Capítulo 4

PUNTO DE VISTA DE STEFAN

El whisky ardía al bajar, pero de todos modos me serví otro. ¿El tercero? ¿El cuarto? Había perdido la cuenta en algún momento entre firmar esos papeles de divorcio y ver a Camille alejarse.

Nuestra foto de boda todavía estaba en mi escritorio, burlándose de mí. La sonrisa genuina de Camille, mis ojos distraídos, ya mirando más allá de ella, siempre buscando a Rose.

Rose.

Incluso su nombre me parecía una traición ahora.

Mi teléfono se iluminó con otro mensaje de ella: "Cariño, deja de beber y ven. Deberíamos celebrar."

Celebrar. Como si no hubiéramos destruido a alguien que nos amaba. Alguien que me había dado tres años de devoción que nunca merecí.

El recuerdo me golpeó como un puñetazo en el estómago.

—¿Stefan?— La voz de Camille era pequeña, incierta. —¿Hice algo mal?

Levanté la vista de mi laptop, irritado por la interrupción. Ella estaba en la puerta de mi oficina en casa, sosteniendo un plato de algo que olía increíble.

—Hice esa pasta que mencionaste. ¿La de trufas?— Sus ojos estaban llenos de esperanza. —Rose me dio la receta...

Por supuesto que lo hizo. Rose había hecho esa pasta para mí en Roma, hace años. Cuando éramos... lo que fuéramos.

—Estoy ocupado.— Ni siquiera miré el plato. —Déjalo ahí.

—Oh.— Una pausa. —Es solo que has estado trabajando hasta tarde toda la semana, y pensé...

—Camille.— Mi voz, afilada con una ira que realmente no era para ella. —Dije que estoy ocupado.

Dejó el plato y desapareció, tan silenciosa como siempre. La pasta quedó intacta hasta la mañana, una recreación perfecta de un recuerdo que pertenecía a otra mujer.

Lancé mi vaso contra la pared, viendo cómo el cristal se rompía como la vida que había construido sobre mentiras.

Dios, había sido cruel. No solo al final, sino durante todo nuestro matrimonio. Cada cena perdida, cada aniversario olvidado, cada vez que elegí el trabajo sobre ella, todas excusas para evitar la culpa de desear a su hermana.

Mi teléfono volvió a vibrar. Esta vez era mi madre.

—Cariño, acabo de hablar con Rose. ¿Estás bien? ¿Necesitas algo? Siempre dije que Camille no era adecuada para nuestra familia...

Silencié el teléfono, recordando otro momento que había intentado olvidar.

—Ella está intentando tan duro, Stefan.— La voz de Rose era suave mientras me servía otra bebida. Estábamos solos en mi oficina después de otra desastrosa cena familiar. —Tal vez si le dieras más orientación...

—¿Como tú?— No pude evitar que la amargura se filtrara en mi voz. —¿Enseñándole todas las formas de ser perfecta?

La risa de Rose era musical, ensayada. Todo en ella era ensayado. —¿Estás diciendo que me preferías imperfecta?

El aire entre nosotros chisporroteaba con historia no dicha. Cuatro años de pasión y planes, terminados por su repentina partida a Londres. O eso había dicho.

—¿Por qué te fuiste realmente?— La pregunta se me escapó, teñida de whisky y dolor antiguo.

—Sabes por qué.— Tocó mi mejilla, familiar y prohibida. —Camille necesitaba una oportunidad de ser feliz. Ambos estuvimos de acuerdo...

¿Lo hicimos? Ya no podía recordar. Todo de esa época se sentía confuso, manipulado. Como ver una obra de teatro donde había olvidado mis líneas.

—Ella te ama— susurró Rose, demasiado cerca ahora. —Más de lo que yo podría.

Pero sus ojos decían algo diferente. Siempre lo habían hecho.

Otro recuerdo surgió, este de la semana pasada. El momento en que todo cambió.

—He preparado tu desayuno favorito —la sonrisa de Camille era brillante, genuina. Siempre tan condenadamente genuina—. Feliz aniversario.

Los papeles del divorcio quemaban en mi maletín, el perfume de Rose aún impregnaba mi ropa de nuestra "reunión" nocturna.

—No puedo —agarré mis llaves, evitando su mirada—. Reunión temprano.

—Oh —su voz se quebró ligeramente—. ¿Volverás para la cena? Pensé que podríamos...

—No me esperes.

Pasé esa noche con Rose, planeando cómo darle la noticia. Llevaba el mismo perfume que usó en Roma, hace tantos años.

—Es más amable de esta manera —dijo, acariciando mi cabello—. Un corte limpio. Camille lo entenderá eventualmente.

¿Lo haría? La mirada en sus ojos cuando vio la foto de Rose...

La puerta de mi oficina se abrió, sacándome del recuerdo. Madre estaba allí, perfectamente peinada incluso a medianoche.

—En serio, querido. ¿Bebiendo solo en la oscuridad?

—No ahora, Madre.

Cruzó la habitación con paso firme, observando el vaso roto con desaprobación.

—Rose está preocupada por ti. Todos lo estamos.

—¿Preocupada? —me reí, áspero y roto—. ¿Como estabas preocupada por Camille todos estos años?

—Esa chica nunca fue adecuada para ti —la voz de Madre se endureció—. Rose, en cambio...

—Basta —me levanté, inestable—. Solo... basta.

—Stefan Rodríguez, no me hables así. Te crié mejor...

—¿De verdad? —las palabras explotaron de mí—. ¿Me criaste para qué? ¿Para engañar a una mujer que me amaba mientras suspiraba por su hermana? ¿Para escucharte criticarla en cada oportunidad?

Madre retrocedió, sorprendida. En veintiocho años, nunca le había levantado la voz.

—Todo lo que hacía estaba mal, ¿verdad? —continué, el whisky dándome valor—. Su ropa, sus modales, su cocina. Nada era lo suficientemente bueno. Pero Rose... Rose era perfecta.

—¡Porque entiende nuestro mundo! Ella...

—Ella entiende la manipulación —la verdad me golpeó como un tren de carga—. Nos jugó a todos. A ti, a mí, a Camille...

—No seas ridículo —Madre enderezó su chaqueta de diseñador—. Rose te ama. Siempre lo ha hecho.

¿Lo había hecho? ¿O había amado más el juego?

Recordé el cálculo frío en sus ojos cuando orquestó nuestros "encuentros casuales" después de regresar de Londres. La forma en que fomentaba las inseguridades de Camille mientras se hacía pasar por la hermana comprensiva.

Incluso nuestro reencuentro hace dos meses ahora parecía planeado. La gala benéfica, Camille convenientemente "enferma", Rose con ese vestido que me encantaba en Roma...

—Madre —me dejé caer en mi silla, de repente agotado—. Por favor, vete.

—Stefan...

—Vete. Dile a Rose... dile... ¿qué? ¿Que lo siento? ¿Que finalmente veo a través de su máscara perfecta? ¿Que destruí mi matrimonio por una fantasía que ella cuidadosamente elaboró?

Madre se fue, su decepción flotando en el aire como un perfume caro. Como el perfume de Rose. Como todas las piezas artificiales y manipuladas de esta vida que había elegido.

Mi teléfono se iluminó con otro mensaje. Rose de nuevo: "Querido, deja de ser dramático. Vuelve a casa. Conmigo."

Casa.

Miré alrededor de mi oficina, al vidrio roto y los papeles esparcidos. A la foto de la boda con Camille, su sonrisa genuina ahora parecía una acusación.

¿Qué había hecho?