Capítulo 4

Le eché una última mirada al ático de lujo que había tenido mi autoestima como rehén durante los últimos dos años.

Sin un atisbo de vacilación, giré la perilla y dejé la tarjeta llave de Kane reposando en silencio sobre la consola de la entrada.

Click.

El sonido del pestillo al encajar me envió un dolor fantasma a las rodillas, arrastrando mi mente de golpe a una noche lluviosa de hacía un año.

Acababa de terminar un turno con pago doble en un diner de esquina y, de regreso a casa bajo el aguacero, me fui al suelo con la bicicleta.

Cuando empujé la puerta del departamento, sangrando a través de los jeans y con raspaduras en ambos brazos, Kane ni siquiera levantó la vista de su revista financiera.

Solo se pellizcó el puente de la nariz con asco.

—Ve a lavarte. Vas a arruinar las alfombras —había dicho, con la voz completamente plana.

Cuando por fin salí del baño, apretando los dientes mientras me limpiaba los cortes con yodo, él se acercó y dejó caer su tarjeta negra ilimitada directamente en mi regazo.

Habló con la arrogancia casual de un rey que le da limosna a un campesino.

—Tómala. Como mi novia, no hay ninguna razón para que te mates por el salario mínimo. Te ves como si hubieras salido arrastrándote de una alcantarilla, y me da vergüenza.

En ese entonces, fui lo bastante estúpida como para confundir su condescendencia con un afecto torpe.

Pero no me gasté ni un centavo en mí.

Ni siquiera cuando el corazón de mi abuela falló y la llevaron de urgencia a la UCI —cuando el cirujano principal me puso un ultimátum por las exorbitantes tarifas del bypass—; solo pasé esa tarjeta porque tenía una pistola en la cabeza. Cada transacción iba directa a un gastado cuaderno de bolsillo.

Trabajé en tres empleos, jurando devolverle hasta el último centavo antes de graduarme.

Hoy, ese cuaderno estaba justo al lado de la tarjeta negra.

El portazo seco de esta mañana había cortado el último lazo —dinero, emoción y la poca dignidad que me quedaba— entre Kane y yo.

Media hora después, estaba de pie dentro del dormitorio más deteriorado del Campus Este.

Había conservado esta individual estrecha —un sobrante obligatorio del primer año—, aunque prácticamente había degenerado en un cuarto de trastos.

Al empujar la puerta, el aire olía con intensidad a madera podrida y polvo encerrado.

Demasiado agotada incluso para tender la cama, me acurruqué en el colchón desnudo con la ropa puesta.

Pero no había tiempo para lamerme las heridas. Exactamente a las 6:00 a. m., mi teléfono se iluminó y vibró con agresividad contra la madera. Al otro lado del campus, los chats grupales estaban estallando.

El Campeonato Estatal de Fútbol Americano acababa de ser cancelado oficialmente.

Para las 9:00 a. m., estaba en el segundo piso del edificio de Atletismo.

Slam!

Un enorme libro de jugadas golpeó el escritorio de caoba con tanta fuerza que varios esquemas defensivos sueltos salieron volando y se desparramaron por el suelo.

El entrenador Miller temblaba de rabia, con las venas de las sienes a punto de reventar.

Yo permanecí firme frente a él, tiesa, en posición de atención.

—¡Explícame esto! —rugió Miller—. Wynne, ¡tú eres la capitana de las porristas! ¡Eres la coordinadora de logística de toda esta postemporada! ¡Cuarenta y cinco chicos sangraron por esto! ¡Ocho meses de preparación!

—¿Y ahora vas a mirarme a los ojos y decirme cómo nuestro libro maestro de jugadas terminó ahí, tan campante, en el vestuario de nuestros rivales?

Me clavé las uñas en las palmas, obligándome a mantener los pies en la tierra.

—Entrenador, el traslado del libro de jugadas ayer…—

—¡No quiero oír excusas! —espetó él, con los ojos desorbitados por una mezcla de furia y desconsuelo—. ¿Tienes idea de cuántos reclutadores de División I iban a estar hoy en esas gradas? ¿Te das cuenta de que esta cancelación les acaba de arrancar becas deportivas completas a por lo menos cinco chicos que, de otro modo, no podrían pagar la universidad? Como coordinadora, este desastre monumental recae por completo sobre ti.

Sabía que, como jefa de logística, cargaba con la responsabilidad final, pero antes de que pudiera meter baza para exponer la verdad, la puerta de la oficina se abrió de golpe y se estrelló contra la pared con un estruendo.

—¡Coach! ¡Esto no es culpa de Wynne!

Era Brody, nuestro linebacker titular, con los ojos enrojecidos.

Justo detrás de él venían mi copiloto de capitanas de porristas, Chloe, y un puñado de otros titulares clave. Evidentemente, se habían enterado del ajusticiamiento y corrieron para intervenir.

Brody se plantó a mi lado, con un músculo palpitándole en la mandíbula.

—Wynne no preparó ni trasladó los libros de jugadas ayer. ¡Eso fue Daisy, la novata nueva del equipo!

—Fue ella —secundó Chloe, con la voz temblándole de asco.

—Se llevó las carpetas maestras y, qué conveniente, “se perdió”, dejando todas nuestras cartas servidas justo bajo la puerta del equipo rival. Wynne es la víctima aquí. Despidió a Daisy en el acto anoche, ¡y ahora está recibiendo el golpe por eso!

El blanco cambió al instante. El coach Miller se quedó congelado.

—…¿Quién? —El entrenador inhaló con aspereza, arrebató el teléfono del escritorio y le ladró a su asistente, afuera—. Trae a esa tal Daisy a mi oficina. ¡Ahora!

La espera de diez minutos se sintió como una década.

Por fin, unos pasos resonaron por el pasillo. Daisy apareció en el umbral, con pinta de que una brisa un poco fuerte podría tumbarla.

La engullía una sudadera blanca enorme: una elección muy calculada para verse pequeña y frágil.

Tenía los ojos hinchados como nueces, recorriendo la sala de un lado a otro como una venadita aterrada, hasta que se clavaron en el suelo en el segundo en que se toparon con la mirada fulminante del entrenador.

—Coach… —murmuró en voz baja, retorciéndose el dobladillo de la manga—. ¿Quería verme?

Pero lo que de verdad me hizo atragantar el aliento fue la figura imponente que entró por la puerta justo detrás de ella.

Kane.

Llevaba su chaqueta varsity, el símbolo definitivo de su autoridad reinante como nuestro mariscal de campo estrella.

Se inclinó hacia el interior, colocando el cuerpo de forma natural en una postura ferozmente protectora al lado de Daisy.

La habitación entera quedó en silencio sepulcral. Todas y cada una de las miradas se giraron hacia mi cara.

Todos en esa oficina sabían que Kane era mi novio. Y, aun así, ahí estaba, menos de doce horas después de que yo lo hubiera dejado. No había ningún intento desesperado de arreglarnos.

En cambio, desfilaba hacia el cadalso, defendiendo con agresividad a la chica que, ella solita, había destruido mi reputación y el futuro de todos.

Me quedé completamente paralizada, comprendiendo de golpe que cada lágrima que había derramado durante la noche era el remate de una broma enorme y cósmica.

La mirada muerta de Kane barrió a Brody y a los demás, hasta que terminó clavándose en la línea rígida de mi columna.

Soltó un resoplido bajo y burlón.

—Vaya, Wynne —dijo, con una sonrisa cruel dibujándosele en los labios—. Pensé que ayer ya te habías desahogado cuando tú y tu grupito se le fueron encima a una novata despistada en el vestidor. Pero supongo que te subestimé. ¿Corriendo a la oficina del coach para inventar mentiras y cubrirte el trasero? Eso sí que es caer bajo.

Giró la cabeza; sus ojos se suavizaron de forma visible al comprobar cómo estaba Daisy, antes de volver hacia mí de golpe, con la mirada cayendo a bajo cero.

—¿Quieres hablar de destruir el campeonato? A mí me parece que la única que intenta despedazar a este equipo eres tú.