Capítulo 7 Capitulo 7

Hazel

No puedo quitarme de encima la sensación de que algo anda mal.

Tampoco el mal de la ansiedad normal. No la humillación persistente de ver a mi ex prometido anunciar su compromiso con otra mujer tres meses después de que termináramos.

Esto se siente más pesado. Demasiado similar al tipo de mal que me entrenaron a reconocer en la academia. Como si algo se estuviera cerrando a mi alrededor centímetro a centímetro, y yo fuera la única que se da cuenta.

Tío Nazarov. Así lo había llamado la chica.

¿Quién era ella? ¿Quién era él?

Después de volver al motel, hacer las maletas, dejar la tarjeta llave en el tocador y escabullirme por la entrada trasera, encontré un cibercafé sospechoso en las afueras de la ciudad. Una locura que todavía existan, pero era la forma más segura de hacer algunas investigaciones.

Nazar Vance es real. O tan real como puede ser un hombre que apareció hace unos diez años en California. N&V tampoco tenía mucha historia; simplemente surgió un día en la escena de la moda, arrasando con todo. Haciéndose un nombre por su misterioso dueño.

Nazarov.

Un nombre ruso. No hay forma en el infierno de que haya vuelto a…

No. Mi último roce con la Bratva fue en Miami, cuando Sergei Dranov me salvó el culo dándome todo lo que tenía sobre Carlos Machado para meterlo en la cárcel. Su propio padre; ni siquiera quiero saber cómo se quemó ese puente.

¿Cómo demonios he tropezado con algo que se siente a humo, espejos y multimillonarios a más de mil seiscientos kilómetros de distancia?

Dios.

Nunca debería haber ido a casa con él. Lo único por lo que estoy agradecida ahora mismo es que no le di ninguna información identificativa; no tiene ni idea de quién soy.

Solo… conoce cada contorno de mi cuerpo. No es gran cosa.

El Uber en el que voy da un tirón brusco y jadeo, los ojos levantándose de golpe del teléfono. El conductor maldice en otro idioma y se desvía a otro carril del aeropuerto, tocando el claxon mientras un pequeño grupo de viajeros cruza a la carrera la zona de llegada.

Toco rápidamente la aplicación, suelto un «Gracias» y saco las maletas del auto detrás de mí. Si tengo suerte, me dejarán cambiar el billete, el que se supone que me llevaba a Nueva Jersey y a la habitación de invitados de mis padres. No a Colorado, ni a ningún sitio que se sintiera mío.

—Estás siendo paranoica —me murmuro a mí misma mientras me abro paso entre un flujo constante de gente que se dirige a los mostradores de facturación.

El problema es que en algún lugar bajo el miedo y la confusión, mi cuerpo todavía lo recuerda demasiado bien. Sus manos. Su boca. La forma en que me miró como si quisiera despiezarme despacio y disfrutar cada segundo.

Me hace sentir estúpida.

Imprudente.

Débil.

Miro mi cuenta bancaria mientras espero en la fila, demasiado nerviosa para ver siquiera si hay un vuelo programado hacia la Costa Este. A estas alturas, no estoy segura de que no saltaría a un avión a Alaska, si eso fuera lo que hiciera falta para sacarme de aquí.

Nazar. Nazarov. Simplemente no se siente bien, y cada instinto en mí me está empujando a salir.

Cuatro mil dólares se han convertido en poco más de tres en medio día. Viajes en Uber, un pedido de comida para llevar que se revuelve con náuseas en mi estómago, y un teléfono nuevo que pasé una hora configurando antes de abandonar aquella habitación de motel.

Es extremo. Pero los instintos me mantuvieron viva durante años alrededor de gente peligrosa. Y cada instinto que tengo está gritando ahora.

Vuelvo por costumbre a la página principal de «cuentas» y me congelo cuando aparece un banner rojo a lo largo de la parte superior de la pantalla.

El estómago se me hunde.

Alerta de cuenta: Tu tarjeta de débito ha sido suspendida temporalmente debido a actividad sospechosa.

—¿Qué?

Dejo de moverme por completo mientras la gente se impacienta detrás de mí.

No.

No no no.

Los dedos me tiemblan mientras toco las notificaciones con frenesí. Tres intentos de compra fueron marcados en Los Ángeles. Tarjeta congelada pendiente de verificación de identidad.

Yo no compré nada en Los Ángeles. ¡Ni siquiera he vuelto a Los Ángeles desde que llegué en avión!

El aeropuerto de Santa Barbara es lo bastante pequeño como para que escudriñe la zona con facilidad, poniéndome de puntillas para ver por encima de las cabezas de otros viajeros.

—Oye —dice el tipo detrás de mí con voz gruesa, señalando con la barbilla.

La fila ha avanzado.

El pánico frío me inunda el pecho al instante.

Busco a tientas la cartera.

Nada. ¿Dónde demonios podría haber ido? La tenía… ¿dónde? En el cibercafé, la última vez. Luego cogí el viaje hasta aquí…

El pulso se me dispara más fuerte.

Reviso el bolso otra vez, esta vez con más agresividad, rebuscando entre maquillaje, recibos, cables de cargador enredados.

Nada.

—Oh, Dios mío.

La gente a mi alrededor me mira brevemente antes de apartar la mirada otra vez.

Intento pensar con lógica a través del pánico creciente. ¿La dejé en el auto compartido? ¿Se me cayó en algún sitio? Casi nunca llevo efectivo ya. Mi licencia, las tarjetas, todo está en esa cartera.

¿Quién llega a un aeropuerto sin comprobar primero la cartera? Yo, al parecer.

Para cuando por fin llego al mostrador de billetes, los nervios los tengo tan tensos que siento náuseas.

La empleada de la aerolínea ofrece una sonrisa cansada de atención al cliente. —Hola. ¿Pasaporte o documento de identidad?

—Creo… creo que he perdido la cartera —admito sin aliento—. Pero ya tengo un billete de vuelta reservado. Solo necesito cambiarlo a esta noche si es posible.

La mujer asiente despacio. —De acuerdo. ¿Cuál es su nombre?

—Hazel Jones.

Sus dedos se mueven por el teclado. Luego se detienen.

Algo cambia en su expresión.

—…un momento —dice con cuidado.

—¿Qué?

Se aclara la garganta con torpeza. —Su identificación parece haber sido marcada.

Todos los pelos de mi cuerpo se erizan.

—¿Marcada? —repito.

—Lo siento, señora, no puedo anular la restricción desde aquí. Tendrá que…

Restricción. Dejo de escuchar. No hay forma de que esto sea una coincidencia.

—¿Qué restricción? —pregunto con dureza.

La mujer se mueve incómoda. —No tengo detalles disponibles.

—Eso es imposible. Solo estoy de vacaciones.

—Lo siento.

La gente espera impaciente detrás de mí ahora, suspiros molestos creciendo en la fila. La empleada ya parece ansiosa por deshacerse de mí. Como si yo fuera un problema, alguien de quien preocuparse, a quien vigilar con cuidado, por si armo un escándalo.

El miedo trepa despacio por mi columna.

Retrocedo del mostrador como aturdida antes de que pueda llamar a seguridad o hacer más preguntas. La respiración se me vuelve superficial mientras doy una vuelta lenta, escudriñando la terminal abarrotada del aeropuerto.

Gente por todas partes.

Desconocidos por todas partes.

Y de alguna forma todavía me siento cazada.

Alguien me ha encontrado.