Capítulo 4 Mío

Punto de vista de Novalyn

Las palabras resonaron por el granero como una maldición de la que no podía librarme.

—Eres mía.

Se quedaron suspendidas en el aire, densas y pesadas, hundiéndose en mi piel hasta que casi pude sentir cómo me quemaban. Por un instante, todo se congeló. El viento afuera dejó de susurrar. El crujido de las vigas enmudeció. Incluso mi corazón titubeó, atrapado entre la incredulidad y el miedo.

Mi cuerpo se puso rígido, con la respiración atorada en el pecho. Su voz aún me quedaba pegada al oído, grave y áspera, cargada de un calor demasiado cercano, demasiado familiar. No lo quería. No lo pedí.

Mi loba se agitó dentro de mí, inquieta y temblorosa. Ella reconocía algo en él que yo me negaba a nombrar. Intenté silenciarla, obligarla a hundirse, pero su zumbido bajo latía al ritmo de mi corazón. Compañeros. La palabra me arañó la mente como una broma cruel.

No. Los compañeros no eran regalos. Eran cadenas.

Y yo ya había aprendido cuánto dolía llevar una.

Arranqué el brazo de su agarre y trastabillé un paso hacia atrás, desesperada por poner distancia entre nosotros.

—Suéltame —escupí, aunque su mano ya no estaba—. Se me quebró la voz, demasiado fina, demasiado afilada, y odié que pudiera oír el temblor en ella—. Sal de mi granero. Fuera de mis tierras. Ahora.

Él no se movió. Sus ojos me siguieron, serenos pero ardiendo por dentro, como si una tormenta silenciosa viviera detrás de ellos. Brillaban apenas: café oscuro con motas doradas, atrapando la luz que se colaba por las tablas rotas de arriba. Su lobo estaba empujando hacia adelante, cerca de la superficie. Podía sentirlo. La energía en el aire cambió: más espesa, eléctrica, viva.

El pulso me golpeó la garganta. Cada músculo de mi cuerpo me gritaba que corriera, pero me quedé clavada, mirándolo.

Era alto; su presencia casi se tragaba el espacio a su alrededor. Su piel tenía el bronce de alguien que vivía bajo el sol, y cicatrices le cruzaban los brazos y el pecho como historias de cien batallas. El cabello oscuro le caía sin cuidado sobre la frente, salvaje e indómito, enmarcando un rostro que parecía tallado en calor y sombra.

Y esos ojos. Esos malditos ojos me observaban como si yo fuera a la vez la amenaza y el premio.

Tinta le subía por el brazo derecho en espirales oscuras e intrincadas, desapareciendo bajo la manga de la camisa. Reconocí las marcas: sigilos antiguos, señales de guerrero. Un hombre que había peleado, matado, sobrevivido. Había poder en su quietud, peligro en la calma que lo rodeaba.

Fui yo quien apartó la mirada primero, obligándome a mantener la voz firme.

—Me oíste. Vete.

Él no lo hizo. En cambio, su mirada bajó un poco, recorriéndome de una forma que me subió un calor indeseado a las mejillas. El peso de esa mirada me enfureció. Me di la vuelta y empecé a caminar hacia la casa, con las botas crujiendo sobre el suelo de tierra.

Pero sus pasos me siguieron.

Lentos. Medidos. Demasiado cerca.

El sonido se me arrastró por la columna.

—No puedo hacer eso —dijo él, con la voz baja y pareja, como si el aire le perteneciera—. ¿Crees que puedo simplemente irme ahora que te encontré?

—Estás loco.

—Tal vez. —Pude oír la más leve sonrisa en su voz—. Pero eres mía.

No miré atrás. Mi pulso sonaba tan fuerte que apenas podía oír otra cosa. Sabía demasiado bien que no debía correr. Correr despertaría al lobo que llevaba dentro, y entonces esto se convertiría en una cacería. Así que seguí caminando, más rápido pero con control, cada paso más pesado que el anterior.

Cuando llegué al porche, me di la vuelta tan rápido que casi chocó contra el cañón de mi pistola. El metal estaba frío contra mis palmas sudorosas. Me temblaban las manos, pero no cedí.

—Alto —dije—. Un paso más y disparo, niño bonito.

Su mirada bajó hacia el arma y luego volvió a mi cara. No había miedo allí, solo una diversión silenciosa. La comisura de su boca se curvó apenas, como si la situación le resultara graciosa.

—Está impregnada de acónito —le advertí, rozando el seguro con el pulgar—. Te vas a curar, pero vas a desear no haberlo hecho, y si te meto suficiente, puede que caigas muerto.

Inclinó la cabeza, estudiándome. Luego, con esa misma calma desesperante, dijo:

—¿Crees que soy bonito?

Por un segundo, mi mente se quedó en blanco.

—¿Qué?

Su sonrisa ladeada se acentuó.

—Me llamaste niño bonito.

—Estaba imaginando lo bien que te vas a ver desangrándote en mi porche —espeté.

Él se rio: un sonido bajo y profundo que se deslizó por el aire como humo.

—Tienes fuego. Me gusta eso.

—Vete al infierno.

Dio un paso atrás, con los ojos brillándole con algo indescifrable.

—Ya estoy ahí, cariño.

Y entonces se dio la vuelta. Así, sin más.

Se alejó caminando, despacio y sin inmutarse, desapareciendo entre la línea de árboles como si tuviera todo el tiempo del mundo. El aire se sintió distinto cuando se fue: más frío, más vacío, pero todavía denso con su olor. Se me pegaba a la piel, a las paredes, al mismo aire que respiraba.

Me quedé paralizada hasta que ya no pude verlo; estaba confundida, asustada. Se había ido con demasiada facilidad, probablemente para buscar refuerzos y venir a llevarme. Entonces me moví… rápido.

En cuanto azoté la puerta tras de mí, las manos empezaron a temblarme sin control. Eché los cerrojos, corrí las cortinas y apoyé la espalda contra la pared. El pecho se me subía y bajaba demasiado rápido, cada respiración aguda y superficial. La pistola pesaba en mi mano.

¿Por qué estaba pasando esto? ¿Por qué él? ¿Por qué ahora?

Me dejé caer al suelo, abrazándome las rodillas. Mi loba todavía se revolvía dentro de mí, inquieta, alerta; sus instintos me susurraban que él volvería. Que no había terminado. Que el destino había atado algo que yo no quería y no podía cortar.

Cerré los ojos, intentando estabilizar los latidos, pero su voz no dejaba de retumbarme en la cabeza.

Eres mía.

Odiaba cuánto me hacía temblar.

Porque, muy en el fondo, sabía que lo decía en serio.

Y peor aún: sabía que volvería.