Sus Herederos Ocultos: El Arrepentimiento de un Multimillonario

En el instante en que crucé las puertas de la Torre Blackwood, me hice una promesa: no iba a pestañear.

Hace cinco años, salí de este edificio con el alma magullada y una caja de cartón con los restos de mi dignidad. Entonces yo era Ava Blackwood: la huérfana ingenua que creyó en los votos de un multimillonario cuando me deslizó una banda de platino en el dedo. Creí en los cuentos de hadas, hasta la mañana en que Damian arrojó los papeles del divorcio sobre nuestra mesa, me marcó como una cazafortunas y me echó a la calle.

No sabía que yo estaba embarazada. Ni siquiera le importó preguntar por qué me enfermaba todas las mañanas.

Ahora, la mujer reflejada en los pilares de bronce del vestíbulo no se parecía en nada a aquella chica rota. Mi cabello rubio miel estaba teñido de moca, cortado en un lob afilado que rozaba mis clavículas. Mi traje marfil, entallado, abrazaba una postura endurecida por una determinación solitaria, y mis tacones repiqueteaban sobre el mármol pulido con seguridad.

Ahora era Ava Winters. Fundadora de Vows & Velvet, la firma boutique de eventos más destacada de Manhattan. Cuando llegó la solicitud corporativa pidiendo una consulta con el CEO de Blackwood Enterprises para su boda, aceptarla era una locura.

Y, sin embargo, una hambre silenciosa guio mi pluma. Una necesidad de mirar a los ojos al monstruo de mi pasado y demostrarle que no me había destruido.

El elevador expreso privado me llevó a toda velocidad sesenta pisos por encima de la ciudad. Cuando las puertas se abrieron, la recepcionista de Damian levantó la vista desde un escritorio impecable.

—¿Señorita Winters? El señor Blackwood la está esperando. Pase por esas puertas dobles.

—Gracias.

Apreté mi portafolio, inhalé despacio y entré.

La oficina de esquina era inmensa, enmarcada por ventanales panorámicos que mostraban Manhattan como un reino conquistado. La luz del sol se derramaba sobre los pisos de nogal oscuro, pero el aire se sentía bajo cero. Detrás de un escritorio de granito negro estaba sentado un hombre revisando un documento. No había levantado la vista.

Incluso después de cinco años, verlo me golpeó como un impacto físico.

Damian Blackwood solo se había vuelto más letal con el tiempo. Su cabello negro azabache estaba recortado con precisión, resaltando una mandíbula tallada en granito. Los ángulos duros de sus pómulos y su nariz aristocrática eran tal como los recordaba, pero cualquier antigua suavidad alrededor de su boca había desaparecido, reemplazada por una frialdad implacable.

Mantente firme, me dije, clavándome las uñas en las palmas. Eres invisible para él. Solo eres una proveedora.

—Tome asiento, señorita Winters —dijo sin levantar la vista, con la misma voz grave que antes susurraba promesas contra mi piel—. Estaré con usted en treinta segundos.

—Por supuesto, señor Blackwood.

Tomé un sillón frente a su escritorio.

Firmó el documento, tapó la pluma y alzó la cabeza.

Sus ojos se encontraron con los míos.

Eran de un gris tormentoso, penetrantes, implacables como la escarcha invernal. Durante un latido aterrador, el oxígeno se evaporó de la habitación. El pulso me retumbó en los oídos. Me preparé para la furia del hombre que me había acusado de vender secretos corporativos.

No pasó nada.

La mirada de Damian recorrió mi rostro con el escrutinio indiferente de un ejecutivo leyendo informes trimestrales. Para Damian Blackwood, yo era una desconocida absoluta.

—He revisado su portafolio —empezó, recostándose en su silla de cuero—. Sus diseños son sobrios. Elegantes. Nada de esa cursilería estridente que la mayoría de los organizadores vende. Por eso está aquí.

—Se lo agradezco, señor Blackwood —respondí, asombrada por la firmeza de mi voz—. Mi firma se enorgullece de su discreción. Entiendo que busca algo extraordinario para sus próximas nupcias.

—Extraordinario en escala, sí —dijo, frío como un informe de auditoría—. La prensa lo llamará la boda del año. La familia de Isabelle Laurent espera ochocientos invitados y perfección absoluta. Lo que no necesitan es sentimentalismo.

El nombre de la novia no me sorprendió; Isabelle Laurent era realeza de dinero viejo, pulida y ambiciosa. Pero el desapego clínico de Damian me hizo dudar.

—¿Nada de sentimentalismos? —repetí con ligereza—. La mayoría de las parejas quieren una narrativa que resalte su conexión personal.

Una mueca amarga le rozó los labios.

—Esto no es una historia de amor, señorita Winters. Es una alianza entre Blackwood Enterprises y Laurent Maritime. Necesitamos logística impecable y una imagen que satisfaga a los accionistas. Nada más.

Hizo girar un pisapapeles dorado entre los dedos, mirando hacia la ventana.

—Solo he hecho lo del matrimonio una vez —dijo con descuido, con ese arrastre en la voz que me cortó directo entre las costillas—. Fue un desastre sin paliativos. Un error impulsivo con alguien que quería mi apellido y mi dinero. No cometo el mismo error dos veces.

El aire se volvió tóxico en mis pulmones.

Un error impulsivo. Un desastre.

Cada gota de sangre me ardió de furia. Recordé cuidarlo durante fiebres de medianoche y creer cada voto que susurró en la oscuridad. Me había desechado como basura, convencido de que yo era una ladrona intrigante.

Una claridad aterradora se asentó sobre mí, reemplazando la ansiedad por una determinación helada.

¿Quería una organizadora de bodas? Bien. Le daría la boda del siglo, me entretejería en su mundo, sonreiría con cortesía y lo vería construir su imperio vacío. Y cuando la verdad detonara, su arrepentimiento sería mi ajuste de cuentas.

—Entendido —dije con suavidad, deslizando el contrato sobre el granito—. Sin sentimentalismos. Solo perfección.

Damian firmó con tinta firme sin leer los términos. Me devolvió la carpeta, entornando apenas los ojos al mirarme otra vez.

Se le formó un pliegue entre las cejas oscuras. Su mirada se detuvo en la curva de mi boca y luego saltó a mis ojos.

—¿Nosotros…? —empezó en voz baja; a su voz se le fue el filo corporativo—. ¿Nos hemos cruzado antes, señorita Winters?

El corazón me dio una sacudida violenta, pero mi sonrisa no vaciló.

—A menos que haya asistido a la inauguración de la Met Gala hace tres años, lo dudo, señor Blackwood. Me muevo en un círculo discreto.

Parpadeó, y aquella suavidad momentánea se desvaneció.

—Claro. Por supuesto.

Se puso de pie, abotonándose el saco.

—Mi asistente coordinará lo de la primera visita al lugar.

—Lo espero con gusto.

Damian me acompañó hasta el banco de elevadores privados. El silencio entre nosotros estaba tenso, cargado. Se quedó a mi lado cuando sonó el timbre; su complexión ancha proyectaba una sombra larga sobre la mía.

Antes de que se abrieran las puertas, su asistente personal se acercó de prisa con una tableta.

—Señor Blackwood, disculpe —dijo Marcus—. La niñera volvió a llamar. Necesita confirmación del horario de los gemelos para la próxima semana.

La mandíbula de Damian se tensó.

—Ahora no, Marcus. Nos ocuparemos del calendario de los niños después.

El mundo se inclinó bajo mis pies.

Gemelos.

Se me atoró el aliento, congelándome cada músculo del cuerpo.

Cinco años. Me había echado a la calle sola y embarazada, alegando que no quería saber nada de una familia. ¿Y ahora tenía gemelos? ¿Se había vuelto a casar en secreto? ¿Me había reemplazado en cuanto crucé la puerta?

—¿Señorita Winters? —La voz de Damian atravesó el rugido en mis oídos. Sostenía la puerta del elevador, mirándome con una curiosidad tranquila—. ¿Está bien? Se ve pálida.

—Estoy perfectamente —logré decir a la fuerza, retrocediendo dentro de la cabina—. Solo ha sido un día largo. Buenas tardes, señor Blackwood.

Las puertas se deslizaron, cortando su imagen.

En cuanto el elevador empezó a bajar, las rodillas me fallaron. Apoyé la espalda contra la pared fría, con las manos temblándome con violencia sobre mi portafolio.

No tenía idea de que las dos niñas pequeñas que me decían Mamá llevaban su sangre en las venas. Y ahora tenía que averiguar por qué de pronto tenía gemelos propios… antes de que mi secreto se convirtiera en su arma.