Kapitel 4 4

Aber er lässt sich nichts anmerken. Seine haselnussbraunen Augen sind vielschichtig. Sprenkel aus Gold, Grau und Grün blitzen für kurze Augenblicke auf, jedes Mal, wenn er sich unter dem Kronleuchter bewegt. Eine gebogene Narbe zieht sich seinen Hals hinab, dick und knotig. Sie lässt meine Beine ohne Vorwarnung kribbeln.

„Tue ich nicht“, sage ich. „Ich muss finanziell unabhängig sein. Und ich weiß, dass es erbärmlich ist, wenn das eine Siebenundzwanzigjährige zugibt, aber ja, ich bin im Moment nicht finanziell unabhängig.“

„Warum?“

„Weil ich dumm war.“

Er lächelt, und dieses Lächeln – Jesus Christus. Es macht etwas mit meinem Körper.

Ich schüttle den Kopf, als hätte ich ein paar Drinks zu viel und müsste mich erst wieder sortieren. Aber ich bin stocknüchtern. Was zum Teufel passiert hier gerade?

„Wieso warst du dumm?“

„Ich … na ja, ich habe mich verliebt“, höre ich mich sagen – obwohl es sich anfühlt, als würde jemand anderes meinen Körper benutzen, meine Stimme für mich bedienen. Ich sage die Dinge, die ich sagen soll. Aber Gott allein weiß, wann ich sie das letzte Mal wirklich so gemeint habe. „Ich habe meinen Mann im College kennengelernt. Ich habe abgebrochen, um ihn zu heiraten. Und ich habe seitdem weder studiert noch gearbeitet.“

„War das deine Entscheidung?“

Meine Brust zieht sich zusammen, als ich all den Fehlern ins Auge sehe, die mich bis zu diesem Moment geführt haben. „Eigentlich nicht. Es war seine. Damals hat er es so aussehen lassen, als würde er –“

„Als würde er dir einen Gefallen tun.“

„Ja, genau.“

Einen Moment lang starren wir einander an, und mir wird klar, dass sich nicht nur unsere Knie berühren, sondern dass ich irgendwie auf dem Sofa näher an ihn herangerutscht bin.

Oder vielleicht ist er näher an mich heran.

Und dann begreife ich, dass ich einem völlig Fremden so gut wie meine ganze Lebensgeschichte erzählt habe. Einem völlig Fremden, den ich heute Abend eigentlich bedienen soll.

„Oh Gott, es tut mir so leid. Ich weiß nicht, warum ich das alles gerade gesagt habe –“

„Weil ich gefragt habe“, sagt er bestimmt.

„Ich … äh, stimmt. Hast du.“

Seine Finger drehen sich nach oben, und er legt sie um eine Strähne meines Haars. Ich werde ganz still, unsicher, was hier gerade passiert.

„Klingt, als hättest du niemanden zum Reden“, sagt er zu mir.

Diese Worte jagen mir einen stechenden Schmerz direkt durchs Herz. Ich senke den Blick. „Ich schätze, das habe ich nicht.“

„Was ist mit deinen Eltern?“

Ich schüttle den Kopf. „Ich habe vor Jahren den Kontakt abgebrochen.“

Ich kann nicht glauben, wie mir meine tiefsten Geheimnisse bei der kleinsten Ermunterung durch einen Fremden von der Zunge rollen. Er mag atemberaubend schön sein, aber trotzdem – wieso fällt es mir so leicht, ihm das alles zu erzählen?

„Warum?“

„Weil sie nicht wollten, dass ich das College abbreche und Casey heirate. Ich habe ihnen gesagt, ich wüsste es besser.“ Ich hebe den Blick zu seinem. „Stellt sich heraus, ich tat es nicht.“

„Jeder macht Fehler“, sagt er und spielt immer noch mit der Strähne zwischen seinen Fingern. „Na ja. Außer ich.“

Ich lächle. „Glückspilz.“

„Du hast ja keine Ahnung.“

Da ist es wieder: das eine sagen und etwas anderes meinen, etwas noch anderes, etwas viel Mehr. Ich schaudere unkontrollierbar.

„Und Freunde?“ fragt er.

„Alle unsere Freunde sind seine Freunde. Ich habe niemanden.“

„Wie einsam.“

Ich kann den Blick nicht von seinen haselnussbraunen Augen lösen. Warum fühlt es sich an, als könnte er in mich hineinschauen? Als könnte er, wenn er wollte, meinen Kopf aufspalten und meine Gedanken durchwühlen?

Weiß ich überhaupt, wie er heißt?

„Es ist einsam …“

Mein Blick fällt auf seine Lippen. Ich habe noch nie auf die Lippen eines Mannes geachtet. Aber seine sind … sie sind so …

„Willow Reeves?“

Die Tür zum Privatzimmer geht auf, und ich springe erschrocken auf die Füße. Ich drehe mich zur Tür um und sehe den Maître d’, der dort steht, in seinem Gesicht kaum gezügelte Wut.

Ich schätze, diese Zügelung ist dem Gast zuliebe. Ganz sicher nicht mir zuliebe.

„Bitte entschuldigen Sie mich, Mr. Solovev“, presst er hervor. „Ich brauche Ihre Kellnerin einen Moment.“

Solovev. Der Name hat diesen osteuropäischen Beiklang. Russisch, vielleicht?

Ich warte nicht, bis noch jemand ein Wort sagt. Ich murmele hastig eine Entschuldigung und gehe mit brennendem Gesicht geradewegs zur Tür.

In gewisser Weise bin ich dankbar für die Ablenkung. Drinnen fühlte es sich an, als würde ich betäubt werden. Immer näher heranschleichen an – nun ja, ich bin nicht ganz sicher, wo ich gelandet wäre.

Aber nirgendwo gut.

Diese Dankbarkeit verfliegt, sobald ich in den Flur trete und jemand aus den Schatten nach vorn kommt. Mein Körper wird vor Angst eiskalt.

Casey.

3

LEO

Willow steht direkt vor dem VIP-Raum, ihre Stimme trägt durch den Spalt der Tür. Ich muss nicht einmal von meinem Platz aufstehen, um mitzuhören.

Als ob es eine Rolle spielte. Ich weiß ohnehin alles, was es über Willow Reeves zu wissen gibt.

„Was machst du hier?“, klingt Willow verängstigt.

„Was zum Teufel soll das heißen?“, knurrt er. „Ich hab dich bestimmt ein Dutzend Mal angerufen.“

„Und ich hab dir zurückgeschrieben. Ich arbeite, Casey. Du hast versprochen, mir Raum zu lassen.“

„Scheiß drauf. Ich hab die Schnauze voll von dieser Phase von dir—“

„Das ist keine Phase!“

Ich bin beeindruckt, dass sie sich wehrt. Sie wirkte nicht wie der Typ dafür – aber dann: Gegen mich wehrt sich niemand wirklich. Niemand, der noch davon erzählen kann, jedenfalls.

„Hören Sie“, wirft der Maître d’ ein, „ich brauche hier wirklich kein Drama. Wenn Sie Ihr Gepäck nicht zu Hause lassen können, dann können Sie Ihre Schürze sofort abgeben—“

„Nein, ich kann meine Schicht zu Ende machen. Bitte“, fleht Willow. „Feuern Sie mich nicht.“

Der Mann – Casey – schnaubt. „Jesus Christus. Gefeuert zu werden wäre im Moment das Beste, was dir passieren könnte.“

„Du meinst das Beste für dich“, faucht sie zurück.

„Wenn ich kurz unterbrechen dürfte …“ Die Stimme des Maître d’ trieft vor Säure.

„Nein, dürfen Sie nicht“, kontert der aufdringliche Wichser. In seiner Stimme liegt Überheblichkeit. Anspruchsdenken.

Vielleicht sollte ihm das jemand austreiben.

Jemand wie ich.

Sie bewegen sich, und durch einen schmalen Spalt in der Tür sehe ich, wie der Arsch dem Maître d’ einen frischen Hundert-Dollar-Schein in die Hand drückt. „Geben Sie uns eine Minute“, sagt er.

„Selbstverständlich, Sir.“ Der Maître d’ verschwindet aus dem Blickfeld.

Willow erstarrt in dem Moment, in dem sie allein sind. Als würde das Fehlen einer dritten Person sie schlagartig viel verwundbarer machen.

„Casey, bitte“, sagt sie. „Ich muss das tun.“