Capítulo 7 Combustible para la venganza

Terminé de medir la terraza sur con una precisión fría y mecánica.

Cada vez que el láser rojo chasqueaba contra las balaustradas, mi mente volvía a reproducir el intercomunicador de la guardería: Están llorando por su papá. Cada paso resonaba con la voz desesperada de Damian exigiendo al Dr. Harris para sus hijos.

No esperé a la señora Gable. Dejé mi tarjeta sobre el estante plateado del vestíbulo, caminé hasta mi auto y me fui antes de que el sedán del doctor saliera de la caseta de vigilancia.

Para cuando llegué a nuestro departamento en Queens, el sol de otoño ya se había hundido detrás del perfil de los edificios, proyectando sombras ámbar sobre nuestro gastado piso de parquet.

En cuanto empujé la puerta principal, el aroma de sopa de pollo hirviendo a fuego lento y ajo tostado me envolvió.

—¡Mamá!

Un pequeño borrón de algodón amarillo chocó contra mis rodillas. Lily me rodeó las piernas con sus bracitos delgados, con los rizos rebotándole de una energía incontenible. Sobre la alfombra descolorida, Rose alzó la vista desde su cuaderno de dibujo, con el lápiz de carbón suspendido en el aire.

Rose tenía los ojos de Damian. Exactamente el mismo tono de gris pizarra, enmarcado por pestañas espesas y oscuras que le proyectaban sombras sobre las mejillas pálidas. Cada vez que Rose se concentraba en un rompecabezas, o Lily apretaba la mandíbula con terquedad, era como ver a dos fantasmas vivos.

Me dejé caer de rodillas sobre el linóleo, atrayéndolas a las dos hacia mis brazos. Hundí la cara en el cabello tibio de Lily y le di un beso en la frente a Rose, respirando el olor a jabón de lavanda y champú de bebé.

—Hueles a viento frío, mamá —se rio Lily, retorciéndose contra mi cuello.

—Hoy tuve que caminar afuera, mi amor —susurré, con la voz espesa de una emoción que luchaba desesperadamente por tragarme.

—¿Construiste una fiesta? —preguntó Rose en voz baja, con sus suaves ojos grises buscándome la cara con una gravedad observadora que nunca le había correspondido a una niña de cuatro años.

—Trabajé en una —dije, alisándole el cuello de su gastada camiseta de algodón—. Una fiesta muy grande.

Rosa apareció en el marco de la puerta de la cocina, limpiándose las manos empolvadas de harina en el delantal de cuadros. Sus ojos oscuros, curtidos, captaron la tensión alrededor de mi boca y la rigidez de mis hombros. Tras cinco años de supervivencia compartida, Rosa había aprendido a leer mi silencio mejor que nadie.

—Vayan a lavarse las manos para cenar, pajaritos —dijo Rosa con suavidad, dando una palmada—. La sopa caliente las está esperando.

Lily salió disparada hacia el baño, con los pies descalzos chapoteándole contra el piso. Rose se quedó un segundo, apoyó la palma sobre mi muñeca y luego siguió a su hermana.

Rosa esperó a que la puerta del baño hiciera clic al cerrarse antes de acercarse.

—Fuiste a su casa.

No era una pregunta.

—Fui a medir el terreno —respondí, poniéndome de pie y colgando mi gabardina en el gancho de bronce detrás de la puerta—. Tiene dos hijos, Rosa. De cinco años. Gemelos.

Rosa se quedó completamente inmóvil. Se le cayeron las manos a los costados, los labios entreabriéndose en un horror silencioso.

—¿Cinco años? Pero eso significa...

—Significa que, mientras yo lloraba en tu sofá hace cinco años, rogándole a Dios que me dijera qué hice mal, él ya tenía a otra mujer esperando entre bambalinas —dije, bajando la voz hasta un susurro áspero y tembloroso—. Me acusó de ser una cazafortunas. Les dijo a sus abogados que yo le había sido infiel. Me echó con veinte dólares en mi cuenta mientras preparaba guarderías en Greenwich para sus nuevos herederos.

Rosa cerró los ojos, murmurando una oración en español.

—Dios mío. Ava... aléjate de este contrato. Devuélveles el anticipo. Un hombre así va a destruir cualquier paz que hayas reconstruido.

—No —dije, y la palabra cortó el silencio de la cocina como una hoja de hierro—. No voy a alejarme.

—Ava, por favor —suplicó Rosa, con los ojos oscuros llenándose de lágrimas de miedo auténtico—. Piensa en Lily y Rose. Si descubre que existen, sus abogados nos van a aplastar. Tiene miles de millones. Tiene jueces en el bolsillo.

—Nunca las va a descubrir —dije, avanzando hacia la ventana que daba al lejano puente de Queensboro—. Para Damian Blackwood, yo soy Ava Winters, una organizadora de bodas rubia e impecable, con ojo para el montaje floral y la discreción corporativa. Me miró directamente a los ojos dos veces, Rosa. Y las dos veces miró a través de mí.

Apoyé la frente contra el vidrio frío, contemplando las luces centelleantes de Manhattan al otro lado del río oscuro.

—Si me voy ahora, él gana —continué, cada sílaba forjada en cinco años de amarga resistencia—. Consigue su boda de cuento de hadas en nuestro santuario. Consigue pararse ante el altar donde juró protegerme, presentando a sus hijos secretos a la alta sociedad mientras mis hijas usan zapatos heredados y comen verduras de liquidación. Hoy le cobré el veinticinco por ciento de su presupuesto del evento como anticipo. Para cuando esta boda termine, Winters Event Atelier habrá ganado seiscientos mil dólares. Ese dinero pagará la educación de Lily y Rose, su fondo en fideicomiso y una casa de la que nunca tengan que temer que las desalojen.

Me volví hacia Rosa, con la mandíbula tensa y las manos firmes.

—Y cuando llegue la recepción final, me aseguraré de que su mundo pulido vea exactamente quién es. Cada compromiso sucio. Cada mentira que enterró.

Un golpe seco sonó en la puerta principal.

Rosa dio un brinco, llevándose la mano al pecho.

Le hice un gesto para que se quedara atrás. Me alisé el blazer y miré por la mirilla.

Un mensajero estaba en el descanso, sosteniendo una caja con un listón y un sobre marfil con relieve.

Abrí la puerta apenas unos siete centímetros, manteniendo la cadena de seguridad puesta.

—¿Sí?

—Entrega para la señorita Ava Winters, de Winters Event Atelier —dijo el mensajero, revisando su manifiesto digital—. Envío urgente de Maison du Sucre, en Madison Avenue.

Solté la cadena y tomé el paquete, firmando en el escáner digital.

Llevé la caja a mi pequeño dormitorio, cerré la puerta detrás de mí y la dejé sobre mi tocador.

Dentro del sobre con listón había una cartulina de lino grueso con el escudo en relieve de la pastelería nupcial más exclusiva de Manhattan. La letra fluida y elegante de Isabelle se inclinaba sobre el papel color crema en tinta morado oscuro:

Ava:

Damian ha aceptado acompañarnos mañana a las tres en punto a nuestra degustación privada de pastel. Es famoso por odiar los dulces, pero insistí en que participara en la selección final para nuestra recepción en Maine. Por favor, trae las muestras actualizadas de flores y el cronograma maestro revisado.

No llegues tarde. La agenda de Damian está despejada por exactamente noventa minutos, y detesta esperar.

Con cariño, Isabelle.

Abrí la caja atada con un listón de satén.

Acomodadas sobre un forro de terciopelo había cuatro muestras en miniatura de pastel de boda, cada una coronada con azúcar hilada y delicadas perlas comestibles. En el centro yacía la confección distintiva de la casa Blackwood: bizcocho oscuro de almendra empapado en jarabe de lavanda, en capas con compota de moras silvestres de Maine.

El estómago se me encogió con violencia.

Era exactamente el pastel que Damian había pedido la noche de nuestra boda en Portland, cinco años atrás, cuando nos comimos migas de almendra de los labios del otro sobre una cama de motel con cuarenta dólares entre los dos.

Ahora, su prometida lo llevaba a Maison du Sucre para probarlo otra vez.

Y mañana por la tarde, a las tres en punto, estaré atrapada al otro lado de una estrecha mesa de mármol con Damian Blackwood bajo el resplandor de candelabros de cristal.