Kapitel 17 Siebzehn

Die Bar war schummrig, so ein Ort, wie Kennedy ihn bevorzugte, wenn er in sich selbst verschwinden wollte.

Gedämpftes Licht. Dunkles Holz. Zurückhaltende Musik, die unter Gesprächen summte, die keine Aufmerksamkeit verlangten. Der Geruch von Whiskey hing in der Luft, vertraut und erdend auf eine W...