Vom Bad Boy gemobbt

Ich bin von meinen Mitschülern schon immer nicht gemocht worden. Klar, niemand ist mutig genug, zu mir rüberzulatschen und mir ins Gesicht zu sagen, wie wenig er mich leiden kann, aber man merkt es an ihrem Verhalten. An den Blicken, am Kichern oder an den gedämpften Tönen, wenn ich vorbeigehe. Aber sie sagen es mir nie direkt ins Gesicht. Na ja. Olivia versucht es. Sie war schon immer die Dreiste. Ich erwarte nicht, dass sie sich ändert, aber ich komme mit ihr klar. Schließlich ist es ihre Schuld, dass wir keine Freundinnen mehr sind – wenn sie’s nur in der Hose behalten hätte.

Ein Zupfen an meinem Shirt reißt mich aus meinen Gedanken. Im Autofenster spiegelt sich das Gesicht meiner einzigen besten Freundin auf der ganzen Welt, und ich drehe mich mit einem breiten Lächeln um. Ihr schriller Schrei lässt mich mir die Finger in die Ohren drücken. Aufgeregt wirft sie mir die Arme um den Hals, und ich erwidere die Umarmung mit einem kleinen Augenrollen, als hätte ich sie kein bisschen vermisst. Sie boxt mir mit finsterer Miene in die Seite, ich zahle es ihr heim.

„Holla“, sagt sie mit ihrem wunderschönen spanischen Akzent und wechselt ins Spanische, als würde ich die Sprache verstehen.

Ich warte, dass sie endlich fertig ist, aber das ist eben das Ding mit Maria – sie hört nie auf zu reden. Man muss sie unterbrechen, also mache ich genau das. Ich lege ihr einen Arm um die Schultern. „Maria. Wie war die Party?“

Irgendein Junge von unserer Schule hat gestern Abend eine Party geschmissen, um alle im neuen Semester willkommen zu heißen, und in Marias Welt sagt man nie Nein zu einem süßen Jungen, der nett fragt. In meiner Welt sagt man zu jedem Jungen Nein. Highschool ist nicht für Beziehungen. Es ist dieser Abschnitt im Leben, den man gezwungenermaßen durchsteht, also tut man sein Bestes, irgendwie durchzukommen. Unauffällig bleiben. Sie schüttelt den Kopf, streift meine Hand von ihrer Schulter und zieht mich von meinem Auto weg in Richtung Eingangstür.

An der Tür bleibe ich zögernd stehen. Maria macht einen Schritt vor und hält an. „Tessa?“ Sie dreht sich zu mir um, ich zucke mit den Schultern.

Maria ist nämlich sehr hübsch. Mit ihrem blonden, taillenlangen Haar, ihren honigfarbenen Augen, dem weichen Akzent, dem Wahnsinnskörper und diesem schönen Herzen ist diese Cheerleaderin genau die Sorte Mensch, mit der jeder befreundet sein will. Und dann gibt es mich. Coole Tessa. Ich meine, ich bin ein Anblick für wunde Augen – sagt Mum jedenfalls. Wenn ich mal versuchen würde, etwas anderes zu tragen als schwarze T-Shirts, Skinny Jeans und Sneakers, würde ich hervorragend aussehen. Manchmal glaube ich, sie ist enttäuscht, dass ihre einzige Tochter nicht in ihre modischen Fußstapfen tritt. Meine Mum ist eine Fashionista.

„Theresa Mower!“ Maria schnippt mir vor dem Gesicht mit den Fingern, und mein Blick zuckt zu ihr. Ich schenke ihr ein schuldbewusstes Grinsen, reiße meine großen braunen Augen zu dem auf, was hoffentlich wie ein Hundeblick wirkt, und sie kneift mir in die Nase und fletscht die Zähne, als ich protestieren will. Sie stemmt die Hände in die Hüften und sagt: „Das ist ein neues Semester, wir versprechen, mehr zu sozialisieren, ja? Wir haben nur noch ein Jahr, machen wir das Beste draus.“

Ich nicke. Mit „wir“ meint sie eigentlich nur mich, weil sie ein sozialer Schmetterling ist und ich die Freundin, die ihr Wochenende lieber damit verbringt, alte Filme durchzusuchten. Sie hakt ihre Hand in meinen Arm ein und zieht mich mit, bis wir zusammen auf den Stufen stehen. Ich bin nur zwei Zoll größer als sie, aber ihre Absätze haben den Höhenunterschied längst erledigt. Sie stößt die Tür auf. Ich schließe die Augen, atme tief ein und trete hinein.

Die Flure sind still, als wir hineinschlendern. Ich achte darauf, dicht bei Maria zu bleiben, während wir zu unseren Spinden gehen. Wenn ich mit ihr zusammen bin, schaut kaum jemand in meine Richtung – alle Aufmerksamkeit klebt an ihr. Ich komme allein klar, aber morgens tut es gut, sie um mich zu haben, weil wir keinen einzigen Kurs zusammen haben.

Es ist zu still. Und diese Stille macht mich nervös, sie ist nicht normal. Broadway Heights ist voll von den unterschiedlichsten Sorten Teenager. Die Guten, die Schlechten, die Hässlichen und die Bösen – da müsste einen Stille an einem Freitagmorgen eigentlich beunruhigen. Und mich beunruhigt sie. Sogar Maria. Sie fischt ihr Handy aus der Tasche, und ich lache, als ich die großen, flauschigen Ohren sehe, die an der Hülle ihres iPhones befestigt sind. Sie nennt es ein Fashion-Statement, ich nenne es einen Fehlschuss.

Ich weiß, dass sie die Seite Broadway Gossip durchsucht. Ein Klatschblog, betrieben von einer anonymen Person. Mein Bauchgefühl sagt mir, es ist Olivia; das ganze Ding stinkt nach ihr – die rosa Themen, die langweilige Oberfläche und die mädchenhaften Designs –, aber sicher weiß es niemand. Der Blog taugt nur zu zwei Dingen: den Ruf von Schülern an der Broadway Heights zu ruinieren oder uns mit dem neuesten Tratsch zu versorgen. Ich bleibe vor meinem Spind stehen und warte auf das nächste Update, während sich Marias Brauen zusammenziehen, weil sie weiter über den Bildschirm wischt. Ich könnte problemlos das Samsung hervorholen, das ich zu meinem letzten Geburtstag bekommen habe, aber nein. Danke. Ich habe beschlossen, mich von diesem Blog fernzuhalten, nachdem sie das Nacktbild eines Schülers geteilt hatten. Alles, was ich wissen muss, kann ich auch von Maria bekommen; sie teilt es sowieso immer bereitwillig.

„Es gibt ein Video von Nate, wie er an einer Stange tanzt“, sagt Maria lachend. Sie schiebt mir ihr Handy vors Gesicht, und ich verziehe das Gesicht bei dem Video des oberkörperfreien Jungen, das auf ihrem Screen erscheint. Er ist betrunken, muss er sein. Kein halbwegs nüchterner Junge würde sich an einem Stock reiben oder ihn mit solcher Leidenschaft küssen. Igitt. „Der hat echt kein Schamgefühl.“

Nate ist eines von vielen vertrauten Gesichtern, die ich nicht richtig einordnen kann. Ganz sicher einer von den Sporttypen, bei dem Körper. Ich nicke und gebe ihr das Handy zurück. Klar, er geht auf meine Schule, aber wir sind nicht befreundet, also geht er mich nichts an. Ich wende mich wieder meinem Spind zu; mein erster Kurs ist AP Calculus, also muss ich das Lehrbuch rausholen. Ich habe keine Ahnung, warum ich überhaupt in diesem Kurs bin. Aber immerhin: Keine der Cheerleader hat das Fach mit mir, also ist es erträglich. Setzt mich für den Tag einfach in einen Kurs weit weg von Olivia, und ich komme klar.

Ich öffne meinen Spind, und mir rutscht ein Lächeln über die Lippen, als ich das Foto sehe, das an die Innenseite der Tür geklebt ist. Ein Foto von mir und Maria. Ich stehe breitbeinig da, die Arme über der flachen Brust verschränkt, der Körper leicht zur Seite geneigt, mit einem riesigen Schmollmund im Gesicht, während Maria eben Maria ist. Ihre übliche Diva-Persona, mit dem strahlendsten Lächeln, einer Model-Pose und ihrem schwarzen Bodycon-Kleid. Ich muss meiner Mutter etwas haben beweisen wollen – warum sonst hätte ich zum Abschlussball einen Smoking getragen? Zugegeben, mein Modegeschmack ist tot, aber ich hasse Smokings. Bitte einfach Skinny Jeans.

Maria hat uns zu diesem Foto genötigt. Vielleicht, um später etwas zum Lachen zu haben, oder einfach wegen der Erinnerung. Liv – Olivia – und ich waren damals noch befreundet; ihr Bild hing früher daneben, aber ich schätze, alte Dinge sterben irgendwann. Ich würde es Maria nie zugeben, aber das ist eines meiner Lieblingsfotos von uns aus der zehnten Klasse.

Meine Hände finden das Lehrbuch, und ich lächle immer noch über die Erinnerungen an die Party – wie ich uns mit meinen schrecklichen Tanzkünsten blamiert habe –, als mir plötzlich jemand von hinten in den Rücken rammt. Alles steht still. Ein stechender Schmerz zieht durch meine Schulter, meine Stirn knallt gegen die Metallstange, und für eine Sekunde tanzen Sterne vor meinen Augen.

Ich höre, wie Maria scharf die Luft einsaugt. „Bist du blind?“ schreit sie die Person hinter uns an, und ich wirbele herum, bereit, dem Dämon eine zu verpassen, der mich ins Weltall geschubst hat – doch als ich sehe, wer es ist, wird mir der Hals trocken.

Die Hexe. Die Hexe ist hier.

Anmerkung der Autorin: Danke, dass du dieses Buch zu deiner Bibliothek hinzugefügt hast. Ich hoffe, du hast beim Lesen genauso viel Freude, wie ich beim Schreiben hatte. Und wenn ja, vergiss nicht, mir eine Rezension dazulassen, abzustimmen und mir Geschenke zu schicken.

Wenn du ein Fan von Adult Romance bist, schau dir meine abgeschlossene Geschichte an: Mr Reluctant Billionaire.