Verwüstete Krone – eine Mafia-Romanze

WILLOW

Ich hasse die Spiegel in diesem Haus.

Sechs von ihnen säumen die schmale Diele wie in einem Jahrmarktsspuk, und was immer zwischen ihnen vorbeigeht, wird ins Unendliche zurückgeworfen. Als ich den Flur entlanggehe, fächern sich eine Million Willows in die schimmernde Ferne auf.

Ich versuche nicht hinzusehen. Ich will nicht hinsehen. Wozu auch, wenn ich ganz genau weiß, was ich sehen werde?

Trotzdem sehe ich hin. Und natürlich sehe ich es.

Das Elend in meinen Augen.

Das geschlagene Einsinken meiner Schultern.

Ich sehe eine zerbrochene Frau.

Also ja, ich hasse die Spiegel in diesem Haus. Nicht nur, weil sie zu groß sind, zu prunkvoll, zu protzig.

Sondern weil sie zu viel Wahrheit zeigen.

Natürlich hat Casey, als ich meine Meinung zu dem Thema einmal geäußert habe, mir gesagt, ich solle den Mund halten und bei meiner Arbeit bleiben – Spiegel putzen, nicht sie aussuchen. Jedes Mal, wenn ich mich jetzt darin sehe, höre ich genau das: das Brennen seiner Stimme in meinem Kopf. Wie er die Stirn verzieht. Wie er mich kleinmacht.

Jede Ecke dieses Ortes und jedes noch so kleine Ding darin hat eine solche Erinnerung, die daran festgebunden ist.

Deshalb verlasse ich das Haus, wann immer ich kann. Einkaufen zum Beispiel, wovon ich gerade zurückkomme. Für eine Stunde gehöre ich mir selbst. Ich kann in den Korb legen, was ich will. Minz-Schoko-Eis, nicht Vanille. Das rosa Waschmittel, nicht das gelbe.

Für eine Stunde bin ich ich.

Wobei ich, streng genommen, nicht einmal im Supermarkt hätte sein sollen. Casey hat mir heute Morgen, als wir aufgewacht sind, einen Friseurtermin eingetragen. „Es ist zu lang“, sagte er nüchtern. „Du weißt, ich mag es kürzer. Du lässt es schneiden.“

Doch als es so weit war, wollte ich nur diese Stunde Freiheit. Also habe ich den Termin sausen lassen und bin stattdessen einkaufen gegangen.

Für diese Entscheidung werde ich bald genug bezahlen. Das ist schon okay. Es war es wert.

Ich wappne mich gegen seinen Ärger, als ich die Treppe zu unserem Schlafzimmer hinaufsteige. Er wird heute Abend erwarten, mein Haar kürzer zu sehen, und ich erfinde bereits, was ich sagen könnte, um ihn zu beruhigen – als mir etwas auffällt: Die Schlafzimmertür steht offen.

Casey liegt im Bett.

Und noch jemand.

Ich bleibe wie angewurzelt in stummem Schock auf der Schwelle stehen. Aber mein Mann ist so vertieft in die langbeinige Blonde, die er gerade fickt, dass er mich nicht einmal bemerkt.

Die Frau, wer immer sie ist, ist auf allen vieren, ihre riesigen Brüste wippen vergnügt, während er sie von hinten nimmt. Sie bemerkt mich ebenfalls nicht. Sein Körper glänzt vor Schweiß, und ihrer auch, was heißt, dass sie schon eine Weile dabei sind.

Es ist ein seltsames Gefühl, zuzusehen, wie dein Mann Sex mit einer anderen Frau hat. Es verleiht dir eine merkwürdige Art von Objektivität.

Schwitzt er immer so? Macht er immer dieses Gesicht? Spannen sich seine Arschbacken so an, wenn ich es bin, die auf dem Bett liegt, die Beine gespreizt?

Täuscht sie es vor, so wie ich?

Betet sie, dass es bald vorbei ist, so wie ich?

Ich will rückwärts aus dem Zimmer verschwinden, aber der Gedanke, sie zu Ende machen zu lassen, während ich still draußen warte, fühlt sich auf eine völlig andere Art demütigend an.

Und ich müsste es wissen. Ich bin so etwas wie eine Expertin in Sachen Demütigung. Eine Ehe mit Casey Reeves macht einen Menschen dazu.

Also bleibe ich wie festgenagelt stehen, wie vor den Kopf geschlagen, und versuche, die beste Art zu finden, mit dieser Situation umzugehen, während mein Kopf ziellos kreist wie ein Flugzeug, das in einem Sturm landen will.

Am Ende ist es die Frau, die mich zuerst sieht. Sie dreht den Kopf gerade weit genug zur Seite, und ihre Augen werden schlagartig groß vor Schreck. Sie stößt einen schrillen Schrei aus und fällt gegen das Bett, rafft hektisch die Laken zusammen, um sie sich um den Körper zu wickeln.

Ich runzle die Stirn, als sie nach meiner Laura-Ashley-Bettwäsche greift und sie über ihre nackten Brüste zerrt. Alles, woran ich denken kann, ist: Sie wird ihren Sexschweiß überall darauf verschmieren.

„Verdammte Scheiße, Willow!“, grunzt Casey, als wäre ich diejenige, die man dabei erwischt hat, etwas Falsches zu tun.

Die Blonde schwingt die Beine vom Bett und huscht zu dem Ohrensessel am Fenster. Ihre Kleider liegen ordentlich gefaltet als sauberer Stapel auf der Sitzfläche.

„Du solltest bei deinem Friseurtermin sein“, fügt er hinzu.

Ich hebe die Augenbrauen. „Warst du deshalb heute so versessen darauf, dass ich mir die Haare schneide?“

Sein Blick zuckt zu der Blonden hinüber, als wollte er sie beschützen. „Mabel, ich finde, du solltest gehen.“

Mabel? Ich muss mir ein Lachen fast herauswürgen. Diese Frau kann keine Mabel sein. Eine Mabel ist die alte Dame die Straße runter, die an Halloween Karamellbonbons verteilt. Eine Mabel ist die Bridgepartnerin deiner Mutter. Eine Mabel wird sechzig Jahre alt geboren und schaut nie zurück.

Diese erschreckend attraktive Blonde? Nein, unmöglich. Das passt überhaupt nicht zu ihr.

Aber sonst scheint niemand zu lachen. Mabel schnappt sich ihre Sachen und rennt beinahe Richtung Bad, meine teuren Laken hinter sich herschleifend. In dem Moment, in dem die Badezimmertür ins Schloss klickt, schlendert Casey zu mir herüber. Er trägt einen sorgfältig zurechtgelegten Ausdruck von Reue im Gesicht, aber wenn er das verkaufen will, kaufe ich den Scheiß ganz sicher nicht.

„Baby, hör zu, es tut mir leid. Das war … das war … ein Moment der Schwäche von mir.“

„Ein Moment der Schwäche?“ Ich schnaube. „Wie viele ‚Momente der Schwäche‘ hattest du mit ihr?“

„Das ist nicht wichtig“, säuselt er und streckt die Hand aus, um mich zu berühren.

Ich zucke zurück. „Nicht.“

Casey lässt den Arm sinken, und sein Gesicht verfinstert sich. „Du solltest nicht hier sein“, sagt er, als wäre es irgendwie meine Schuld, dass ich früher in meinem eigenen Zuhause auftauche.

Ich nehme an, auf eine Art ist es das.

„Aber hör zu, ist schon gut. Ich verzeihe dir. Und ich verspreche dir, dass es nie wieder passiert.“

„Ist dir klar, dass du immer noch nackt bist, oder?“

Er blickt an sich hinunter, wirkt aber völlig unbeeindruckt von seiner Nacktheit. „Willow, meine Willow … du bist mein Ein und Alles. Du weißt das doch, oder?“

Ich schiebe das Kinn in Richtung seines stumpfen kleinen Schwanzes. „Tatsächlich bist du immer noch hart.“

„Jesus!“ faucht er wütend. Er wirft die Hände hoch, geht zurück zum Bett und reißt seine Kleidung vom Boden an sich. „Ich versuche, mit dir zu reden, verdammt noch mal.“

Er zieht sich grimmig an. Ich bleibe, wo ich bin. Einen Augenblick später öffnet sich die Badezimmertür, und Mabel kommt heraus. Sie trägt ein weißes Kleid, das sich an ihre Kurven schmiegt und ihr üppiges Dekolleté zur Schau stellt.

Sie wirft Casey einen Blick zu. „Ich, äh … ich geh dann jetzt.“

Casey sagt kein Wort, also macht sie einen Bogen um mich und eilt zur Tür hinaus. Ich drehe mich um und sehe ihr nach. Auf der Treppe stolpert sie, was mir ein seltsam kleinliches Gefühl von Genugtuung verschafft.

„Baby“, sagt Casey zum milliardsten Mal, packt meine Hand und zwingt mich, ihn anzusehen.

Es gab eine Zeit, da ließ ich meine Finger durch sein blondes Haar gleiten und staunte darüber, dass dieser Mann mir gehörte. Eine Zeit, in der ich in seine dunkelbernsteinfarbenen Augen starrte und dankbar war, dass sich jemand wie Casey Reeves überhaupt für ein Mädchen wie mich interessieren konnte.

Willst du wissen, was das wirklich Traurige daran ist?

Selbst jetzt spüre ich es noch.

Es ist ein viel kleineres Gefühl. Weit weniger alles verschlingend als früher. Aber es ist noch da. Zusammen mit dem Rest meiner Reue.

Früher hatte ich Freunde.

Früher hatte ich Träume.

Früher hatte ich Eltern.

Jetzt habe ich einen Kleiderschrank voller hübscher Kleidung und teurer Schuhe. Ich habe ein schönes und einsames Haus. Ich habe einen Ehemann, der mich in der Öffentlichkeit streichelt wie einen Hund und andere Frauen fickt, wenn ich nicht zu Hause bin.

Ich habe meine Seele weggegeben — und als Gegenleistung bekam ich … das.

Caseys Schweiß zieht in das Hemd, das er sich eben übergestreift hat, und lässt unter den Achseln dunkle Kreise entstehen. Ich schaue hinunter auf seine Hand um meine. Besitzergreifend. Fest.

„Baby, vergessen wir das einfach, okay? Du kannst mir was zum Abendessen machen, und später zeig ich dir, wie sehr ich dich liebe.“

Ich hebe den Blick zu seinem Gesicht und starre den plötzlich Fremden vor mir an. Schlägt er ernsthaft vor, dass wir am selben Tag Sex haben, an dem ich ihn dabei erwischt habe, wie er irgendeine x-beliebige Frau gefickt hat? Ich will gar nicht erst anfangen, diese maximal verkorkste Fantasie auseinanderzuknoten.

„Wer ist sie?“ frage ich stattdessen.

Er seufzt müde, als wäre er genervt, dass ich da immer noch nicht drüber hinweg bin. „Spielt das eine Rolle?“

„Sag es mir.“

„Mabel Sheridan.“

„Wurde sie nach ihrer Großmutter benannt oder so?“

„Ich verstehe, dass du sauer bist, aber sie bedeutet mir nichts. Sie ist nur jemand, mit dem ich arbeite.“

„Also wirst du sie morgen bei der Arbeit sehen?“