Warum bringt mich dieses Mädchen dazu, mich wie eine Idiotin zu benehmen?

Perspektive von Damien

Irgendetwas stimmt ganz und gar nicht mit mir. Vielleicht bin ich auf dem Spielfeld zu oft mit dem Kopf aufgeschlagen. Vielleicht wurde ich schon kaputt geboren und es zeigt sich erst jetzt. Was auch immer es ist, ich bin nicht ich selbst.

Ich date nicht. Ich führe keine Beziehungen. Ich will keine Freundin, keine Partnerin oder jemanden, der langfristig an mir klebt. Mädchen sind Ablenkungen. Die meisten von ihnen wollen Aufmerksamkeit, Geld oder das Recht, anzugeben, und für dieses Drama hatte ich noch nie Zeit. Mein Fokus war schon immer einfach: Football, Training, Gewinnen. Ende der Geschichte.

Warum zum Teufel stehe ich dann stocksteif in der Dusche und denke an Elise Hawthorne?

Warum sie?

Warum jetzt?

Die Erinnerung an ihre Lippen entlockt mir ein Stöhnen und ich schlage mit der Faust gegen die Fliesen. Ein Schmerz schießt durch meine Hand, aber er kann sie nicht aus meinem Kopf vertreiben.

„Kannst du mal leise sein?“, dringt Adrians Stimme durch die Wand. Natürlich. Diese Wände im Verbindungshaus könnten genauso gut aus Papier sein. Keine Privatsphäre.

Ich stöhne lauter. „Ich kann nicht!“

Adrian seufzt. „Damien, im Ernst. Ich versuche, mich zu konzentrieren.“

„Ich mache gerade etwas durch!“, knurre ich.

Er kichert. „Ja, das merke ich. Du sagst immer wieder Elises Namen, stöhnst und hörst dann auf. Bring es doch einfach hinter dich.“

Ich beiße die Zähne zusammen. Ich schwöre, ich bringe ihn um. Bester Freund hin oder her, er ist ein toter Mann. „Hör auf, wie ein Widerling zu lauschen!“

„Ich kann nichts dafür. Ich sitze mit Bauchschmerzen im Bad fest. Du bist derjenige, der den ganzen Lärm macht.“

„Dieser Idiot …“, murmele ich.

„Du weißt, du könntest es einfach selbst erledigen“, fügt Adrian selbstgefällig hinzu.

„Nicht, wenn du zuhörst!“

„Dann geh in dein Zimmer und schließ die Tür ab.“

„Das werde ich, aber nicht dafür!“

„Sicher. Und ich werde Elise Hawthorne nicht googeln, während du es nicht tust.“

Mein Blut kocht. „Wag es ja nicht!“

Adrian lacht. „Was, bist du schüchtern? Jeder will den Quarterback daten, der Herzen bricht, aber du lässt nie jemanden an dich heran. Ich will nur wissen, was dein Typ ist. Oder vielleicht, was dich unter der Dusche so in Fahrt bringt.“

„Sie ist nicht mein Typ!“, fauche ich.

„Das glaube ich dir nicht. Du rufst ihren Namen seit vierzig Minuten. Wenn das so weitergeht, nenne ich mein erstes Kind vielleicht Elise.“

„Adrian“, zische ich. „Ich werde dich im Schlaf ermorden.“

„Leere Drohungen.“

„Das ist mein Ernst!“

„Oh, Elise Hawthorne“, fährt er fort und äfft mich nach. „Das süße kleine Ding mit den rosa Wangen? Klein, still … hätte nie gedacht, dass du Geschmack hast, Damien.“

„Ich schwöre bei Gott, ich bringe dich um!“

Sein Lachen ist so laut, dass ich durch die Wand schlagen möchte. Was für ein bester Freund, das hier ins Lächerliche zu ziehen. Er hat eindeutig keine Ahnung, wie es sich anfühlt, wenn man wegen eines Mädchens, das man kaum versteht, aus der eigenen Haut fahren könnte.

Verdammt, ich hatte es zugegeben, zumindest mir selbst gegenüber. Es gibt jede Menge Mädchen, die viel heißer sind als Elise, aber keine von ihnen bleibt mir so im Kopf wie sie. Die großen Augen, das sanfte Lächeln, diese kleinen Hände.

Was zum Teufel stimmt nicht mit mir?

„Ich hasse mich“, murmele ich und trete gegen die Wand, bevor ich mir ein Handtuch um die Hüften schlinge. Mein Körper schmerzt vor Frustration, aber ich kann nicht nachgeben. Nicht so.

Mich selbst zu berühren, während ich an Elise denke, würde sich falsch anfühlen. Sie sieht mich an, als hätte sie eine Heidenangst vor mir. Sie wagt kaum zu atmen, wenn ich ihr zu nahe komme.

Rastlos und stinksauer stürme ich in mein Zimmer und lasse mich aufs Bett fallen, mein Arm hängt über die Kante. Ich sage mir, dass ich ihr nicht schreiben soll. Ich weiß es besser. Aber meine Hand greift bereits nach meinem Handy, und mein Brustkorb hebt und senkt sich viel zu schnell, während ich auf den Bildschirm starre.

Was zum Teufel mache ich hier eigentlich?

Ich habe noch nie einem Mädchen geschrieben, außer um sie flachzulegen. Nie angerufen, nie gekümmert. Und doch sitze ich hier und tippe eine Nachricht an Elise Hawthorne wie irgendein verknallter Idiot.

Ich: Lass mich morgen nicht hängen, Hawthorne.

In der Sekunde, in der ich „gelesen“ sehe, dreht sich mein Magen um. Dann bemerke ich, dass ich lächle. Lächle. Während ich einem Mädchen schreibe. Wo zum Teufel ist mein Stolz hin?

Elise: Du hast deine eigene Nummer in meinem Handy gespeichert.

Natürlich habe ich das. Ich konnte nicht riskieren, dass sie mich wieder ignoriert. Es war nicht, weil ich sie mochte. Nein – es ging um Kontrolle. Der Beweis, dass sie mir nicht entgleiten würde.

Ich: Ja.

Elise: Und deine Worte von vorhin … war das eine Drohung?

Eine Drohung? Sieht sie mich wirklich so? Klar, ich lege mich mit Leuten an, aber das hier?

Ich: Keine Drohung.

Elise: Versprochen?

Ich: Ja. Schlaf gut, Elise.

Und da war ich, starrte auf mein Handy wie ein verzweifelter Idiot und wartete auf ihre Antwort. Ein Kuss, eine Berührung ihrer Hand auf meiner Brust, und plötzlich verhielt ich mich, als würde sie mich besitzen.

Ich fuhr mir mit den Fingern durchs feuchte Haar und murmelte: „Ich bin so ein jämmerlicher Waschlappen.“

Das Handy summte und ich schnappte es mir schneller, als ich mich je in meinem Leben bewegt hatte.

Elise: Gute Nacht, Damien.

Ein dämliches Grinsen breitete sich auf meinem Gesicht aus, bevor ich meine Hand darüber presste. „Was zum Teufel ist nur los mit mir?“ Meine Brust zog sich zusammen, Panik kroch in mir hoch. „Ich brauche wahrscheinlich eine Therapie … oder einen Arzt.“

Mein Herz hämmerte, mein Kiefer vibrierte mit jedem Schlag, mein Magen kribbelte, als hätte ich einen Blitz verschluckt. Fühlte sich so ein Herzinfarkt an? Starb ich gerade?

Ich glitt unter die Decke und zwang mich, langsamer zu atmen, als eine weitere Nachricht meinen Bildschirm aufleuchten ließ.

Elise: Danke, dass du mich heute nach Hause gefahren hast. Das weiß ich wirklich zu schätzen. Der Regen hat angefangen, sobald du weg warst, und ich wäre klatschnass geworden. Das war aufmerksam von dir.

Schon wieder dieses Flattern. Das, was ich immer wieder zu leugnen versuchte. Ich wusste von der Wettervorhersage. Das war der einzige Grund, warum ich ihr eine Mitfahrgelegenheit angeboten hatte. Es war Strategie, keine Freundlichkeit. Sie sollte nichts anderes denken.

Ich: Gern geschehen.

Mit einem Stöhnen schob ich das Handy unter mein Kissen. „Warum bringt dieses Mädchen mich dazu, mich wie ein solcher Idiot zu benehmen?“

Die Frustration drückte gegen meinen Schädel und machte mich unruhig. Ich durfte mich nicht in sie verlieben. Nicht ich. Ich war Damien Lancaster. Ich hatte keine Gefühle. Ich sollte unantastbar sein, eiskalt, immun.

Liebe war etwas für Narren.