatante, « J'aimerais ça. »
Je serre le collier contre mon cœur. « Je n'ai jamais rien possédé avant. »
« Ce n'est que le premier, mon petit poisson-ange. » Dit-elle, « Je vais nous sortir d'ici. »
Trois Mois Plus Tard
Des lumières scintillent au loin et le vent porte les sons de réjouissances éloignées jusqu'à nos oreilles. Une pleine lune se profile au-dessus, marquant le festival mensuel des loups-garous. Ces nuits-là, les gardes sont peu nombreux, leurs tours changent fréquemment pour que chaque membre de la meute puisse participer.
Il m'a fallu un mois et demi pour m'habituer à mes jambes, pour que les blessures guérissent et que la douleur disparaisse. Apprendre à marcher est venu ensuite : un processus maladroit et laborieux pour accomplir quelque chose qui semble ridiculement facile maintenant. Maman voulait partir alors, mais je l'ai suppliée de rester jusqu'à la fin de l'opération d'Isla.
J'ai trouvé le père d'Isla – il était facile à identifier. Tous deux partagent des cheveux de la couleur des flammes, non seulement rouges, mais aussi oranges, jaunes, dorés et tout ce qui se trouve entre. Je lui ai parlé de ma douce amie, et ensemble, nous avons planifié une évasion pour quand Isla nous rejoindrait enfin.
Mais Isla n'est jamais venue.
Son anniversaire est passé, les jours ont défilé jusqu'à ce qu'il soit clair qu'elle n'avait pas survécu à son opération. Nous avons attendu un mois entier, son père gardant espoir jusqu'à ce qu'il soit impossible de le faire plus longtemps. Ce soir, nous partons, la douleur encore fraîche dans nos cœurs mais nos esprits déterminés à atteindre la liberté en mémoire d'Isla.
Ma vision s'est détériorée au cours des derniers mois, mes yeux épuisés ne supportant plus la lumière du soleil après tant d'années dans la lumière tamisée de la mer de sang. C'est plus facile la nuit, je peux voir assez clairement le garde affalé contre le mur du périmètre. Nous sommes encore à plusieurs mètres, mais je peux presque distinguer l'expression de désir sur son visage alors qu'il regarde vers le festival.
Les Faucheurs n'ont laissé qu'un seul sentinelle par tour de garde, et un garde pour patrouiller chaque mur. Les murs sont incroyablement hauts et fortifiés par des clôtures en fil de fer au sommet, mais d'autres sirènes ont réussi à s'échapper ici, dans un coin isolé de la façade sud où les briques sont suffisamment dentelées pour grimper.
Le garde est une complication, mais pas insurmontable. Le père d'Isla s'approche de lui par derrière, le prenant dans une prise d'étranglement tandis que Maman et moi nous faufilons. Il tient jusqu'à ce que l'homme s'évanouisse, avant de laisser tomber son corps comme un sac de briques et de rejoindre l'escalade.
En haut, nous soulevons les fils suffisamment pour ramper en dessous, les adultes luttant bien plus que moi pour passer. L'espoir – réel, authentique – fleurit dans ma poitrine lorsque nos pieds touchent le sol de l'autre côté. Mon cœur bat violemment contre ma cage thoracique alors que nous nous mettons à courir.
Juste au moment où je pense que nous devons être hors de vue, une alarme assourdissante retentit depuis le camp de travail, stridente et incessante. L'horreur absolue envahit mes veines, cela ne peut pas arriver – nous sommes si proches.
« Plus vite ! » Ma mère nous appelle, « Ils savent que nous sommes partis ! »
