Sein Kommen

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DIESE GESCHICHTE ENTHÄLT EXPLIZITE R18+ INHALTE, EINSCHLIESSLICH AUSFÜHRLICHER SEXSZENEN, MOBBING, EMOTIONALER UND TEILWEISE KÖRPERLICHER MISSBRAUCH, GEWALT, NÖTIGUNG UND EINEN BESITZERGREIFENDEN, VERWÖHNENDEN LIEBESINTERESSEN. LESER, DIE EMPFINDLICH AUF DUNKLE THEMEN, TOXISCHE BEZIEHUNGEN ODER ÜBERMÄSSIGE DOMINANZ REAGIEREN, SOLLTEN VORSICHTIG SEIN. DIES IST EINE DUNKLE ROMANZE, DIE NUR FÜR ERWACHSENE BESTIMMT IST.

Eloises Perspektive

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Damian LaCroix.

Ich habe diesen Namen in den letzten zwei Monaten, seit ich in diese LaCroix-Mafia-Familie hineingeheiratet wurde, öfter gehört als meinen eigenen.

Dieser Name hat mich verfolgt, geflüstert wie eine Legende, eine Bedrohung, ein Versprechen von etwas, das ich nicht ganz begreifen kann.

Man könnte denken, er sei mein Ehemann, dass ich seinen Namen in der tiefen Nacht gemurmelt habe, sehnend nach seiner Anwesenheit. Aber nein.

Mein Ehemann ist Shallow LaCroix—ein Mann, der einunddreißig Jahre älter ist als ich, ein sadistischer, verdrehter Psychopath, der von Kontrolle lebt.

Ein Mann, den meine Familie—

Nein, die Menschen, die mich hätten beschützen sollen—mich verkauft haben. Wie ein verdammtes Vieh.

Ich sollte aufhören, sie meine Familie zu nennen. Ich sollte ihre Erinnerung aus meinem Geist brennen, so wie sie meine Freiheit, meine Träume verbrannt haben. Aber Blut ist ein grausames Band, und Verrat schneidet tiefer, wenn er von denen kommt, die dich hätten lieben sollen.

Heute kommt Damian LaCroix zurück.

Und ich weiß nicht warum, aber Shallow will, dass ich perfekt für ihn bin.

Heute Morgen verwandelte sich das Haus in einen verdammten Schönheitssalon, mit Kosmetikerinnen, Pediküristinnen, Stylisten, Haar- und Make-up-Künstlern, die mich wie Geier umschwärmten und eine Leiche für die Ausstellung vorbereiteten. Ich werde verpackt, eingewickelt wie ein Geschenk für etwas oder jemanden.

Und ich will nicht wissen, warum.

Mein Magen dreht sich um, während sie mein Haar bürsten, meine Lippen malen, mich in Seide und Diamanten schnüren, als wäre ich eine zerbrechliche, teure Puppe.

Shallow hat mir nicht gesagt, was kommt. Und das ist das, was mir am meisten Angst macht.

Er spielt mit meinem Leben.

Und ich habe das Gefühl, dass sich bis zum Ende des heutigen Tages alles ändern wird.

Zum Besseren oder zum Schlechteren.

Der Abend rückte näher, und endlich war ich bereit.

Das Korsett war zu eng, das Seidenkleid zu zart, wie Gift in einer hübschen Flasche zu verpacken. Mein Haar war perfekt, meine Lippen rot gemalt, meine Haut glatt von Stunden des Schrubben und Polierens. Ich sah aus wie jemand anderes. Jemand Teures.

Dann schlug die Tür auf.

Shallow klopfte nicht. Das tat er nie.

Die Künstler, die Stylisten und alle, die an mir gearbeitet hatten, zerstreuten sich wie verängstigte Mäuse und ließen ihre Werkzeuge zurück, als wäre seine bloße Anwesenheit eine Plage.

Ich schluckte schwer, bewegte mich aber nicht. Ich wusste es besser, als mich zu bewegen.

Er thronte über mir, breit und aufgedunsen, der Gestank von Schweiß und abgestandenen Zigarren haftete an ihm wie eine zweite Haut. Sein Hemd spannte sich über seinen Bauch, feucht an Stellen von der Hitze seines eigenen Körpers. Er war widerlich.

„Du siehst wunderschön aus“, murmelte er.

Seine dicken Finger legten sich auf meinen Oberschenkel, drückten zu fest, zu besitzergreifend. Ich versteifte mich.

„Ich weiß, dass du dich heute Abend von deiner besten Seite zeigen wirst.“ Drücken. Mein Fleisch pochte unter seinem Griff, aber ich zuckte nicht zusammen. „Du wirst hübsch dasitzen. Du wirst mich stolz machen.“ Drücken. Mein Atem stockte.

„Und vielleicht“, seine Stimme sank tiefer, krank vor dem Versprechen von etwas, das ich fürchtete, „werde ich dich endlich ficken.“Ein Schauer durchfuhr mich.

Ich freute mich nicht darauf. Der Gedanke an seinen Körper in meiner Nähe ließ mich fast erbrechen.

Aber das konnte ich nicht sagen. Er würde mich umbringen.

Also lächelte ich. Perfekt. Geübt. Falsch.

„Ja, Papi“, flüsterte ich, weil er es mochte, wenn ich ihn so nannte.

Sein hässliches Grinsen wurde breiter, gelbe Zähne blitzten auf. Schweißig, fettig, widerlich. Die Art von Mann, die Huren und Söhne sammelte, wie andere Kunst sammelten, und sie im ganzen Haus verteilte, ihr Lachen und Dreck verschmutzten jede Ecke.

Seine Hand zeichnete langsame, absichtliche Muster auf meinem Oberschenkel, bevor er schließlich, endlich, aufstand.

„Ich kann es kaum erwarten, später alles von dir zu spüren“, sagte er, als wäre es ein Geschenk.

Ich hielt den Atem an.

Dann ging er.

Und ich atmete aus, als wäre ich am Ertrinken gewesen.

Ich hasste mein Leben.

Und es gab keinen Ausweg.

Annie kam herein, ohne zu klopfen.

Ich war nicht überrascht. Privatsphäre existierte hier nicht.

Sie trug einen Seidenmantel, ein Geschenk von Shallow an die Frauen, die er um sich hatte, und ich wusste ohne zu fragen, dass sie in einem ihrer Betten gewesen war. Vielleicht bei einem von Shallows Söhnen. Vielleicht bei Shallow selbst. Wahrscheinlich bei beiden.

„Folge mir“, sagte sie, ihr Tonfall knapp. „Er ist hier.“

Damien LaCroix.

Der Name jagte mir einen seltsamen Schauer über den Rücken, aber ich hatte keine Zeit, darüber nachzudenken. Ich stand auf und verzog das Gesicht, als der scharfe Schmerz meiner Absätze durch meine Beine schoss. Zu eng. Zu hoch. Zu schmerzhaft. Aber ich hatte keinen Luxus des Komforts.

Wir gingen durch die Flure, Annie in Eile, ihr Schritt ungeduldig. Alle paar Schritte warf sie mir einen finsteren Blick über die Schulter zu, als ob meine Langsamkeit sie beleidigte. Wow.

„Du kannst vorausgehen. Ich komme nach“, sagte ich zu ihr.

Sie schnaubte. „Denkst du, ich bin dumm?“

Nein, dachte ich. Ich denke, du hast Angst. Genau wie alle anderen hier.

Niemand widersetzte sich Shallow. Er war nicht nur das Oberhaupt dieses Hauses; er war der Don der gesamten Organisation.

Endlich erreichten wir die große Eingangshalle.

Eine lange Reihe von Körpern stand stramm; die gesamte LaCroix-Familie versammelt für einen Mann.

Damien LaCroix.

Ich hatte kaum Zeit, nachzudenken, bevor Shallows dicke, ölige Stimme meine Gedanken unterbrach.

„Komm her, Eloise, Liebling. Stell dich neben mich.“

Ich zwang meine Füße vorwärts, schluckte den Schmerz hinunter. Die Schuhe waren nicht meine Größe. Nichts war es jemals. Shallow wählte, was ihm gefiel, ohne sich darum zu kümmern, wie es an mir aussah oder sich anfühlte.

Oh mon Dieu, ich bin erschöpft.

Sein fetter Arm schlang sich um meine Taille, zog mich nah an sich, seine feuchte Hand drückte in meine Hüfte. Ich hielt den Atem an.

Wir warteten.

Dann leuchteten Scheinwerfer über den Eingang.

Ein eleganter, schwarzer SUV rollte zum Stillstand. Die Türen entriegelten sich.

Mal sehen, wer Damien LaCroix ist.

Und dann stieg er aus.

Damien LaCroix.

Groß. Breitschultrig. Scharfkantig. Die Art von Mann, die nur in Büchern existierte, mit unmöglicher Perfektion gestaltet. Er bewegte sich, als besäße er die Luft um sich herum, mühelos mächtig, gefährlich ruhig.

Ein maßgeschneiderter schwarzer Anzug schmiegte sich an seinen Körper, teuer und unerbittlich, deutete auf die rohe Kraft darunter hin. Sein dunkles Haar war ordentlich gestylt, doch mühelos zerzaust, und als er sich umdrehte—

Oh mon Dieu.

Seine Augen.

Ein kaltes, stürmisches Grau. Durchdringend. Intensiv. Unerbittlich.

Ich fühlte es. Ein Ziehen. Ein Band. Etwas Unnatürliches.

Was zur Hölle geschah hier?