Sus Herederos Ocultos: El Arrepentimiento de un Multimillonario

En el momento en que entré a la Torre Blackwood, me hice una promesa: no me iba a estremecer.

Hace cinco años, seguridad me escoltó hasta la lluvia helada, con mis pertenencias apretujadas en dos cajas de cartón, despojada de mi dignidad y de mi apellido de casada. Ahora, la mujer reflejada en el ascensor de espejos era otra por completo.

Llevaba el cabello cortado en un bob afilado, rubio miel, en lugar de las ondas castaño ratón que Damian solía acariciar. Los labios pintados de un carmesí aterciopelado; la postura rígida bajo un blazer crema a la medida. En mi portafolio de cuero, grabadas en dorado, había dos palabras: A. V. Events.

Nadie aquí conocía a Ava Winters. Y desde luego no recordaban a Ava Blackwood: la chica ingenua que Damian había ocultado en su penthouse antes de desecharla como basura.

El ascensor emitió un timbre al llegar al piso ochenta y dos.

Cuando las puertas se abrieron, una asistente alzó la vista desde detrás de un escritorio de granito.

—¿Señorita Winters? —preguntó con una sonrisa ensayada.

—Buenos días. Tenía una consulta a las diez con el señor Blackwood —mi voz salió suave, baja y pareja.

—Siga derecho por las puertas dobles al final del pasillo. La está esperando.

Mis tacones repiquetearon sobre la madera con un ritmo constante. Con cada paso, la punzada detrás de las costillas se cerraba más. Respira, me dije. Diriges la firma boutique de eventos más solicitada de la ciudad. Tú tienes las cartas.

Empujé las puertas de vidrio esmerilado.

La oficina de esquina era enorme, bordeada de ventanales que daban a un horizonte rayado por la lluvia. Detrás de un escritorio de roble ennegrecido, un hombre estaba sentado revisando contratos.

No había levantado la vista, pero no necesitaba verle la cara. El corte ancho de sus hombros bajo el traje color carbón, el puño blanco arremangado una vez sobre el antebrazo, el reloj plateado atrapando la luz gris: todo estaba grabado en mi memoria.

Damian Blackwood. Mi exesposo.

El corazón se me estrelló contra las costillas, pero mis pies no vacilaron. Me detuve a dos pasos de su escritorio.

Damian firmó la página frente a él con un movimiento seco de la pluma, cerró la carpeta y alzó la mirada.

El mundo pareció inclinarse.

Sus facciones eran más duras de lo que recordaba, talladas en granito. Los cinco años habían profundizado las líneas alrededor de su boca, y un polvo de plata le moteaba las sienes oscuras. Pero sus ojos… esos ojos acerados, helados, de un gris acero que detenía el aliento, que alguna vez me habían mirado con desprecio… seguían iguales.

Me miró de frente.

Un segundo. Dos segundos. Tres.

Las uñas se me clavaron en el cuero del portafolio.

Nada.

Ni sorpresa. Ni el menor destello de reconocimiento. Para Damian Blackwood, yo no era más que otra proveedora que había pasado el control de seguridad.

—Señorita Winters —dijo, su barítono profundo desprovisto de calidez—. Tome asiento.

—Gracias, señor Blackwood. —Me senté frente a él, cruzando las piernas con una gracia calculada.

—Su firma fue muy recomendada por la junta —dijo Damian, juntando las yemas de los dedos—. Aseguran que es discreta, implacable con los plazos y capaz de manejar la confidencialidad. Esa es la única razón por la que está en esta oficina.

—La discreción es la base de mi negocio —respondí, serena—. Entiendo que está planeando una boda.

—Un evento —corrigió Damian, con un tono indiferente—. Mi compromiso con Isabelle Laurent se hizo público el lunes. Su familia espera algo de una escala considerable. Seiscientos invitados, un lugar en una finca, logística ajustada. Necesito a alguien que pueda ejecutar toda la producción sin requerir mi participación personal cada cuarenta y ocho horas.

Me tragué el sabor amargo que me subía por la garganta. Isabelle Laurent. La heredera de Laurent Maritime.

—Una celebración de esa magnitud normalmente requiere la participación tanto de la novia como del novio —señalé—. Sobre todo en lo que respecta a los detalles personales.

La boca de Damian se tensó hasta quedar en una línea delgada.

—No hay detalles personales, señorita Winters. Es una fusión estratégica entre Blackwood Enterprises y Laurent Maritime. Isabelle tiene carta blanca con las flores y el menú. Mi único requisito es que el día transcurra con precisión militar.

Se recostó en la silla, entornando los ojos mientras me estudiaba el rostro.

—Solo he hecho lo del matrimonio una vez —dijo Damian, y cada palabra cortó como una cuchilla—. Fue un desastre. Ingenuo, caótico y, en esencia, defectuoso. No voy a cometer los mismos errores dos veces.

Una chispa de rabia me ardió en el pecho. Un desastre. Ese era su veredicto sobre la chica que lo amó incondicionalmente antes de que él la echara y la acusara de ir tras su fortuna.

Sonreí. Era la máscara más tirante que me había puesto en la vida.

—Entendido, señor Blackwood. La eficiencia fría es nuestra especialidad —deslicé el acuerdo sobre la madera de roble—. Si firma la cláusula de anticipo, coordinaremos directamente con la señorita Laurent y presentaremos el cronograma maestro para el viernes.

Damian tomó su pluma, garabateó su firma y me devolvió la carpeta deslizándola. Sus dedos rozaron a menos de un centímetro de los míos, pero no se apartó.

Por una fracción de segundo, sus ojos grises volvieron a alzarse hacia mi cara. Se le marcó una arruga entre las cejas oscuras.

—¿Nos hemos cruzado antes, señorita Winters? —preguntó en voz baja.

El pulso me retumbó en los oídos, pero mi mirada no vaciló.

—Me encargo de eventos de alto perfil por toda la ciudad, señor Blackwood. Tal vez asistió a una gala que coordiné.

Sostuvo mi mirada un instante más, buscando algo que no lograba ubicar, antes de negar con la cabeza.

—Tal vez.

Se puso de pie, dando por terminada la reunión.

—La acompaño al elevador.

Caminamos por el pasillo en silencio. Al llegar a los elevadores, Damian presionó el botón.

—Asegúrese de que Isabelle se mantenga dentro de los parámetros del presupuesto —dijo—. El exceso se ve desesperado.

—Por supuesto —respondí cuando las puertas se abrieron.

Antes de entrar, se oyeron pasos apresurados detrás de nosotros. Su asistente apareció a toda prisa desde la esquina con una tableta.

—Señor Blackwood, disculpe —dijo sin aliento—. Su auto está abajo. Además, llamó la niñera: necesita confirmación del horario de los gemelos para la próxima semana. Tiene que saber qué días se encargará usted de recogerlos.

Damian hizo un gesto desdeñoso con la mano.

—Ahora no, Sarah. En el auto.

Dentro de mi pecho, el mundo dejó de girar.

Gemelos.

¿Él tenía gemelos?

Se me atoró el aire en la garganta. ¿Cuándo había tenido gemelos? ¿Con quién?

Entré al elevador y me di la vuelta.

Damian se quedó entre las puertas cromadas, sacando el teléfono, consumido por emergencias corporativas. Frío, distante, indiferente. Completamente ajeno a que, a cinco millas de allí, en una tranquila casa adosada de ladrillo, dos niñas de cuatro años, con sus rizos negro azabache y los mismos ojos grises penetrantes de él, estaban esperando a su madre.

Las puertas se cerraron, arrancándolo de mi vista.

Apoyé la espalda contra la pared helada del elevador, con las manos temblorosas. No tenía idea de que las dos pequeñas que me decían “mami” llevaban su sangre en las venas. Y ahora tenía que averiguar por qué de pronto él tenía gemelos propios… antes de que mi secreto se convirtiera en su arma.