Embarazada De Mi Excuñado

Hazel

El calor de este mes que irradia del asfalto al mediodía se suaviza un poco. Allá al final, donde estoy sentada mirando hacia la ciudad, una ligera brisa oceánica me revuelve el cabello. Cierro los ojos, me aparto los mechones rebeldes de la cara e intento reprimir la sensación corriente de fracaso.

Estar dos copas de vino adentro no ayuda.

Tienes razón, le escribo a mi hermana mayor, un mensaje obligatorio de una vez al día desde que estas vacaciones no fueron autorizadas. California no está tan mal.

Britt se vino aquí a la universidad hace años y se sacó un título de abogada. Ahora está en Nueva York y bien encaminada hacia un puesto de socia… según nuestros padres, que no paran de alardear.

¿Y yo? Estoy sin trabajo, sin suerte.

También sin amor, desde hace poco.

Mi novio, Fiodor, terminó conmigo hace tres meses.

Me quedan los últimos pares de miles en la cuenta bancaria.

Y estoy en California para una última oportunidad.

Como si eso fuera a arreglar algo.

Buen lugar para encontrar un trabajo de camarera.

Quizá trabajar de camarera no sería tan malo, susurra una vocecita traicionera. Desaparecer en California… empezar de cero… ponerme morena…

En California, ser una exagente del FBI suena escandaloso de una forma buena.

Abro de nuevo la aplicación del banco, aunque ya sé lo que va a decir. Como si mirarlo el tiempo suficiente pudiera cambiar los números.

Al ver la cantidad, El estómago se me revuelve.

Cuatro mil dólares antes sonaban a mucho dinero. Ahora se sienten horripilantemente temporales. Temporales de una sola emergencia médica… lo cual no está tan lejos, considerando cómo me tambaleo un segundo al dejar el vaso y bajarme del taburete.

Teniendo en cuenta mi historial últimamente, las malas decisiones son mi especialidad.

Hace dos años pensaba que mi vida significaba algo.

Era del FBI.

No la versión glamurosa que la gente ve en las películas. Es sobre todo papeleo, agotamiento, café rancio e intentar fingir que la oscuridad que ves cada día no te sigue a casa por la noche. Pero importaba. Yo importaba.

Luego pasó Miami.

Pasó Carlos Machado.

Todavía no sé del todo cuándo se borró la línea. Quizá fue gradual. Quizá fue el momento en que me di cuenta de que los criminales podían ser más amables que la gente que se supone está del lado correcto de la ley. O al menos, podían parecer más amables.

Machado me ofreció dinero para mirar hacia otro lado de vez en cuando.

De un modo u otro, al final estaba demasiado metida y enfrentándome a cargos criminales que deberían haberme arruinado la vida.

La Bratva me salvó.

Lo cual sigue siendo una frase tan absurda que a veces me río cuando lo pienso.

—Dios. Realmente soy una idiota —murmuro, deteniéndome a mirar unos recuerdos en el mostrador de una tienda.

Fiodor me hizo sentir elegida. Esa es la parte humillante. No la ruptura en sí; la gente termina todo el tiempo. Es el hecho de que me dejé creer cuando me miraba como si yo fuera especial. Me dejé creer que un hombre como él estaría interesado en comprometerse con una mujer como yo.

El mostrador refleja a alguien con curvas, en pantalones cortos cómodos y una camiseta que ondula con el viento del mar.

Los turistas se mueven a mi alrededor en grupos ruidosos mientras me acerco a la calle principal. Me siento extrañamente desapegada de todo, como si estuviera mirando la vida a través de un cristal.

Quizá Britt tiene razón. Quizá debería dejar de fingir y por fin empezar a «actuar como una adulta» y admitir que cometí un error.

Sigo caminando. Si dejo de moverme, quizá tenga que admitir que no tengo ni idea de quién soy ya.

El distrito de la moda se me echa encima poco a poco: un grupo de mujeres pasa cargando bolsas de compras negras y elegantes con letras doradas: N&V.

Una de ellas se ríe. —Al parecer Nazar Vance está realmente en la ciudad.

—He oído que elige a las modelos él mismo —susurra otra con dramatismo.

Resopló en voz baja y sigo andando.

Los ricos son tan raros. Eso es una cosa que aprendí en Miami, del propio Machado. El dinero no garantiza el gusto, y el escándalo solo se triplica cuando la cuenta bancaria lo hace.

Pero unos pasos más adelante me encuentro frenando frente a un mostrador enorme.

N&V.

Los vestidos son impresionantes; peligrosamente. El tipo de vestidos que te pones cuando quieres convertirte en otra persona por una noche. En el segundo en que entro, sé que no puedo permitirme ni una sola cosa.

Todo huele a caro. De inmediato quiero irme.

Una mujer con un traje crema impecable me sonríe. —Bienvenida a N&V.

Definitivamente no puedo permitirme este sitio.

—Solo estoy mirando —murmuro automáticamente, avanzando un poco más dentro de la tienda.

—Por supuesto. Dice

Me detengo frente a un escaparate cerca del fondo y miro. El vestido es rojo oscuro: profundo. El encaje negro se enrosca sobre el corpiño y las caderas en patrones delicados, dramático sin ser cursi. La abertura sube de forma escandalosa por un muslo.

—Preciosa elección.

Miro de reojo cuando la dependienta aparece de nuevo a mi lado.

—Oh, no —me río suavemente—. Ese no es en absoluto mi tipo de vestido.

Algo parpadea en su expresión. —A veces ese es el punto.

Quince minutos después estoy sola en un probador, preguntándome qué demonios me ha poseído.

El vestido está a medio poner y ya me está costando.

—Oh, Dios mío —murmuro, retorciéndome con torpeza mientras intento alcanzar los cordones.

Esta cosa fue claramente diseñada para alguien con aproximadamente la mitad de mi masa corporal.

El corpiño me envuelve los pechos casi de forma obscena, empujándolos hacia arriba lo suficiente como para que apenas me reconozca. La abertura expone demasiado muslo. Y la espalda…

La cortina se abre y se me escapa un grito. —Oh, Dios…

—Lo siento mucho, cariño, solo pensé que quizá necesitabas ayuda.

La dependienta otra vez.

Una risa aguda suena fuera del probador. La dependienta y yo miramos por encima del hombro a una mujer rubia que está en el pasillo, sus ojos oscuros recorriendo mi cuerpo.

—Bueno, ese vestido es ciertamente pequeño.

El calor me inunda la cara al instante.

Su amiga se ríe por lo bajo detrás de ella, apareciendo brevemente a la vista. —¿Quizá lo hacen en un corte más grande? —

Quiero que el suelo me trague entera. La misma sensación que en los vestuarios del instituto. La misma sensación que en las fiestas de la universidad.

La misma sensación de estar de pie junto a esposas políticas impecables mientras Fiodor me presentaba como su novia, y yo me preguntaba si todo el mundo notaba que yo era demasiado suave en los bordes para pertenecer allí.

Me cruzo de brazos sobre el pecho, que a estas alturas está a punto de salirse del top rojo vino.

—Solo me lo estaba quitando… —murmuro, ya alcanzando la cortina.

—¿Por qué?

La voz es masculina.

Baja.

Suave.

La mujer rubia se endereza de inmediato.

Levanto la mirada y olvido cómo se respira por un segundo.