Capítulo 3 Grietas en la armadura

Apenas dormí tres horas.

Cada vez que cerraba los ojos, veía a Rose sosteniendo aquel anillo de platino en su manita pálida, preguntando de quién era el nombre grabado por dentro. Yo le había quitado la cajita con suavidad, inventé un cuento tranquilo para la hora de dormir sobre una vieja reliquia de mi infancia y la arropé en la cama junto a Lily. Pero la verdad pendía sobre mi dormitorio como una guillotina.

A media tarde del día siguiente, estaba revisando facturas de arreglos florales en Winters Event Atelier cuando sonó el teléfono de mi escritorio.

—Señorita Winters —anunció con precisión la asistente de Damian—. El señor Blackwood ha ajustado su agenda. Solicita su presencia de inmediato en el Grand St. Regis Hotel. Salón Terraza Privado, cuarto piso.

Apreté con más fuerza el auricular.

—Acordamos una consulta primero con la señorita Laurent.

—El señor Blackwood está revisando hoy la infraestructura del lugar —respondió la asistente sin calidez—. La espera en treinta minutos.

La línea se cortó.

Cerré la laptop, tomé tres respiraciones medidas y me volví a recoger el cabello en mi severo moño rubio. Cambié mis lentes de lectura por unos de armazón oscuro con filtro UV y tomé mi carpeta de cuero.

El Grand St. Regis era la joya de la corona del imperio hotelero Blackwood, un imponente monolito neoclásico con vista a Central Park. Cuando el elevador se abrió al salón terraza del cuarto piso, el gran salón de baile de abajo estaba vacío, con sus candelabros de cristal envueltos en lona protectora.

Damian estaba solo junto a la balaustrada arqueada, contemplando el jardín hundido de la terraza.

Se había quitado el saco. La impecable camisa blanca de vestir estaba desabotonada en el cuello, y tenía los puños remangados sobre sus antebrazos musculosos. Se apretaba un smartphone contra la oreja, la mandíbula tan tensa que parecía capaz de partir el esmalte de los dientes.

—No me importa cuál sea la política de la clínica, doctor Mercer —espetó Damian al auricular, con la voz áspera de furia contenida—. Ethan amaneció con fiebre de ciento dos, y Noah se negó a desayunar. Si su pediatra no puede hacer una visita a domicilio esta noche, consígame a alguien que sí. Pague el anticipo que le exijan.

Hizo una pausa, escuchando la respuesta del médico; los nudillos se le pusieron blancos alrededor del teléfono.

—No, no llame a Isabelle —gruñó—. Tiene una gala benéfica. No necesita involucrarse en las emergencias médicas de los niños. Arréglelo a través de la señora Gable. Estaré en casa a las seis.

Cortó la llamada con un golpe agresivo del pulgar, arrojó el teléfono sobre una mesa exterior de vidrio y luego se pasó ambas manos por la cara.

Yo me quedé inmóvil cerca de las puertas francesas.

Ethan. Noah.

Los nombres me golpearon como lluvia helada. No estaba hablando de herederos lejanos ni de niños ricos de sociedad cuidados por internados. Él mismo estaba gestionando sus fiebres, memorizando sus hábitos en el desayuno, protegiendo a su prometida de sus exigencias domésticas. El frío CEO multimillonario se estaba desmoronando a la vista por dos niños enfermos.

Una tabla del piso crujió bajo mi tacón.

Damian se dio la vuelta al instante, la guardia levantándose de nuevo en una fracción de segundo. El cansancio desapareció tras aquella máscara helada e impenetrable.

—Señorita Winters —dijo, alisándose los puños de la camisa—. Es puntual.

—Usted dijo que era urgente, señor Blackwood —respondí, saliendo a la terraza con una calma deliberada—. ¿Está todo bien?

—Asuntos familiares —despachó con sequedad, caminando hacia la mesa y tomando una carpeta de cuero—. Concentrémonos en el lugar. Isabelle insiste en organizar la recepción en el invernadero. Yo quiero que las mesas principales de la cena se mantengan dentro del salón de baile reforzado.

—¿Puedo preguntar por qué? —pregunté, sacando mi pluma—. El invernadero tiene mejor luz natural para las fotos nocturnas.

—Seguridad —dijo con sequedad, y sus ojos grises se clavaron en los míos—. El invernadero tiene paneles de vidrio en el techo expuestos a los puntos de observación de los rascacielos de enfrente. La familia Laurent carga con un lastre político. Yo cargo con enemigos corporativos. No permitiré que mis invitados, ni mi familia, queden expuestos a lentes no autorizados.

—Entiendo —murmuré, tomando nota del detalle—. Discreción antes que vanidad.

—Siempre.

Se acercó un paso más, inclinándose por encima de mi hombro para señalar el plano arquitectónico en mi carpeta. Su aroma me golpeó sin aviso: el cedro nítido y la colonia de cítricos penetrante que había llevado el día que nos conocimos por primera vez en una biblioteca universitaria. El pulso se me saltó un latido. Me eché hacia atrás por instinto, pero el tacón se me enganchó en el borde de una alfombra de exterior.

La carpeta se me resbaló de los dedos y los diagramas del lugar se desparramaron por el piso de la terraza.

—Cuidado —murmuró Damian.

Se dejó caer sobre una rodilla justo en el mismo instante en que yo me agaché a recoger los papeles. Nuestras manos se encontraron sobre el plano del gran salón de baile.

Sus dedos cálidos y ásperos se cerraron directamente sobre mi muñeca izquierda.

Me estremecí como si me hubiera quemado.

Debajo del puño de mi blusa color marfil había una cicatriz tenue y curvada, resultado de una quemadura de aceite en la cocina durante nuestra luna de miel en Maine, cuando intenté sorprenderlo con beignets caseros. Su pulgar rozó el tejido elevado por pura memoria muscular.

Damian se quedó inmóvil.

Alzó la cabeza de golpe, y sus ojos grises me sujetaron contra el suelo. El aire entre nosotros se volvió volátil, cargado de una tensión imposible, sofocante. No me soltó la muñeca. Su agarre se mantuvo firme, poniendo a prueba los huesos frágiles bajo mi piel.

—¿Quién te hizo esta cicatriz? —preguntó; su voz descendió de pronto a un susurro áspero, ronco.

Se me secó la garganta hasta los huesos.

—Un accidente. Una tetera caliente hace cinco años.

Su mirada se desplazó lentamente de mi muñeca a mi rostro, recorriendo mi boca, la curva de mi nariz, y deteniéndose en mis lentes de montura oscura. La distancia entre nuestros labios era de menos de quince centímetros. Podía sentir el calor que irradiaba su pecho, podía ver las diminutas motas doradas en sus iris grises que solo aparecían cuando estaba profundamente alterado.

—Te ves diferente a la luz del día —susurró, frunciendo el ceño con una concentración profunda, dolorosa—. Tu voz. La forma en que sostienes los hombros.

—Señor Blackwood —dije, obligando a mi voz a mantenerse ártica pese al fuego que me corría por las venas—. Me está sujetando la muñeca.

Parpadeó una vez, como si saliera de un trance, y me soltó de inmediato. Se puso de pie en un solo movimiento fluido y defensivo, retrocediendo dos pasos.

—Mis disculpas —dijo con rigidez, dándome la espalda para mirar hacia el parque—. No he estado durmiendo bien.

—Es evidente —dije, recogiendo los papeles con manos temblorosas y metiéndolos a la fuerza en mi carpeta—. Si le preocupa la seguridad, redactaré un diseño que mantenga la cena principal dentro del salón de baile y use el invernadero únicamente para la línea de recepción.

Damian no respondió durante varios segundos. Cuando se volvió, el CEO frío había recuperado el control por completo, pero sus ojos estaban más oscuros, más peligrosos.

—Hágalo —dijo en voz baja—. ¿Y, señorita Winters?

Me detuve en las puertas francesas, con la mano en la manija de bronce.

—¿Sí?

—Asegúrese de que Isabelle reciba un informe completo mañana —dijo, con un filo de advertencia en la voz—. Ella es observadora. Mucho más observadora que yo.

Le hice un asentimiento preciso y salí del salón de la terraza sin mirar atrás. La muñeca me palpitaba donde sus dedos habían presionado mi piel, ardiendo con una verdad que se abría paso a arañazos hacia la superficie más rápido de lo que yo podía correr.