Ruptura Feliz

Kane era el tirano indiscutible de nuestra preparatoria, famoso por la crueldad de sus palabras.

Yo siempre había sido más curvilínea. Cuando llegaron al vestidor los nuevos uniformes de porrista, ajustados al cuerpo, Kane no se contuvo con su risa burlona.

—¿De verdad vas a pasearte con eso? —se había mofado—. Por favor. Pareces un cerdo a punto de reventar su envoltura. Da pena.

Ni siquiera podría empezar a contar la cantidad de veces que me derrumbé por dentro por los comentarios ácidos de Kane. Pero cada vez, me obligaba a tragarme la humillación.

¿Por qué? Porque era el mariscal de campo estrella más codiciado del estado.

Porque cada vez que alguien más intentaba hacerme la vida imposible, él intervenía con esa actitud ferozmente impaciente e innegablemente protectora. Esa era mi justificación.

Eso fue, hasta la víspera del Campeonato Estatal.

Daisy, una novata de primer año que no era nadie y que apenas había logrado entrar al equipo de porristas, tomó el libro de jugadas confidencial que nuestro equipo había pasado tres agonizantes meses perfeccionando y se lo entregó directo a nuestros mayores rivales.

Normalmente, Kane se habría burlado y habría despedazado con palabras al culpable hasta que no quedara nada de su dignidad.

¿Pero esta vez? Solo dio un paso al frente, sacó un paquete de pañuelos del bolsillo de su costosa chamarra varsity, lo arrojó a los pies de Daisy y apartó la mirada.

—Deja de llorar —dijo, con una voz extrañamente apagada—. El daño ya está hecho, y las lágrimas no arreglan ni madres. Además, cuando lloras se te pone la cara toda roja e hinchada. Te ves horrible.

…

En ese momento, el aire afuera del vestidor de los jugadores estaba tan cargado que parecía que podía prenderse.

Hace cinco minutos, el comité del torneo soltó la bomba: debido a una grave violación de confidencialidad táctica, para mantener la integridad del partido, el equipo de fútbol americano de nuestra escuela quedaba oficialmente descalificado del campeonato.

Esto no era solo un juego.

Las gradas ya estaban llenas de reclutadores de universidades de la Ivy League. Para muchos de los chicos del plantel, este era su único boleto para salir adelante: su única oportunidad de conseguir una beca deportiva completa que les cambiara la vida. Y ahora, toda su sangre, sudor y lágrimas se habían ido por la borda.

—¿Un accidente? ¿Nos ves cara de idiotas? —rugió nuestro apoyador titular, un tipo con el cabello rapado y los ojos inyectados en sangre, hacia Daisy.

—¿Quién “accidentalmente” imprime un libro de jugadas completo, grueso como la chingada, página por página, y lo mete perfecto por debajo de la puerta del vestidor del equipo rival?

Los ojos de Daisy estaban enrojecidos por el llanto, y los hombros le temblaban sin control.

—Lo siento muchísimo, chicos... Les juro que no fue mi intención.

—Solo estaba entregando las bebidas deportivas y confundí los números de los vestidores... Sé que arruiné su esfuerzo, de verdad sé que la cagué...

El equipo no le creyó ni un segundo. La furia en el pasillo amenazaba con volar el techo.

—¡Los dos vestidores están en lados opuestos del estadio! ¡Norte y sur! ¿Me estás diciendo que ni siquiera sabes direcciones básicas?

—¡Guárdate esas lágrimas falsas! ¿Para quién estás actuando? ¡Un “error sin cerebro” así es peor que envenenar directamente nuestros enfriadores de agua!

Justo cuando la indignación amenazaba con desbordarse en algo físico, Kane soltó una risita despectiva.

—Cuídense la boca.

Kane se puso delante de Daisy, con la mirada helada recorriendo a sus propios compañeros.

—¿Un montón de tipos ya grandecitos arrinconando y acosando a una niñita en un momento como este? Es patético.

Un silencio mortal cayó sobre el pasillo.

Todos lo miraron con absoluta incredulidad.

Era el depredador en la cima de la cadena alimenticia de la preparatoria: un perfeccionista maniático de la limpieza que despreciaba la incompetencia.

Normalmente, si un receptor abierto se equivocaba en una sola ruta en el campo, Kane lo ridiculizaba sin piedad. Nunca toleraba la debilidad.

Y, sin embargo, ahí estaba, defendiendo públicamente a una novata que acababa de cometer alta traición contra su propio equipo.

Al ver el paquete de pañuelos tirado a los pies de Daisy, una ola asfixiante de amargura me subió por la garganta y me quemó los ojos.

Conocía demasiado bien ese tono suyo: esa mezcla exacta de asco y resignación a regañadientes.

Pero la realidad aplastante era esta: todas esas veces que sus palabras crueles me habían abierto en canal, dejándome llorando en mi habitación, él solo se quedaba ahí, con las manos metidas hasta el fondo en los bolsillos y los ojos llenos de una molestia absoluta.

¿Ya puedes dejarlo? ¿De verdad vas a llorar para siempre por algo tan insignificante? Dios, qué fastidiosa.

Nunca, ni una sola vez, me había mostrado una mínima parte de la paciencia que le estaba mostrando a ella ahora. Ese doble rasero me golpeó como una bofetada en la cara, sacudiéndome con violencia y despertándome de años de autoengaño.

Poco a poco, las miradas agónicas dejaron a Kane y cayeron sobre mí. Como capitana de las porristas —y la novia oficialmente reconocida, por no decir infame, de Kane—, estaban esperando mi decisión.

Respiré hondo, clavándome las uñas en las palmas para obligarme a mantener los pies en la tierra. Miré de frente a Daisy, que seguía sollozando.

—Ya haya sido un error honesto o un sabotaje calculado, el hecho sigue siendo el mismo: comprometiste a todo este equipo y arruinaste el futuro de varias personas.

Mantuve la voz plana, firme, sin titubeos.

—A partir de este momento, quedas fuera de todos los próximos partidos y eventos del grupo. Estás fuera del equipo de porristas.

La cabeza de Daisy se alzó de golpe; me miró en shock total antes de que las lágrimas empezaran a caer todavía con más fuerza.

—Wynne, sé que siempre me has menospreciado porque vengo de una familia común. Sé que me odias —sollozó, y la voz se le quebró justo a tiempo—. Pero nadie es perfecto. ¡Me disculpé! ¿De verdad vas a arrebatarme mi único sueño por un solo error?

Los jugadores de fútbol americano, que apenas se habían callado, volvieron a encenderse, enfurecidos por su descaro.

—¿Qué sueño? ¡Si ni siquiera te acuerdas de las formaciones básicas! Arrastras al equipo cada vez que pisas la cancha, ¿y ahora te haces la víctima?

—¡Deberías darle gracias a Dios que no te estamos haciendo pagar el daño económico que le hiciste a este equipo! ¡Lárgate de aquí!

—¡Basta!

Kane ladró la palabra, la voz chasqueando como un látigo. Giró la cabeza y me miró. La expresión en sus ojos era completamente desconocida: impregnada de un asco puro, sin adulterar.

—Wynne, se supone que eres una líder. ¿De verdad vas a quedarte ahí parada viendo cómo una bola de tipos acosa a alguien que no puede defenderse?

Se burló, acercándose, imponiéndose sobre mí.

—¿Usar tu pequeña cuota de poder para ajustar cuentas personales? ¿Hacerte la típica chica mala? Claro, se me olvidaba: siempre has sido cómplice de este tipo de porquerías.