Kapitel 4

Ich hasse Menschenmengen, also warum bin ich hier? In einem Pub, Lärm und noch mehr Lärm, beschissene Beats, die man im Namen der Musik verkauft. Maria schiebt mir ein Glas Cola mit Eis rüber, ich verziehe das Gesicht und nehme einen Schluck, während sie den seltsamen Inhalt in ihrem Shotglas mit einer Grimasse hinunterkippt. Glück gehabt. Ich brauche einen klaren Kopf und einen scharfen Verstand für den Kampf morgen.

In weniger als einem Jahr sind wir beide achtzehn und dürfen trinken und richtig feiern. Ich kneife die Augen zusammen gegen die hellen, bunten Lichter, die über der kleinen Menge kreisen, die sich auf der Tanzfläche bewegt, und nicke im Takt. Auch wenn unsere gefälschten Ausweise uns in ein paar Clubs reinlassen, bleibt Alkohol tabu. Zum Spaß lassen wir uns unsere Drinks in Shotgläsern servieren und tun so, als wäre es die allmächtige Margarita, von der wir schon so viel gehört haben.

Nur heute Abend hatte Maria Glück. Sie hat zum ersten Mal eine echte Margarita gekostet.

„Ryan Raynoldz, smash oder pass?“, fragt sie und kippt ihr Shotglas, um noch den letzten Tropfen ihres Cocktails aufzufangen.

Ich würge gespielt. Der Mann mag gut aussehen, aber ich werde ihn garantiert nicht smashen. „Pass. Er ist älter als du. Als wir beide.“

„So alt ist er nicht.“ Wie auch immer, ich habe kein Interesse daran, ihn zu smashen. Sie schiebt sich eine Haarsträhne hinters Ohr und präsentiert dabei einen Creolenohrring, der definitiv mir gehört. „Okay, Zic Effon?“ Ich schlinge die Arme um meinen Hals und tue so, als würde ich mich erwürgen. „Spielverderberin.“ Hey, ich bin nicht diejenige, die über Jungs reden will. Sie deutet auf ihren leeren Becher, rülpst und murmelt: „Schmeckt nicht so gut, wie alle immer sagen.“

Sie kichert, ich stoße gegen ihren Hocker, und sie schenkt mir einen Blick, der verschwindet, sobald der DJ einen neuen Song startet. Mein Körper wiegt sich im Takt, ich schnippe mit den Fingern und singe bei Coldplays Ohrwurm mit. Maria mustert die Tanzfläche mit sehnsüchtigem Blick, bleibt aber auf ihrem Platz. Ich bin eine schlechte Tänzerin, sie nicht. Eine großartige Tänzerin zu sein, muss mit ihrem Gesangstalent einhergehen, weil sie beides so mühelos kann. Körper reiben aneinander auf der Tanzfläche, der Barkeeper kümmert sich eine Weile um andere Gäste, bis wir wieder allein an der Bar sind.

Maria lehnt sich an mich, den Kopf auf meiner Schulter, und ich tätschele ihren Arm. „Keine Sorge, du wirst das rocken.“ Sie hebt den Kopf und starrt mich an, als hätte ich etwas Unmögliches gesagt, ich zucke mit den Schultern, und sie nimmt wieder ihre alte Position ein.

Nach all den Risiken, die wir eingegangen sind, um hierherzukommen, muss sie diesen Opener abliefern, sonst sind wir auf ewig unter Hausarrest. Für unsere Eltern ist sie bei mir zu Hause und ich bei ihr. Was sie nicht wissen: Ihre geliebten Töchter sitzen in einem Pub und warten auf das Okay vom Manager. Er hat versprochen, Maria als Vorband für die neue Band spielen zu lassen. Keine Ahnung, warum die so spät dran sind, aber wir haben keine Wahl, als zu warten.

Der Song wechselt, Maria kreischt und kippt fast von ihrem Sitz, als Shakiras Song läuft — Time for Africa. Sie ist besessen von dieser Frau. Ihr bandagiertes Kleid rutscht hoch, während sie anfängt, die Hüften kreisen zu lassen; ich spiele den Anheizer, klatsche und feuere sie an, diesen sexy Körper zu bewegen. Mein Handy pingt in meiner Tasche, ich ignoriere es. Seit dieses Video hochgeladen wurde, sind es massenhaft Nachrichten. Lob habe ich auch bekommen.

So nach dem Motto: guter Job. Glückwunsch, dass du sie getroffen hast. Ich weiß, dass sie von einigen Schülern an der BH gehasst wird — warum auch nicht? Sie ist widerlich, aber ich will nicht irgendjemandes Heldin sein. Ich muss so traurig ausgesehen haben, weil Maria sich mit einem Stirnrunzeln wieder auf ihren Platz plumpsen lässt. Sie legt eine Hand auf mein Knie, mein Handy vibriert erneut, und sie zieht es heraus.

„Hab dir doch gesagt, deine fünf Minuten Ruhm sind bald vorbei“, sagt sie. Äh, wovon redet sie? Es sind mehr als fünf Stunden, und ich kriege immer noch Nachrichten. Mein Handy baumelt zwischen ihren Fingern, ich schnappe es mir, und meine Augenbrauen wandern bei dem neuen Post fast in meinen Haaransatz. „Alle reden über den Kuss in der Cafeteria.“ Ein Video, in dem Ben Olivia auf die Wangen küsst, läuft in Endlosschleife wie eine kaputte Schallplatte. Es ist nicht mal ein richtiger Kuss; ein schmieriger Schmatzer. „Ich dachte, Olivia steht nicht mehr auf Highschooler. Was macht sie mit Ben?“

Ich weiß es nicht, und ich zwinge mich, mich nicht dafür zu interessieren. Seit dieser Trennung hat sie niemanden aus unserer Schule mehr gedatet; dafür ist sie sich zu gut und nimmt lieber College-Jungs. Gut für den Rest der Mädchen, die auf die Jocks stehen.

„Sie hat es sich vielleicht anders überlegt“, sage ich, als ich sehe, dass Maria immer noch auf meine Antwort wartet. „Ben ist okay.“

„Oh, ist er. Er ist mehr als okay.“ Sie stützt die Ellbogen auf die Theke und stößt einen verträumten Seufzer aus. „Er ist heiß. Ich würde es mir auch anders überlegen, wenn er mich nach einem Date fragen würde.“ Nur dass er Olivia nicht gefragt hat; sie muss sich ihm aufgedrängt haben. Maria runzelt noch immer die Stirn, also stupse ich sie mit dem Knie an – sie kann jeden Jungen an der Schule haben, wenn sie’s drauf anlegt. Ihr Handy vibriert in ihrer Handtasche; sie zieht es heraus und verzieht das Gesicht. „Daniel kommt nicht. Arschloch.“

Daniel Holt ist unser Freund, die letzte Person in unserer Gruppe; groß, lockige Haare und grüne Augen. Maria steht schon ewig auf ihn, so lange, wie ich auf Ben stehe. Moment mal – das kam nicht von mir. Ich stehe nicht auf Ben, er ist heiß, und das ist alles. Jedenfalls: Sie steht auf ihn, sagt aber nichts, und Daniel merkt es nicht. Der Typ kommt kaum zur Schule, woher soll er es auch wissen? Heimlich bin ich froh, dass sie nicht zusammen sind, weil ich weder das fünfte Rad am Wagen sein will, noch zusehen möchte, wie sie sich gegenseitig die Gesichter abschlecken.

Ich will sie gerade beruhigen, als ihr Handy klingelt. Sie schmollt über irgendetwas, das die Stimme am anderen Ende sagt, murmelt ein leises Ja, und das Gespräch ist vorbei. Sie richtet sich auf, streicht ihr Kleid glatt und schnappt sich die Tasche.

„Es ist Zeit.“

Sie ist diejenige, die auftritt, aber meine Glieder zittern, als ich aufstehe und sie in eine Umarmung ziehe. „Viel Glück.“

Ihr Lächeln ist wackelig. Die Schichten Make-up – Smokey Eyes, rote Lippen – können ihre Nervosität nicht verbergen. Sie geht ein paar Schritte von mir weg und bleibt stehen. Sie wirft einen Blick über die Schulter und sagt: „Du hältst besser meine gute Seite drauf.“

Ich zeige ihr den Mittelfinger, aber da ist sie schon außer Sicht. Wir haben darüber gesprochen. Ich will nicht in einer Menge aus verschwitzten Körpern stehen, mit hochgehaltenem Handy, um ein Video zu machen, das es sowieso nie auf ihren YuuTube-Kanal schafft. Und am Ende werde ich auch noch fertiggemacht wegen meiner miesen Fotokünste. Mal ehrlich: Ich bin eine furchtbare Kamerafrau.

Die Menge verstummt, als Maria auf die Bühne steigt. Mit finsterem Blick mustere ich die Leute im VIP-Bereich – die haben alles aus nächster Nähe, die sollen das Video machen. Mein Entschluss bröckelt bei Marias Lächeln. Verdammt. Warum habe ich so ein weiches Herz? So wie ich mich kenne, bin ich in ein paar Sekunden da draußen und versuche, ihre beste Seite zu erwischen, während sie sich die Seele aus dem Leib singt. Ich springe von meinem Platz auf, aber ein wandelnder Albtraum hindert mich daran, auch nur einen Schritt nach vorn zu machen.

Olivia.

Wie schafft sie es immer, genau zu wissen, wo sie mich findet?

Sie ist nicht allein. Nate hat einen Arm um ihre Taille, sie schmiegt sich an ihn, und ich habe fast Mitleid mit Ben. Seine Freundin betrügt ihn ein paar Stunden nach ihrer Kussvorführung. Ich schiebe die Hände in die Taschen, Nate lacht, und mir fällt wieder ein, was an ihm so heraussticht. Sie hat ihn mit Nate betrogen. Mein Blut kocht bei der fernen Erinnerung. Ich setze ein falsches Lächeln auf und entschuldige mich, komme nur ein paar Schritte weit, bevor eine kalte Flüssigkeit mir über die Kopfhaut in den Kragen läuft. Olivia stellt sich vor mich, mein leeres Colaglas in der Hand, ein selbstzufriedenes Grinsen auf den Lippen. Ich will sie würgen oder ihr noch ein bisschen Verstand in den Schädel schlagen, aber ich tue es nicht.

Nate stellt sich neben sie. Sie knallt den Becher auf die Theke, und ein Riss zeichnet sich darin ab. Ich schnaube, als sie die Distanz zwischen uns verringert, um zu prahlen, und ich entspanne die Finger erst, als Nate hinter ihr eine beschützende Haltung einnimmt.

Die Schlampe kann ihre Kämpfe nicht einmal allein ausfechten. Warum sonst wäre sie mit Nate gekommen? Marias Stimme erfüllt den Pub, so engelsgleich und weich, dass ich am liebsten schreien würde, sie ist meine beste Freundin. Schuld zieht sich mir im Bauch zusammen; ich sollte diesen Moment festhalten. Olivia schnaubt, als sie keine Reaktion aus mir herausbekommt, hakt sich bei Nate unter, und sie verschwinden aus meinem Blickfeld. Ich atme noch einmal tief durch. Dieser Abend ist für Maria. Ich werde keine Szene machen, ich werde ihn nicht ruinieren. Mich an Olivia zu rächen würde nur in einem Hin und Her aus dreckigen Streichen enden – darauf habe ich keine Lust.

Ich habe ihr eine gescheuert, sie hat mir ein Getränk übergeschüttet. Jetzt sind wir quitt.