Kapitel 5 5

„Warum?“, verlangt er. „Ich habe dir ein Dach über dem Kopf gegeben. Ich habe dir die Klamotten am Leib besorgt. Alles, was du verdammt noch mal brauchst, habe ich dir gegeben.“

„Und du liebst es, mich daran zu erinnern!“, schreit sie. „Tja, ich hab’s satt, die Fußabtreter-Ehefrau zu sein. Ich will mein eigenes Leben!“

Also das ist der Ehemann. Interessant.

Das violette Auflodern der Wut in seinem Gesicht sagt mir, dass er längst über Worte hinaus ist. Stattdessen packt er mit einer geübten Bewegung Willows Handgelenke und schüttelt sie wie eine Stoffpuppe.

„Warum?“, knurrt er. „Damit du mich verlassen kannst?“

„Ich hätte gern die Möglichkeit“, faucht sie sofort zurück.

In ihrer Stimme und in ihrem Gesicht brennt Feuer. Es lässt mich daran zweifeln, wie eine Frau wie sie sich jemals einreden konnte, mit diesem widerlichen Hurensohn auf billig zu leben.

Sie verdient Besseres.

Sie verdient mich.

„Scheißegal, wie viel verdammte Kohle du hast, du kleine Schlampe“, zischt er ihr direkt ins Gesicht. „Du verlässt mich nie. Ich hab diese Miss-Independent-Scheiße so satt. Wenn ich nach Hause komme, erwarte ich, dass du da bist und mich empfängst.“

„Soll ich dich so begrüßen, wie du mich begrüßt hast?“, fragt sie. „Indem du jemanden anderen in unserem Bett fickst?“

Das sitzt. Er holt aus und gibt ihr eine Ohrfeige, dass es kracht.

Zeit, dass ich eingreife.

Ich trete die Tür zum VIP-Raum auf. Sie knallt gegen die Wand und jagt Schockwellen durch die Luft um uns herum.

Der verdammte Frauenschläger fährt mit großen Augen zu mir herum. Willow starrt mich ebenfalls an und wirkt völlig mortifiziert.

„Ich … es tut mir so leid, Mr. Solovev“, stammelt sie und ringt um den passenden Tonfall. „Wir wollten Sie nicht stören.“

„Habt ihr nicht.“ Ich richte den Blick auf das Arschloch. „Er hat das.“

Willows Ehemann blinzelt in dumpfer Verwirrung. Er ist es nicht gewohnt, von oben herab behandelt zu werden. Man sieht es ihm an, vom schmierigen Pomadeglanz seines streng nach hinten gekämmten Haars bis zum offenstehenden Kragen seines teuren Hemds: Er glaubt, er hat hier das Sagen.

Und verdammt, vielleicht hat er das in seiner Welt. Vielleicht haben Sekretärinnen, die ihm nachlaufen, und Rivalen, die jedes Mal vor Wut kochen, wenn er ihnen einen Deal direkt vor der Nase wegschnappt.

Was er aber nicht weiß: Er ist nicht mehr in seiner Welt.

Er ist in meiner.

Und hier ist er nichts weiter als eine Kakerlake unter meinem Absatz.

„Wer zum Teufel bist du?“, fährt er mich an.

„Casey!“, stößt Willow hervor. Ihre Wangen sind rot vor Scham. „Es tut mir leid, Mr. Solovev. Wir führen dieses Gespräch woanders weiter.“

Mein Schwanz wird hart, jedes Mal, wenn sie meinen Namen sagt. Daran könnte ich mich gewöhnen. Daran werde ich mich gewöhnen.

„Das glaube ich nicht“, sage ich zu ihr. „Ich glaube, euer Gespräch ist vorbei.“

Der Wichser verengt die Augen und bläst sich zu voller Größe auf. Er ist ziemlich groß, mindestens einsachtzig. Aber trotzdem muss er den Hals nach oben recken, um meinem Blick zu begegnen.

„Vorbei?“, wiederholt er und versucht, einschüchternd zu klingen. „Sie ist meine verdammte Frau, und du bist — ich weiß nicht mal, wer zum Teufel du überhaupt bist. Ich entscheide, wann unser Gespräch vorbei ist.“

Ich trete einen Schritt vor. Casey weicht sofort zurück, instinktiv. Sein Körper weiß, was sein Gehirn noch zu langsam begreift — das ist kein Kampf, den er gewinnen kann.

„Es ist mir scheißegal, wer sie für dich ist, Mudak“, hauche ich. „Ich will meine Kellnerin in zwei Minuten zurück in diesem Raum.“

„Wird verdammt noch mal nicht passieren, Mann.“

Ich bewege mich so schnell, dass er nichts tun kann, um mich aufzuhalten. Ich packe ihn vorn am Hemd und schleudere ihn gegen die Wand.

„Lass mich los!“, schreit er. „Bist du völlig durchgedreht? Meine Anwälte werden —“

„Sie geht heute Nacht nirgendwohin mit dir.“

„Du Motherfucker, ich bin ihr Ehemann!“

„Das sagst du ja ständig“, ziehe ich gelangweilt. „Frag mich, ob’s mich einen Scheiß interessiert. Und jetzt, denke ich, ist es Zeit, dass du gehst.“

Er würgt und verkrampft sich noch immer in meinem Griff. „Ich gehe nicht ohne Willow.“

Ich reiße ihn hart zu mir, und sein Hinterkopf knallt klackend gegen die kalte Wand. Er schreit vor Schmerz auf.

„Ich gebe dir noch eine letzte Warnung“, knurre ich ihm ins Gesicht. „Danach bin ich fertig damit, nett zu sein.“

Ich spüre Willows Blick auf mir, wie sie jede meiner Bewegungen verfolgt, mich in sich aufnimmt. Sie wirkt nicht beunruhigt. Als wäre die Gewalt von Männern für sie nichts Neues.

„Wer zur Hölle bist du?“ krächzt das Arschloch.

Ah, da sind wir ja. Endlich dämmert ihm, dass er vielleicht besser daran täte, sich nicht mit einem Typen wie mir anzulegen.

Meine Antwort ist schlicht: „Die Sorte Mann, die mit allem durchkommt.“

Einen Moment später lasse ich ihn los und trete zurück. Caseys Gesichtsausdruck ist zwiegespalten. Er versucht ganz offensichtlich zu entscheiden, ob das ein Kampf ist, den es sich zu kämpfen lohnt.

Wenn er klug ist, rennt er, so weit ihn seine Beine tragen. Aber irgendetwas sagt mir, dass er nicht so klug ist.

Sein Blick huscht zu Willow. Doch als seine Schultern zusammensacken, weiß ich, dass ich gewonnen habe.

„Du solltest jetzt gehen“, sage ich.

In diesem Augenblick öffnet sich die Personaltür erneut, und der sauertöpfische Maître d’ kommt wieder heraus. Er wirft einen Blick auf mich und richtet sich ein wenig gerader auf.

„Mr. Solovev, ich hoffe sehr, diese kleine Rauferei hat Sie und Ihre Freunde nicht gestört. Seien Sie versichert, ich kümmere mich darum. Die junge Frau wird entfernt und—“

„Ich erwarte, dass sie für den Rest des Abends meine Kellnerin ist“, unterbreche ich ihn. „Nur sie. Ist das verstanden?“

Er wird blass und schluckt gegen den Kloß in seinem Hals an. „Oh, natürlich, Sir. Natürlich.“

Ich wende mich Casey zu, der aus irgendeinem gottverdammten Grund immer noch im Schlund des Flurs steht. „Solltest du nicht längst unterwegs sein?“

Ich bleibe nicht stehen, um zu sehen, wie er geht. Ich halte Willow die Tür auf. Nach einigem Zögern schlüpft sie in den VIP-Raum, mit einem einzigen, zögerlichen Blick über die Schulter zurück. Ich empfinde ein unverhältnismäßig großes Vergnügen daran, die Tür hinter uns zuzuschlagen.

Ich gehe zurück zum Sofa und nehme einen Schluck Wodka.

„Also“, sage ich kühl, „wo waren wir?“

Unsicherheit lodert auf ihren Wangen auf. Vorhin war ich nur ein reicher Kunde. Jetzt habe ich mich in ihren Augen verwandelt. Ich bin etwas Riskanteres geworden, etwas Gefährlicheres.

Und sie ist noch nicht einmal ansatzweise nah dran zu begreifen, wie groß das Ganze wirklich ist.

Sie macht ein paar Schritte nach vorn, doch sie setzt sich nicht. „Wer bist du?“, flüstert sie, in einer schüchternen Stimme, die mir Blitze direkt in den Schwanz jagt.

„Leo Solovev.“

„Leo Solovev“, murmelt sie. „Sollte ich diesen Namen kennen?“

„Ich wüsste nicht, warum.“

„Du bist nicht so was wie … ein Prinz aus einem fremden Land oder so, oder?“

Ich schnaube. „Ich bin das Letzte auf Erden, was einem Prinzen ähnelt. Trotzdem schmeichelt es mir, dass du das denkst.“

Sie errötet ein wenig. Sie schaut zur Decke, zu den Wänden, auf den Boden zwischen ihren Füßen. Als würde sie sich fragen, wie um alles in der Welt sie hier bei mir gelandet ist.

Aber ich weiß es.

Ich weiß es ganz genau.

Ich habe es geplant.

„Willow.“

Ihr Kopf fährt zu mir herum.

„Setz dich.“

Sie zögert noch einen Moment. Dann, den Kiefer fest wie jemand, der sich darauf vorbereitet, aus einem Flugzeug zu springen, geht sie an den beiden einzelnen Sesseln vorbei und setzt sich auf das weiche, weiße Sofa neben mich. Wie zuvor hält sie einen unnötig großen Abstand zwischen uns.

„Ich … es tut mir wirklich leid wegen vorhin“, murmelt sie, den Blick fest auf ihre schwarzen Ballerinas geheftet. „Das war peinlich.“

„Für ihn.“

Sie sieht zu mir auf, die Wangen in Flammen, sagt aber nichts.

„Du wirst rot“, stelle ich fest.

„Mir ist das peinlich.“

„Warum?“