deux cent soixante-quatorze

La petite antilope en bois reposait sur mon oreiller comme si elle y avait toujours appartenu. Ses courbes étaient lisses, usées par des mains attentives, le grain du bois captant la lumière matinale qui filtrait faiblement à travers les parois de toile de la tente de luxe. Je me figeai dans l'embra...

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