Chapitre 4

Je déteste la foule, alors qu’est-ce que je fous ici ? Dans un pub où ça braille et ça re-braille, des beats pourris au nom de la musique. Maria me fait glisser un verre de coca avec des glaçons ; je grimace et j’en prends une gorgée pendant qu’elle avale d’un trait le contenu bizarre de son shooter, en grimaçant. Chanceuse. Moi, j’ai besoin d’une tête claire et d’un esprit affûté pour le combat de demain.

Dans moins d’un an, on aura toutes les deux dix-huit ans et on pourra boire et faire la fête comme il faut. Je plisse les yeux devant les lumières vives et multicolores qui tournent au-dessus du petit groupe tassé sur la piste, et je hoche la tête en rythme. Même si nos fausses cartes d’identité nous ouvrent les portes de quelques clubs, l’alcool, c’est interdit. Pour s’amuser, on leur demande de servir nos boissons dans des shooters et on fait comme si c’était la margarita toute-puissante dont on a tant entendu parler.

Sauf que ce soir, Maria a eu du bol. Elle a goûté sa première vraie margarita.

— Ryan Raynoldz, tu le smash ou tu le zappes ? demande-t-elle, le shooter retourné pour attraper la dernière goutte de son cocktail.

Je mime un haut-le-cœur. Le mec est peut-être pas mal, mais hors de question que je le « smash ».

— Je zappe. Il est plus vieux que toi. Que nous deux.

— Il est pas si vieux.

Bref, ça ne m’intéresse pas. Elle glisse une mèche derrière son oreille, exhibant un anneau qui est clairement à moi.

— Ok, Zac Effon ?

Je passe mes bras autour de mon cou et je fais semblant de m’étrangler.

— Rabat-joie.

Hé, c’est pas moi qui veux parler de mecs. Elle désigne sa tasse vide, éructe et marmonne :

— Ça a pas aussi bon goût qu’ils le disent.

Elle ricane, je donne un coup dans son tabouret et elle me lance un regard noir qui s’efface dès que le DJ enchaîne sur un nouveau morceau. Mon corps se met à onduler au rythme, je claque des doigts en chantant sur un son de Coldplay. Maria regarde la piste avec envie mais reste assise. Je danse comme un pied ; elle, non. Être une excellente danseuse doit aller avec son talent de chanteuse, parce qu’elle fait les deux sans effort. Sur la piste, les corps se frottent les uns aux autres ; le barman s’occupe un moment d’autres clients, puis on se retrouve de nouveau seules au comptoir.

Maria se laisse tomber contre moi, la tête sur mon épaule, et je lui tapote le bras.

— T’inquiète, tu vas tout déchirer.

Elle relève la tête et me fixe comme si je venais de dire un truc impossible ; je hausse les épaules et elle reprend sa position.

Après tous les risques qu’on a pris pour venir, elle a intérêt à assurer en première partie, sinon on sera punies à vie. Officiellement, pour nos parents, elle est chez moi et je suis chez elle. Ce qu’ils ignorent, c’est que leurs filles chéries sont dans un pub, à attendre le feu vert du gérant. Il a promis de laisser Maria ouvrir pour le nouveau groupe qui joue ce soir. Je ne sais pas pourquoi ils sont en retard, mais on n’a pas d’autre choix que d’attendre.

Le morceau change ; Maria pousse un cri, manque de basculer de son tabouret quand Shakira démarre — Time for Africa. Elle est obsédée par cette femme. Sa robe-bandeau remonte alors qu’elle commence à faire rouler ses hanches ; je joue les chauffeurs de salle, je tape des mains et je l’encourage à bouger son corps sexy. Mon téléphone vibre dans ma poche ; j’ignore. Depuis que cette vidéo a été mise en ligne, les messages pleuvent. J’ai même reçu des compliments.

Du genre : bien joué. Bravo de l’avoir frappée. Je sais qu’elle est détestée par certains élèves de BH, comment ça se fait ? Elle est ignoble, oui, mais je n’ai pas envie d’être l’héroïne de qui que ce soit. J’ai dû avoir l’air tellement déprimée que Maria retombe sur son siège en fronçant les sourcils. Elle pose une main sur mon genou ; mon téléphone vibre encore et elle le sort.

— Je t’avais dit que tes cinq minutes de gloire finiraient vite, dit-elle.

Hein ? De quoi elle parle ? Ça fait plus de cinq heures et je reçois encore des messages. Mon téléphone pend entre ses doigts ; je le lui arrache, et mes sourcils manquent de disparaître dans ma frange en voyant la nouvelle publication.

« Tout le monde parle du baiser à la cafétéria. »

Une vidéo de Ben embrassant les joues d’Olivia tourne en boucle, comme un disque rayé. Ce n’est même pas un vrai baiser ; juste un bisou baveux.

— Je croyais qu’Olivia ne sortait plus avec des lycéens. Qu’est-ce qu’elle fout avec Ben ?

Je n’en sais rien, et je m’oblige à m’en fiche. Depuis cette rupture, elle n’a fréquenté personne dans notre lycée ; elle se croit au-dessus de ça et préfère les mecs à la fac. Tant mieux pour toutes les filles qui craquent sur les sportifs.

« Elle a peut-être changé d’avis », dis-je en voyant que Maria attend toujours ma réponse. « Ben va bien. »

— Oh, il va bien. Il va plus que bien. Appuyée sur le comptoir, les coudes posés, elle pousse un soupir rêveur. — Il est canon. Moi aussi, je changerais d’avis s’il m’invitait à sortir.

Sauf qu’il n’a pas invité Olivia : elle a dû se jeter sur lui. Maria fronce encore les sourcils, alors je lui donne un petit coup de genou ; elle peut avoir n’importe quel garçon du lycée si elle s’en donne la peine. Son téléphone vibre dans son sac, elle le sort et grimace.

— Daniel ne vient pas. Connard.

Daniel Holt est notre ami, le dernier de notre groupe ; grand, cheveux bouclés et yeux verts. Maria a un énorme béguin pour lui depuis aussi longtemps que j’en ai un pour Ben. Minute… ça ne vient pas de moi. Je n’ai pas de béguin pour Ben ; il est canon, point. Bref, elle craque pour Daniel mais ne dit rien, et Daniel ne s’en doute pas. Le gars vient à peine en cours, comment il le saurait ? En secret, je suis contente qu’ils ne soient pas ensemble, parce que je n’ai pas envie de tenir la chandelle et encore moins de les regarder se rouler des pelles.

Je m’apprête à la rassurer quand son téléphone sonne. Elle boude à ce que dit la voix à l’autre bout, marmonne un petit oui, et l’appel se termine. Elle se redresse, lisse sa robe et attrape son sac.

— C’est l’heure.

C’est elle qui se produit, mais mes membres tremblent quand je me lève pour la serrer dans mes bras.

— Bonne chance.

Son sourire tressaute. Les couches de maquillage — yeux charbonneux, lèvres rouges — ne cachent pas sa nervosité. Elle fait quelques pas, puis s’arrête. Par-dessus son épaule, elle lance :

— Tu ferais mieux de me prendre sous mon bon profil.

Je lui tends mon majeur, mais elle a déjà disparu. On en a parlé. Je n’ai pas envie d’être au milieu d’une foule de corps en sueur, le téléphone levé pour faire une vidéo qui n’atterrira jamais sur sa chaîne YouTube. Et à la fin, je me ferai démonter à cause de mes talents de photographe en carton. Soyons honnêtes : je suis nulle en caméra.

La foule se tait quand Maria monte sur scène. Je lance un regard noir vers la section VIP : eux ont une vue aux premières loges sur tout, c’est à eux de filmer. Ma détermination vacille quand Maria sourit. Putain. Pourquoi est-ce que j’ai le cœur si mou ? Je me connais : dans quelques secondes je serai là-bas, à essayer de choper son meilleur profil pendant qu’elle chantera à s’en fendre l’âme. Je me lève d’un bond, mais un cauchemar ambulant m’empêche d’avancer.

Olivia.

Comment fait-elle toujours pour savoir où me trouver ?

Elle n’est pas seule. Nate a un bras autour de sa taille, elle est collée à lui, et j’ai presque pitié de Ben. Sa copine le trompe quelques heures après leur numéro de bisous. J’enfonce les mains dans mes poches. Nate rit, et je me rappelle ce qui me reste de lui en travers de la gorge : elle l’a trompé avec Nate. Le sang me bout à ce souvenir lointain. Je force un sourire et je m’excuse, parcourant à peine quelques pas avant qu’un liquide froid ne dégouline sur mon cuir chevelu jusqu’à ma chemise. Olivia se plante devant moi, mon verre de coca vide à la main, un sourire satisfait aux lèvres. J’ai envie de l’étrangler, ou de lui coller une autre baffe pour lui remettre les idées en place, mais je ne le fais pas.

Nate se place à côté d’elle. Elle claque le gobelet sur le comptoir, et une fissure y apparaît. Je ricane quand elle se rapproche pour fanfaronner, et je desserre les poings quand Nate prend une posture protectrice derrière elle.

Cette salope n’est même pas capable de se battre toute seule. Sinon, pourquoi serait-elle venue avec Nate ? La voix de Maria remplit le pub, si angélique et si douce que j’ai envie de hurler que c’est ma meilleure amie. La culpabilité me noue le ventre : je devrais immortaliser ce moment. Olivia souffle, vexée de ne pas obtenir de réaction, passe un bras autour de la taille de Nate, et ils sortent de mon champ de vision. Je prends une longue inspiration. Cette soirée est pour Maria. Je ne ferai pas de scène. Je ne la gâcherai pas. Me venger d’Olivia ne ferait que relancer un ping-pong de sales coups, et je ne veux pas de ça.

Je lui ai mis une claque, elle m’a vidé un verre dessus. On est quittes, maintenant.