Regla #8: Un trabajo mejor pagado

Entonces recuerdo lo que encontré anoche—lo que él pensó que estaba allí para hacer, y el calor inunda mis mejillas. —Oh…

Él se aclara la garganta. —Es un trabajo de secretaria, Srta. Underwood. Un trabajo de secretaria normal.

—Oh— repito, esta vez con menos vacilación. Mantengo mis ojos completamente apartados de su mirada. —Entonces…

—¿Tienes alguna pregunta?— pregunta después de un largo y incómodo momento.

—¿No habrá ningún… arrodillamiento en este trabajo?

Una pizca de sonrisa tira de la comisura de su boca. —No hay arrodillamiento. Principalmente papeleo.

Me aclaro la garganta, aún manteniendo mis ojos en las paredes, la pista, los patinadores… literalmente en cualquier lugar menos en el hombre guapo e intimidante al otro lado de esta mesa.

Él cruza los brazos, frunciendo el ceño. —¿Hay algo más que quieras preguntarme, Charlotte?

La forma en que dice mi nombre me provoca escalofríos. Es la única razón por la que no lo corrijo. Nadie me llama Charlotte. Es Charlie y siempre ha sido Charlie desde que tenía unos ocho años.

Es la única razón por la que finalmente dirijo mis ojos hacia él, dejando que nuestras miradas se encuentren. Es tan guapo que casi es difícil mirarlo, pero él no se aparta del contacto. De hecho, parece mirarme más tiempo del que generalmente se acepta.

—¿Pensaste que era una… prostituta?— pregunto, inclinándome sobre la mesa y susurrando la última palabra, como si alguien pudiera escuchar algo mientras “Groove is in the Heart” resuena en una pista iluminada con luces estroboscópicas.

Él se inclina hacia adelante para igualar mi posición, su reloj chocando contra la mesa de linóleo. —No. No pensé que fueras una prostituta.

Simplemente nos miramos por un momento, ambos inclinados sobre el asiento y nuestras caras tan cerca que probablemente parece que estamos compartiendo secretos sucios o a punto de besarnos.

—¿Vas a ampliar eso o me harás usar mi imaginación?— pregunto cuando no me da más información.

Hay un atisbo de travesura en sus ojos mientras se lame el labio inferior y se aleja de mí. —Creo que quiero que uses tu imaginación. ¿Qué es exactamente lo que estás imaginando?

Eso sonó coqueteo, pero no lo señalo. En cambio, respondo a su pregunta.

Excepto que no tengo ni idea de lo que estoy imaginando, y no estoy segura de cuán sucia me siento cómoda siendo. Esto se siente demasiado íntimo. Para contrarrestar la tensión repentina entre nosotros, me obligo a sonar lo más casual posible. Podría decirle que ya he investigado todo sobre su empresa, pero en cierto modo quiero que me lo explique como si no supiera nada.

—Bueno… ¿tienes muchas mujeres al azar que simplemente aparecen en tu oficina listas para que les des órdenes y se arrodillen para ti?

—A veces— responde con confianza, como si eso no fuera lo más loco que haya confesado.

En serio, ¿quién es este tipo?

Mi boca se seca. —Y les pagas…

—Sí, lo hago.

—Bueno, odio decírtelo, pero eso suena mucho a prostitución.

—La prostitución implica sexo, Srta. Underwood. No tengo sexo con mujeres por dinero.

Mis ojos se abren de par en par. Dijo sexo—dos veces—y eso provoca una mezcla de excitación e incomodidad en mi vientre. Aprieto mis muslos.

—Bueno, entonces, ¿qué exactamente haces con ellas?— pregunto.

—Eso suena como una pregunta personal.— Está jugando conmigo otra vez. —Te dije que usaras tu imaginación, así que adelante. Si no estoy teniendo sexo con ellas, ¿qué crees que las contrato para hacer?

No tengo ni idea. Realmente no llegué tan lejos en el sitio web. Así que muerdo mi labio inferior mientras repaso lo que sé hasta ahora.

—No puedes simplemente pagarle a mujeres para que se arrodillen en tu oficina.

—¿Por qué no?

—Porque eso es ridículo. ¿Cuál es el punto?

—El punto es que me gusta, y ellas están dispuestas a hacerlo.

Estoy sin palabras. Esto no puede ser real. La confusión en mi cara se transforma en una sonrisa que tira de mis mejillas. Esto realmente debería ser humillante para él, pero no está avergonzado en absoluto. Y realmente me hace preguntarme algo muy travieso. —Entonces…

Pero me detengo. No puedo terminar la frase. Es demasiado cercano al coqueteo, demasiado… íntimo. Al diablo.

—¿Entonces?— repite, esperando impacientemente a que termine.

—Entonces, ¿cómo lo hice?

Desesperadamente quiero enterrar mi cara en mis manos o esconderme debajo de la mesa o incluso activar la alarma de incendios, pero si él va a ser tan despreocupado y tranquilo sobre esto, entonces yo también. Porque en realidad estoy muriendo por saber ahora. Si él vive esta vida secreta y perversa, entonces quiero echar un vistazo detrás de la cortina. Es tentador, la idea de simplemente sumergir mi dedo del pie en la vida prohibida, pero emocionante, que él lleva.

Así que, en lugar de esconderme, obligo a mi cuerpo a no traicionarme, y mantengo mi columna recta y mi expresión relajada. Como si simplemente le hubiera preguntado cuál es la sopa del día y no cómo me desempeñé como una secretaria esclava perversa.