Kapitel 8

Am Montagmorgen bin ich immer noch im Trend. Es stellt sich heraus, dass ein Video, in dem ich von der Queen B höchstpersönlich mit eisgekühlter Cola geduscht werde, um einiges interessanter ist als ein Video, in dem Ben Olivia mitten in der Cafeteria einen Kuss aufdrückt. Wie auch immer, die ganze Schule lacht auf meine Kosten, und mein Ruhm scheint so schnell nicht zu verfliegen. Ich brauche das Rampenlicht nicht; sie sollten wegen Marias Stimme im Hintergrund des Originalvideos durchdrehen. Sie klang wie ein Engel, aber nein – diese Teenagerteufel kommen lieber auf unschuldige kleine mich.

„Schatz, du kommst zu spät“, ruft Mum von irgendwo unten.

„Ich bin gleich fertig“, rufe ich zurück. Ich höre ein Rascheln, dann werden ihre Schritte leiser.

Ein weiteres Ping von meinem Handy. Ich balle die freie Hand zur Faust, starre mein Spiegelbild an, bevor ich nachsehe, wer es ist. Diesmal ist es Daniel; er will wissen, ob es mir gut geht. Gut? Ich schnaube. Wenn sie sich schon abwechseln, mir Nachrichten zu schicken, dann sind sie wohl wahnsinnig besorgt, weil ich im Gruppenchat zu den Texten geschwiegen habe. Ich hatte keine Zeit zu antworten, weil jedes Mal, wenn ich das verdammte Handy in die Hand nehme, um genau das zu tun, eine Nachricht aus dem Klassengruppenchat aufploppt – und ratet mal, was es ist? Noch ein dämliches Meme.

Ich lege die Mascara beiseite und presse die Lippen aufeinander, damit der rote Lippenstift noch mehr zur Geltung kommt. Wie soll es mir gut gehen, wenn ein Sticker mit meinem Kopf an einer Colaflasche klebt oder diese Karikaturen, die aus dem verfluchten Video entstanden sind?

Mir geht’s nicht gut, aber ich werde es überleben. Highschool macht Spaß.

Mobbing in BH ist normal; es geht herum, und es wird ganz sicher auch an die Reihe dessen kommen, der dieses Video hochgeladen hat. Der Ton der neuen Nachricht verrät mir, dass es Maria ist – sie muss draußen sein. Ich fahre heute nicht. Vielleicht morgen, und für den Rest dieser Woche. Ich trage noch eine extra Schicht Foundation auf, um die verblassenden blauen Flecken zu überdecken, dann kommt Concealer, und ich ziehe meine Brauen dunkler, um die kleinen Schnitte darin zu verstecken. Als ich fertig bin, gibt es keinen Hinweis darauf, dass ich vor ein paar Minuten noch ein wandelnder Bluterguss war, und ich gebe mir selbst einen Daumen hoch für die gut gemachte Arbeit.

Maria hupt noch einmal wie eine Irre und zerkratzt mir mit diesem nervigen Geräusch die Ohren. Ich stecke den Kopf aus dem Fenster und brülle sie an, sie solle gefälligst die Fresse halten, und sie hupt einmal. Ich zupfe die Ärmel meines Sweatshirts zurecht und ziehe sie über die Knöchel, um die blauen Flecken zu verstecken. Als Nächstes überprüfe ich meine Kette – sie ist heil. Ein letzter Blick in den Spiegel, ich schüttle mein Haar aus dem zerzausten Dutt, und es fällt mir über die Brust. Ich bin angezogen wie immer, ein Top zu Skinny Jeans, aber ich würde behaupten, heute sehe ich hübsch aus.

Auf dem Weg nach draußen greife ich mir einen Apfel aus der Obstschale auf dem Esstisch und husche davon, kaum dass ich Mum die Gelegenheit gebe, über mein Make-up zu schwärmen. Sie muss so stolz sein. Es ist selten, dass sie mich geschminkt sieht; meine makellose Haut habe ich von ihr, also habe ich sonst immer nur Lipgloss gebraucht, und dann war ich startklar. Außer heute.

Ich gleite in Marias Auto und schließe die Tür vorsichtig. Mit geschlossenen Augen, den Kopf im Takt der Popmusik aus ihrem Radio wippend, bemerkt meine beste Freundin mich nicht. Ich zähle bis fünf, bevor ich ihr die Party vermiese.

„Hey!“, schreit sie, als ich die Lautstärke runterdrehe. Ihr Kopf ruckt zu mir, ihre Augen schießen Blitze, aber es ist mir egal. Wir müssen zur Schule, sonst kommen wir zu spät. Ich hasse Unpünktlichkeit. „Warum hast du die Musik leiser gemacht?“

Ich werfe eine Hand aus dem Fenster, schlage gegen das Auto, während sie wie eine kreischende Furie aufjault. „Fahr einfach.“

„Wer hat dir denn einen Stock bis ganz nach oben reingeschoben?“, fragt sie, setzt aber zurück aus der Einfahrt, und schon sind wir auf dem Weg zur Schule. Der Song läuft wieder, nur leiser; an der Ampel haut sie auf die Hupe, als wäre sie süchtig danach. Der Fahrer vor uns zeigt uns den Mittelfinger, und sie brüllt: „Fick dich auch!“

Ich schüttle den Kopf. Eigentlich sollte ich diejenige mit dem Stock im Arsch sein. Die Ampel wird grün, Maria rast los, ich schnalle mich an und versuche, gegen das Dach zu stupsen, vergesse dabei, dass es ein Cabrio ist. Sie grölt den Text von „Love Yourself“ mit; ich kichere. Manchmal erinnert sie mich an Sofia Vargera. Ihre Attitüde, ihr Akzent, und verdammt, dramatisch ist sie auch. Als ich ihren Gesang nicht mehr ertrage, mache ich die Musik aus. Manche von uns lieben die Stille.

„Warum bist du so eine Spaßbremse?“

„Warum bist du so ein fröhlicher Mensch?“ gebe ich zurück.

Sie wirft sich mit einer Hand die Haare zurück und dreht mit der anderen mühelos am Lenkrad, als wir auf das Schulgelände gleiten. Gänsehaut jagt mir die Arme hinunter, als ich zu dem riesigen Gebäude hinüberschaue, über dessen Eingang der Name meiner Schule in blau-goldenen Buchstaben prangt. Ich mag diesen Ort nicht, und ich bin mir sicher, dass ich ihn heute nicht mehr mögen werde.

„Daniel kommt heute“, flüstert Maria.

Da macht es klick. Ich verstehe, warum ihr Kleid enger sitzt, warum ihr Make-up stärker ist. Ich beobachte, wie sie im Rückspiegel ihr Augen-Make-up korrigiert; mein Blick fällt auf ihr Dekolleté, und ich kichere — sie zeigt auch ordentlich Ausschnitt. Sie schiebt ihre Brüste nach oben, ich pruste los. Daniel sollte die Zeichen besser lesen, unsere beste Freundin kann so nicht weitermachen.

„Du könntest ihm auch einfach sagen, dass du ihn magst“, schlage ich vor.

„Nein.“ Gleichzeitig öffnen wir die Türen, ohne auszusteigen. „Das ist der Job des Typen.“ Meine Lippen ziehen sich zu einer schmalen Linie, und ich nicke. Diesen Satz hebe ich mir für einen späteren Streit auf. Sie fischt ihre Tasche vom Rücksitz, ich warte geduldig, während sie ihrem Gesicht den letzten Schliff gibt. Ein Fuß steht schon draußen, als sie sagt: „Trägst du Make-up?“ Ich presse die Lippen zusammen und schaue überallhin, nur nicht zu ihr. „Du trägst Make-up. Tessa trägt Make-up.“ Ihre Stimme rutscht eine Oktave höher; ich stopfe mir die Finger in die Ohren und knalle die Tür zu.

Ohne auf sie zu warten, jogge ich zum Eingang. Sie hat den Abstand im Handumdrehen aufgeholt, unbeirrt von ihren spitzen Absätzen. Ihr Arm schlingt sich um mein Handgelenk und zieht mich zum Stehenbleiben. „Tessa, was ist der Anlass?“

„Keiner.“ Sie wirft mir einen vorsichtigen Blick zu, sagt aber kein Wort, als wir die Stufen hinaufgehen. Ihre Absätze quietschen, ich drücke die Tür auf, stütze sie mit meinem Körper, und sie tritt ein. „Ist er schon da?“

Sie späht auf ihr Handy und schmollt. „Nein.“ Vielleicht taucht Daniel gar nicht auf, und das wäre keine Überraschung, aber ich will ihr den Montagmorgen nicht ruinieren. Sie muss meine Gedanken gehört haben, denn sie sagt: „Er sollte es besser nicht anders überlegen.“ Mit einer Hand streicht sie über ihr Outfit, dann verzieht sie das Gesicht. „Dieses Kleid darf nicht umsonst gewesen sein.“

Wir gehen weiter zu unseren Spinden; es fühlt sich an wie der erste Schultag nach den Ferien, als würde alles von vorn beginnen. Déjà-vu, wirklich — ich mag das nicht. Ich mustere den Flur: Einige Schüler stehen an ihren Spinden, aber niemand starrt uns offen an — mich. Okay. Ich weiß nicht, was ich erwartet habe, doch es ist viel zu ruhig; wenigstens das Kichern hätte ich erwartet. Wir sind bei unserem Spind angekommen, Maria redet irgendwas über ihr Video, das, das ich noch drehen konnte, nachdem Olivia mich mit Cola getauft hatte. Ich blende sie aus und hole alle Bücher heraus, die ich für die nächsten vier Stunden brauche.

Das Knallen eines Spinds zwei Reihen weiter lässt mich den Kopf heben; die Besitzerin wirft mir einen scheuen Blick zu, den ich so tue, als würde ich ihn nicht bemerken. In der ersten Stunde habe ich Spanisch, Maria hat Griechisch. Ein normaler Mensch würde bei dem Gedanken aufspringen, mit der besten Freundin ihre Muttersprache zu lernen — aber nicht Maria. Sprechen die Leute überhaupt noch Griechisch? Das Mäuschen mit der großen Brille schaut misstrauisch zu etwas hinter sich, dann zu mir. Ich richte mich auf, die Lehrbücher an die Brust gedrückt. Sie macht es noch zweimal; ihr Blick zuckt zwischen mir und dem Interessanten hinter ihr hin und her. Was zum Teufel? Ich verdrehe die Augen und gebe schließlich meiner Neugier nach.

Ich hätte es nicht tun sollen. Ich hätte mich nicht so schnell umdrehen sollen. Ich blinzele, um den Schwindel loszuwerden, und sehe Ben erst, als er direkt vor mir steht. Der verspielte Ben, mit dem ich einen Kurs geteilt habe, ist verschwunden — ersetzt durch die Version, die ich im Ring getroffen habe. Ich weiche einen Schritt zurück, er gleicht ihn mit einem aus, und mein Rücken stößt gegen meinen Spind. Er nagelt mich mit einem fesselnden Blick fest, sein heißer Atem streift mein Gesicht, und ich starre ihn mit weit aufgerissenen Augen an wie ein Reh im Scheinwerferlicht.

Was zur Hölle macht er da? Seine Augen sinken zu meiner Brust, ich folge seinem Blick zu meiner Kette, die aus dem Ausschnitt meines Sweatshirts hervorlugt. Unsere Blicke verhaken sich; ein wissendes Glitzern tritt in seine Augen, und ich schüttle den Kopf. Das kann nicht sein. Er weiß es.

Ben weiß, dass ich Samstagabend im Ring war.