Chapitre 3

Quand Gerald vit l’expression de Sophia, il laissa échapper un rire bas, sans la moindre trace d’amusement. « Pas étonnant que grand-père et les autres aient débarqué d’un coup. »

Il s’avança vers elle, chaque pas plus froid que le précédent. « Tu es allée voir grand-père, n’est-ce pas ? Tu as craché sur Claire, tu as remué la boue, et tu l’as poussé à envoyer des gens à ses trousses. Puis tu l’as traîné jusque chez moi pour me tomber dessus. »

Sophia était trop sonnée pour parler. « Je n’ai pas— »

« Tais-toi. » Sa voix fendit la pièce. « Arrête de jouer la comédie. Plus tu fais semblant, plus tu deviens répugnante. »

Sa gorge se serra. Toutes les paroles qu’elle voulait prononcer s’effondrèrent en elle.

En le regardant, ce visage beau tordu par la haine, elle comprit que l’affection de jeune fille qu’elle avait eue pour lui jadis avait été réduite en poussière depuis longtemps.

Gerald renifla. « Je te préviens. Tiens-toi à l’écart de Claire. Sinon, ne viens pas me reprocher ce qui arrivera. »

Il attrapa son manteau et sortit en trombe, claquant la porte derrière lui.

Sophia resta figée. Les larmes coulèrent avant même qu’elle s’en rende compte.

En pleurant, elle laissa échapper un rire rauque, sans joie.

Cette maison. Ce mariage. Cet homme.

À quoi s’accrochait-elle encore ?

Elle essuya ses larmes, se détourna et marcha lentement vers la chambre.

Le lendemain matin, elle se réveilla dans une maison vide. Gerald n’était pas rentré de la nuit.

Une douleur aiguë et familière lui transperça la poitrine, mais elle l’écrasa, s’habilla et prit la direction du studio du professeur Quentin Watson.

Quentin eut l’air surpris lorsqu’elle entra. « Sophia ? Ça va ? J’ai vu les infos—ton scénario a été sélectionné pour le Festival de Cannes ! Félicitations. Toutes ces années de travail finissent enfin par payer. »

« Monsieur Watson. » Sa voix s’adoucit. La chaleur de son ton faillit la faire pleurer. « Merci. »

Elle marqua une pause, rassemblant ses forces. « Je… veux changer certaines choses dans ma vie. »

Un sourire entendu effleura le visage de Quentin. « Quand ton projet de fin d’études a obtenu la meilleure note, j’ai su que tu avais du talent. Ensuite… » Il expira. « Enfin, au moins, tu y vois clair maintenant. »

Avant qu’elle ait le temps de répondre, un jeune réalisateur accourut, une pile de scénarios dans les bras. « Monsieur Watson, il y a quelque chose qui cloche dans ce retournement. Vous pouvez jeter un œil ? »

Quentin le parcourut rapidement, puis le tendit à Sophia. « Sophia, pourquoi ne pas y regarder ? »

Elle prit le scénario.

En quelques minutes, elle repéra plusieurs modifications, transformant une scène de dispute plate en un échange chargé de tension émotionnelle.

Les yeux du jeune réalisateur s’arrondirent. « Oui ! C’est ça. Tellement pro—on dirait un autre texte. Mademoiselle, vous êtes incroyable. »

Quentin relut ses notes, son approbation se renforçant à chaque ligne.

« Sophia, dit-il, la voix soudain grave, mon studio prépare plusieurs nouveaux projets. Vous êtes gâchée là-bas, à faire la petite assistante. Venez travailler avec moi. Je vous confie le poste de scénariste principale. »

Sophia se figea. La surprise, mêlée d’une sourde douleur, la traversa.

Écrire des scénarios avait toujours été son rêve.

Mais après avoir épousé Gerald, elle avait travaillé chez Churchill Films uniquement de nom—officiellement assistante scénariste, en réalité coursière pour tout le monde.

Ce que Quentin lui offrait n’était pas qu’un emploi. C’était une porte ouverte vers sa passion.

Elle releva la tête, le regard ferme. « Merci pour cette opportunité. J’accepte. »

Ils passèrent l’après-midi à discuter de nouvelles idées. Quand Sophia quitta enfin le studio, elle se sentait plus légère, ranimée.

Quand elle rentra chez elle, Gerald n’était toujours pas revenu. Il ne rentrait presque jamais. Cette maison ne signifiait rien pour lui.

Elle monta à l’étage, ouvrit son ordinateur portable et commença à écrire sa lettre de démission.

Le lendemain matin, elle arriva à l’heure au groupe Churchill, la lettre dans son sac.

À peine eut-elle franchi la porte tournante qu’elle se retrouva prise dans la foule.

Gerald sortit de l’ascenseur, entouré de cadres, le visage froid, l’allure autoritaire.

Sophia s’arrêta, baissa la tête et se rangea aussitôt.

Dans l’entreprise, personne ne savait qu’elle était sa femme — pas même après presque quatre ans.

Son regard glissa sur elle comme sur un meuble. Pas la moindre lueur de reconnaissance. Il passa sans ralentir.

Elle raffermit sa prise sur la bandoulière de son sac. Lorsqu’il disparut au bout du couloir, elle rejoignit son service.

Son poste se trouvait dans un coin sombre, à l’écart de la lumière. Elle rangea ses affaires en silence, puis porta sa lettre de démission au bureau de la directrice générale.

Lily Brooks fronça les sourcils en la lisant. Elle ne voulait pas que Sophia parte. Sophia était efficace, fiable, et lui facilitait la vie.

Mais quand Sophia insista, le visage de Lily se durcit. « Il me faut une semaine pour la passation. »

« D’accord, répondit Sophia. Merci. »

La semaine suivante, elle s’absorba dans le travail — trier des dossiers, vérifier des données, lister des tâches — cachée dans ce coin mal éclairé.

Gerald ne reparut pas une seule fois.

Des rumeurs circulaient dans les bureaux : on disait qu’il se rendait au Serenity Health Center avec la nouvelle stagiaire.

Chaque chuchotement effleurait Sophia comme une aiguille minuscule. Mais elle se contentait de s’arrêter une seconde, de respirer, puis de se reconcentrer sur son écran.

Bientôt, plus rien de tout ça n’aura d’importance, se répétait-elle.

Ce matin-là, la zone la mieux éclairée de l’étage s’anima brusquement.

Le personnel administratif entra en transportant du mobilier neuf : un immense bureau en bois massif, un fauteuil en cuir coûteux, des armoires à dossiers, un canapé, même un réfrigérateur personnel.

Puis vinrent les décorations et de grandes plantes luxuriantes. Sur le bureau principal trônait un écrin de velours ouvert, où scintillaient un collier de diamants et une montre.

Dès que tout fut en place, des éclats de voix fusèrent près de l’entrée.

Sophia releva la tête.

Gerald entra avec Claire.

Claire portait un tailleur beige qui soulignait la douceur de ses traits ; ses longs cheveux retombaient en cascade sur ses épaules. Elle avait l’air timide, mal à l’aise, presque fragile.

Gerald la guida à travers la pièce, droit vers le bureau fraîchement aménagé.

Tout l’étage explosa.

« Cette fille avec M. Churchill ! »

« Elle ne s’appelle pas Douglas ? J’ai entendu dire qu’elle avait fait un stage ici, puis qu’il s’était passé un truc… M. Churchill est à l’hôpital avec elle depuis des jours ! »

« Mon Dieu, il l’a amenée lui-même ? Et il lui a donné ce bureau ? »

« Ce bureau est plus beau que mon appartement. Il la gâte vraiment. »

« La future Mme Churchill, sans aucun doute. Elle a l’air si innocente… quelle chanceuse. »

Sophia fixa le bureau lumineux et somptueux, puis son propre coin sombre.

Une brûlure acide lui remonta au nez. Sa poitrine se serra.

Quatre ans plus tôt, quand elle était entrée dans l’entreprise, Gerald avait exigé qu’elle commence tout en bas. Tout le monde le faisait, disait-il.

Alors elle avait accepté le poste le plus bas. Elle avait travaillé dur, fait tout ce qu’on lui demandait, sans jamais se plaindre.

Et après quatre ans ?

Elle ne méritait même pas un bureau convenable.

Mais Claire n’avait qu’à se présenter.

Entre être aimée et ne pas l’être, il y avait un abîme.

Elle aurait dû se réveiller depuis longtemps. Elle aurait dû partir depuis longtemps.

Heureusement, elle était presque libre.

Elle serra les poings, détourna les yeux et se remit au travail.

À cet instant, Lily s’approcha sur ses talons et laissa tomber une pile épaisse de dossiers sur le bureau de Sophia. « Il faut classer tout ça et me l’envoyer avant que tu partes ce soir. »