Chapitre 5 5
« À mendiant, pas de choix. » Je fais pendre ma veste entre nous, en la balançant dans l’air. « Tu la prends ou tu la laisses. »
Elle m’observe avec méfiance encore un long instant, puis elle se jette sur la veste et l’enfile.
Sa peau disparaît sous les manches trop longues et les épaules larges. La veste l’engloutit complètement, mais je ne ris pas. D’une certaine façon, la voir se noyer dans ma veste est encore plus troublant que sa peau tendue, nue.
Elle ramène le tissu contre son ventre et croise les bras pour la maintenir. « Merci. Pendant une seconde, j’ai cru que tu allais me faire défiler dehors à poil, pour me punir. »
« Ne me tente pas. »
« Ne me menace pas », réplique-t-elle.
Je hausse un sourcil, amusé. « Ne fais pas comme si ce serait si horrible. Tu serais le centre de l’attention. »
« Ne fais pas comme si toutes les femmes voulaient la même chose. »
Je relève un sourcil, goguenard. « Ah oui ? Tu t’es faite toute belle et tu as débarqué ici pour vendre ton âme à Ivan Pouchkine. Comme toutes les autres. »
« Pas toi aussi ? » murmure-t-elle. « Ivan par-ci, Ivan par-là. Tout le monde n’en a que pour lui. Mais c’est qui, au juste ? »
Je la rejoins à la fenêtre, le regard posé sur les invités en contrebas. « Tout le monde est là parce qu’ils veulent l’épouser. »
« Je suis sûre que lui, il le croit. » Elle plisse le nez et désigne un homme bedonnant près des arbustes. « Et celui-là ? »
Je repère aussitôt la personne qu’elle montre. Mon esprit se met à tourner et exhume les informations pertinentes. Valmor Shundi. Bras droit albanais. Aime son whisky vieilli dix-sept ans et ses femmes plus jeunes que ça.
« Lui aussi. Le pauvre type a un sale problème de drogue et il va se faire pincer pour avoir volé de l’argent à ses clients. Il lui faut caser ses filles tant qu’il en est encore temps, avant que son nom ne devienne une merde. »
« Comment tu sais ça ? »
« Je sais tout. » Je désigne l’Italien maigre à côté de la scène. De nouveau, mon esprit bourdonne et récupère ce qu’il me faut. Alfonso Marciano. Bras droit de la famille Rossi. Accro à la coke. « Celui-là, il est à fond dans le sexe en groupe avec son patron et la femme de son patron. »
« N’importe quoi », glousse-t-elle. « Il porte un polo rose avec le col relevé. Comment il fait des plans à trois ? »
« À quatre, en fait. Il ramène sa propre femme. » Je montre du doigt la femme en robe brune à strass qui balaie la pelouse du regard comme un vautour. « Cela dit, je ne suis pas sûr que tu sois en position de critiquer le look des gens, vu l’ensemble. »
Elle baisse les yeux sur ma veste de costume et grimace, gênée. « Pas faux. Mais j’étais mieux avant que cet enfoiré me déchire ma robe. »
« On n’est pas d’accord », je marmonne.
Je n’avais pas l’intention de le dire à voix haute, mais c’est sorti avant que je puisse m’en empêcher. Son rouge aux joues est assez vif pour se voir malgré la pénombre.
« Et celui-là ? » demande-t-elle, visiblement décidée à changer de sujet.
Je suis son doigt et je la vois désigner la silhouette blond pâle, émaciée, de l’homme auquel j’aurais préféré ne pas penser. Le rire disparaît de ma voix. « Konstantin Sokolov », dis-je doucement.
« Tu n’as rien de sale sur lui ? » me taquine-t-elle. « Il est pas, je sais pas… un joueur de poker catastrophique, ou secrètement à fond sur les costumes de furries quand il est seul ? »
Non, pensé-je. C’est le père de la femme que j’étais censé épouser.
« Ce n’est personne », dis-je à la place. « Personne du tout. »
« Hm. D’accord. » Elle incline la tête sur le côté, ses cheveux noirs glissant sur son épaule. « Dernière question : comment tu t’appelles ? »
Je dois admirer son obstination. Elle prétend vraiment ne pas savoir qui je suis. Je ne suis toujours pas certain de la croire, mais ça fait du bien d’être anonyme. Ne serait-ce que quelques minutes.
« Dis-moi le tien d’abord. »
« Sinon quoi ? » défie-t-elle.
« Sinon je te fous dehors pour intrusion. »
Elle plisse les yeux. « T’es sûre que tu n’es pas le chef de la sécurité ? On dirait que t’es en plein trip de pouvoir. »
Je ne détourne pas le regard du sien. Le monde se rétrécit autour de nous. « Je te répondrai quand tu me diras qui tu es. »
Elle hésite à peine une seconde. « Francia Delacour. »
Je feuillette mentalement mon répertoire de noms, de contacts, d’alliés et d’ennemis, mais aucun Delacour ne me revient.
Frontalement, je me tourne vers le chariot à boissons et prends deux verres. « Un verre, mademoiselle Delacour ? »
« Putain, oui. Mais tu ne t’en tires pas comme ça. T’es censé me dire si t’es le chef de la sécu ou pas. »
Je lève mon verre et en prends une gorgée. « Si j’étais le chef de la sécurité, je boirais en service ? »
« Si tu étais nul à ton boulot, peut-être. »
Je lui tends le second verre. « Je ne suis nul en rien. »
« Je déteste le fait que je te croie vraiment. » Elle goûte et grimace. « Et je déteste le cognac. »
« C’est une bouteille à trois cents dollars. »
« Ah. Eh bien, dans ce cas, c’est la meilleure chose que j’aie jamais goûtée. » Elle plaque un large sourire faux. « Mieux ? »
Je suis certain que je ne la reverrai jamais après ce soir, alors tant pis. Le mariage approche, et après tout ce qui s’est passé avec Konstantin et Katerina Sokolov, je suis sûr que ce sera un putain de cauchemar. Autant en profiter tant que j’en ai encore l’occasion.
Je fais tinter mon verre contre le bord du sien, un toast à là où cette nuit va nous mener. « Beaucoup mieux. »
6
CORA
Le courant d’air dans cette veste est insupportable. Et c’est encore pire avec les regards de chambre à coucher que le propriétaire de la veste ne cesse de me lancer.
À bien y réfléchir, ces regards de chambre à coucher sont précisément la raison pour laquelle le courant d’air est si insupportable. Pas de culotte, l’excitation, un courant d’air… mauvais cocktail.
De mon point de vue, les problèmes sont multiples. Un : je suis à poil sous une veste de costume empruntée. Ce n’est pas ce que nous, dans le business de l’empowerment féminin, appelons « une position de commandement ».
Deux : je ne connais pas cet homme. Il pourrait être le chef de la sécurité, il pourrait être un clown sans son costume, il pourrait être un espion en mission secrète pour le Kremlin. Qui sait ? Pas moi.
Trois, et surtout : je suis à poil sous une veste de costume empruntée. Je crois que ça mérite d’être répété.
Mon esprit dérive sans cesse vers le prix que la Vera Wang de Francia a dû coûter. Chaque fois, je m’oblige à reprendre une gorgée de cognac dégueulasse et hors de prix, et je me demande comment, bon sang, je vais la rembourser.
« Encore ? »
La main immense de l’homme est déjà à mi-chemin autour du verre quand je comprends ce qu’il demande. Ses doigts effleurent les miens et je ramène mon bras d’un coup, comme si je venais de me prendre une décharge. La seule raison pour laquelle le verre ne s’écrase pas au sol, c’est que l’homme a des réflexes de Superman et l’attrape en plein vol.
« Non, ça ira. » Je secoue la tête, les joues en feu. « Merci quand même. Pour le verre. Le premier. »
Et pour avoir envoyé mon peloteur la queue entre les jambes. Et pour la veste. Et pour ne pas m’avoir mise dehors dans le plus simple appareil.
Les dettes entre nous s’accumulent. Je devrais le remercier pour tout ce qu’il a fait, mais je n’y arrive pas. Parce que j’aurais pu me sortir toute seule de ce pétrin.
Enfin, j’aurais dû. M’asseoir et laisser un homme venir à ma rescousse, ce n’est tellement plus mon histoire. Pas de Prince Charmant. Pas de Ils vécurent heureux.
Certes, j’ai un parent par alliance maléfique de trop, mais les ressemblances s’arrêtent là.
Prince Testostérone bricole derrière moi au bar pendant que j’enjambe la robe saccagée et m’avance davantage sur le balcon. L’air du soir est chaud et moite. Un brouhaha de voix qui se chevauchent monte tout droit depuis la foule en contrebas.
