Chapitre 3

DANTE

La portière claque, mais l’effet est presque nul tant la personne qui vient de le faire est petite. J’ai presque un rire, mais je ne ris pas.

Je cligne à peine des yeux.

Ses mots acérés, trompeusement calmes sous sa voix douce, résonnent dans ma tête : « J’espère que tu pourriras, espèce de salaud manipulateur. »

Elle avait l’air si convenable, avant. Depuis quand Mademoiselle Vance se met-elle à jurer ?

Je passe les mains dans mes cheveux.

Notre échange, aussi horrible soit-il, est le cadet de mes soucis.

J’ai vu Nichole.

Elle se tenait de l’autre côté de la rue, près d’un café, le téléphone serré dans une main, et d’énormes lunettes de soleil qui ne parvenaient pas à dissimuler la perruque ridicule qu’elle devait croire discrète.

Ça fait des mois que je n’ai pas eu de ses nouvelles. Notre dernière interaction avait été… dramatique, c’est le moins qu’on puisse dire.

Elle était venue chez moi dans une robe idiote et trop courte, essayant de me séduire. J’étais agacé, tellement agacé, que j’ai fait jeter dehors par mon équipe de sécurité, en pleine nuit, hurlante et se débattant.

Je pensais que ça lui aurait enfin fait entrer dans ce crâne épais que c’était terminé entre nous. Mais apparemment non. Et elle a changé de stratégie, elle est revenue et comptait refaire le même coup, cette fois devant des témoins.

J’avais oublié à quel point elle pouvait être sournoise.

Voilà pourquoi, pour la battre à son propre jeu, j’ai attrapé la petite femme devant moi et je l’ai embrassée comme si ma vie en dépendait.

Me voir avec une autre femme devrait amplement suffire. Et le fait que cette femme ne soit pas mon genre habituel devrait la faire réfléchir, peut-être.

Je m’adosse au siège et j’expire, en me passant une main sur le visage.

Idiota.

J’ai réussi à désamorcer la situation avec la fille en ramenant le sujet sur son père. Mais si elle se souvient de ce qui s’est passé — et elle s’en souviendra, c’est certain — elle pourrait décider de porter plainte.

Je ne peux pas gérer d’autres procès en ce moment. Les yeux sont braqués sur moi ; trop de gens attendent que je fasse une seule erreur pour que les vautours fondent et détruisent tout ce que j’ai bâti.

Je jette un coup d’œil au chauffeur. « Prenez le chemin le plus long. »

« Oui, monsieur. »

Je tapote l’écran devant moi. « Appelez Francesca. »

Ça sonne une fois.

« Monsieur. » Sa voix est vive et alerte, comme toujours.

« Je veux un dossier complet sur la fille de Glover Vance. Études. Casier. Parcours professionnel. Tout l’arbre. Elle est venue dans mon immeuble ce matin. »

« La fille de Glover Vance ? » répète-t-elle.

« Oui. Elle était au bureau aujourd’hui, et je veux tout ce que vous pouvez obtenir sur elle dans les vingt-quatre heures. »

« Ah. Donc c’était ça, la panique à l’accueil », marmonne-t-elle.

Je ne savais pas qu’elle était entrée dans l’immeuble.

« Elle a fait un scandale ? » demandé-je.

« Non. La réceptionniste a bien géré. »

« Rapport complet, dis-je. Pour la fin de journée. »

« Noté. »

« Et appelez l’avocat. Fixez un rendez-vous avec lui ce soir. C’est urgent. »

Francesca marque une pause. « Oui, monsieur. Monsieur, il se passe quelque chose ? Vous ne demandez jamais l’avocat. »

Je ferme les yeux. Qu’est-ce que je suis censé lui dire ? Que j’ai embrassé quelqu’un sans son consentement et qu’une plainte pour agression sexuelle pourrait être en préparation ?

Je ne lui dis pas ça. À la place, je l’écarte d’un ton sec, en lui rappelant de s’assurer que les tâches que je lui ai confiées soient terminées avant demain.

Puis je raccroche.

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Quelques instants plus tard, nous nous arrêtons devant le salon privé sur la 5e, où je suis censé recevoir à déjeuner trois investisseurs étrangers et le PDG d’une société suisse de crypto. Je ne sors pas.

Je reste un moment dans la voiture, à fixer mon propre reflet dans la vitre teintée.

Avant, j’étais meilleur que ça. Je ne fais jamais rien sans avoir tout pesé.

Bon sang, Nichole.

Et qui sont les gens qui l’encouragent, au juste ? Je connais déjà la réponse, et ça m’irrite au plus haut point.

J’ouvre mes contacts internationaux ; je vois le numéro de l’une des coupables, ma sœur aînée, Luciana. Mais au lieu d’appuyer dessus, je fais défiler et sélectionne un numéro intitulé Casa Moretti, Direct.

Ça décroche à la deuxième sonnerie.

— Signore Moretti, comment allez-vous ? La voix de Rina est douce.

— Ciao, Rina. Elle est réveillée ?

— Non, signore. Elle s’est endormie il y a une demi-heure. Aucune douleur. Elle a déjeuné léger et elle a encore voulu son album de Verdi en boucle.

— Bien.

Je ne dis rien de plus. J’écoute, simplement. En fond, c’est calme, à part une musique à peine audible : La Traviata. Le préféré de ma mère.

— Grazie, murmuré-je. Appelez-moi si elle se réveille.

— Je le ferai.

Je raccroche et, enfin, je sors de la voiture.

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Il est 15 h 52 quand Francesca rappelle. Je réponds immédiatement.

— Vous avez déjà le rap…

— Mr Dante. Regardez votre téléphone. Maintenant. Sa voix est affolée. C’est étrange. Francesca n’est jamais affolée.

— Je ne suis pas les réseaux sociaux. C’est votre travail.

— Je vous envoie des images, alors.

Avant que je puisse ajouter quoi que ce soit, mon écran explose de notifications, de textos, de mails et d’alertes.

Puis les images.

Une à une, elles déferlent sur notre ligne de messagerie sécurisée.

Francesca ne prend même plus la peine de prévenir. Elle les balance.

Et là, je le vois.

Moi.

En train d’embrasser Miss Vance.

Devant mon immeuble.

En plein jour. Angle parfait. Gros plan. Haute résolution.

Son écharpe qui glisse en arrière. Ma main sur sa joue. Ses yeux figés en plein choc. La photo a l’air intime.

FEMME MYSTÈRE OU NOUVELLE AMANTE ?

EST-CE LA FIN DU NICOLE-VERSE ?

UN MILLIARDAIRE FORBES PRIS DANS UNE ROMANCE INATTENDUE

Je fais défiler. D’autres images, des gens qui citent l’article, des tags Instagram, des montages Twitter, des fils Reddit qui apparaissent.

Je n’arrive pas à comprendre à quelle vitesse les choses se propagent sur Internet. Quand est-ce que je l’ai embrassée ? Ça ne fait même pas une heure.

Francesca rappelle et je réponds aussitôt.

— C’est mauvais, Mr Moretti. Si c’est pour ça que vous avez fait venir l’avocat, alors c’est vraiment mauvais.

Je jure entre mes dents.

— Je sais, Francesca.

— Je pense qu’il vaut mieux que je la contacte pour qu’elle soit… cadrée sur le fait de garder le silence ?

— Non ! Donnez-moi juste ses informations et appelez mon avocat, maintenant ! Dites-lui de me rejoindre chez moi tout de suite.

— Oui, monsieur.

— Dites à Anita de lancer le contrôle des dégâts. Je veux que ça soit étouffé avant la fin de la journée. Payez qui vous voulez, faites ce qu’il faut : je ne veux plus voir ça d’ici ce soir.

Elle soupire.

— Oui, monsieur.

— Et, Francesca ?

— Monsieur ?

— Je veux que Nicole soit blacklistée.

Elle se tait.

— Tous les événements. Toutes les agences. Toute la presse dans laquelle on a des parts. Elle ne passe plus la porte.

Un silence.

— Compris.

Je raccroche.

Le chauffeur me regarde dans le rétroviseur.

— Monsieur ?

— Ramenez-moi chez moi.

J’appuie la tête contre la vitre tandis qu’on démarre, regardant la ville se brouiller au passage.

Nichole.

Je ne serais même pas surpris qu’elle ait prévenu ces photographes. Je suis sûr à cent pour cent que ce baiser avec cette fille, ça aurait été avec Nichole si je n’avais pas réagi assez vite.

Je passe les mains sur mon visage.

Je n’ai vraiment pas besoin de cette merde à ce stade de ma vie.