Ilden husker.

Han træder gennem røgen, som om den deler sig for ham. Høj. Ulastelig. Uberørt af det kaos, han har skabt. Min far. Hans jakkesæt er perfekt, hans slips er lige, ikke en plet blod på ham, mens verden brænder omkring os. Ildens skær skærer tværs over hans ansigt, skaber hårde linjer til skarpere, en ...

Log ind og fortsæt med at læse