La Mariée qu’il a achetée

ALERA

Qu’est-ce que la stupidité ? La stupidité, c’est décider d’aller affronter l’ennemi juré de ton père au lieu d’être au seul boulot qui permet de garder la lumière allumée. La stupidité, c’est débarquer à Moretti Towers avec pour seules armes ta colère et une poignée de courage née d’un simple post qui t’a mise hors de toi. Et c’est exactement là où j’en suis, là, maintenant : stupide, téméraire, et j’ai balancé par la fenêtre les conséquences de ce que je m’apprête à faire.

Pour l’instant, je suis encore dehors, à lever les yeux vers le gratte-ciel. J’ai encore le temps de lâcher cette folie et d’aller travailler. Mais je ne le ferai pas. Je suis allée trop loin pour reculer maintenant.

Je lisse ma chemise et j’entre.

À peine ai-je franchi les portes tournantes que je suis saisie par le froid qui règne à l’intérieur. Je frissonne un peu et je me dirige vers le comptoir d’accueil.

— Bonjour, dis-je, à peine plus fort qu’un souffle. J’aimerais voir M. Moretti.

La réceptionniste, trop impeccable, relève la tête. Son regard me passe au crible, s’attarde sur mes chaussures, puis sur mes boucles indisciplinées.

— Vous avez rendez-vous ?

— Non. Mais il sait qui je suis.

C’est faux. Il ne sait pas qui je suis, mais il devrait connaître mon père.

Son sourire dégouline de condescendance.

— M. Moretti ne reçoit pas sans rendez-vous.

— J’ai juste besoin de cinq minutes.

— Alors envoyez un e-mail à son bureau.

— Je… écoutez, s’il vous plaît. Dites-lui simplement qu’Alera Vance est là. Il saura quoi faire.

— Madame. Son sourire tombe. Vous devez partir. Maintenant.

Je me fige.

Du coin de l’œil, j’aperçois un homme en costume ralentir près des ascenseurs, et une femme en bleu, près du salon. Tous deux se retournent pour me dévisager.

Je sens un malaise étrange sous tous ces regards braqués sur moi. Je reporte les yeux sur l’accueil.

— S’il vous plaît, mademoiselle. C’est très urgent que je le voie. Juste… vous pouvez lui envoyer un message. Il saura qui je suis, non ? supplié-je.

Elle ne répond pas. À la place, je la vois appuyer sur quelque chose sous le bureau.

La sécurité.

Je recule d’un pas au moment où deux hommes en uniforme s’approchent.

— Par ici, madame.

— Je ne suis pas venue chercher des ennuis, dis-je vite, en essayant de sourire. Je veux juste… s’il vous plaît, vous pouvez simplement lui dire…

Mais ils sont déjà en train de me faire sortir. Leur prise n’est pas brutale, pourtant j’ai l’impression d’être poussée.

Dès que les portes se referment derrière moi, les larmes montent. Je cligne des yeux avec force, refusant de les laisser couler.

J’aurais dû aller travailler.

Je m’essuie sous les yeux, m’obligeant à respirer. Mon ventre se tord quand je pense à l’heure.

— Quelle perte de temps.

Je m’essuie encore les yeux, je renifle, en évitant les regards qui se fixent sur moi.

Je fais un pas en avant, puis en arrière ; quelques personnes m’insultent, je murmure une excuse, mais elles sont déjà passées. Je me gratte le bord de l’oreille. Je devrais probablement rentrer. Impossible d’arriver au magasin aujourd’hui. Je lui dirai que je suis malade.

Alors que je me répète tout ça dans ma tête, les portes se remettent à bouger. Je me retourne et je me retrouve face à un groupe d’hommes en costume qui sortent.

Deux marchent devant, mais mon attention se fixe sur le troisième, qui avance derrière eux, les yeux rivés à son téléphone.

C’est Dante Moretti.

Je n’en reviens pas. Sa réceptionniste, stupidement impolie, vient de me jeter dehors parce que je n’ai pas de rendez-vous avec l’omnipotent salaud. Je n’arrive pas à croire à ma chance.

Lui et ses hommes se dirigent vers une berline au design impeccable, signe que je peux perdre cette chance en un clin d’œil si je n’agis pas maintenant.

La colère de le voir avancer comme s’il possédait le monde entier me pousse en avant et, sans réfléchir, ma petite voix lance :

— Bonjour !

— Monsieur Moretti ?

— Monsieur Moretti !

Les deux hommes se retournent les premiers, puis viennent vers moi et, aussitôt, m’empêchent d’approcher Dante.

— Hé ! Lâchez-moi !

Je tire sur mon bras, mais les types en costume qui me tiennent s’en fichent. Je tente quand même d’avancer, en criant par-dessus leurs épaules :

— J’ai juste besoin de lui parler ! Il me connaît !

L’un d’eux me repousse.

— Mademoiselle, reculez.

— J’ai dit… Ma voix se brise, mais je m’accroche. …Je veux juste lui parler !

Ils ne me regardent même pas. Ils sont concentrés sur une seule chose : me faire disparaître avant qu’il ne me remarque.

Alors je fais la seule chose qui me reste. Et c’est la chose la plus stupide que j’aie faite aujourd’hui.

— Espèce de putain de voleur ! Les mots jaillissent de moi avant que je puisse les retenir. Répondez-moi !

Tout autour de moi se fige. Les gardes se pétrifient, et quelques passants sur le trottoir ralentissent juste pour me regarder me ridiculiser.

Toute cette attention affaiblit aussitôt ma détermination, mais il est trop tard pour reculer, parce que Dante Moretti, l’homme qui a détruit l’entreprise de mon père il y a trois ans, se tourne lentement vers moi.

Et, instantanément, j’ai la gorge sèche.

Les photos sur Internet ne m’avaient pas préparée à ça. Pas du tout. Même mon souvenir de lui, quand il se trouvait dans mon entourage, ne rend pas justice à l’homme qui me fait face à cet instant. Il est bien plus grand que dans mes souvenirs — ou alors c’est moi qui ai rapetissé ? Il est plus large d’épaules aussi. Et tellement beau que c’en est distrayant, au point que j’en oublie presque pourquoi je suis là.

Presque.

Il lève une main, fait un simple geste du doigt, et les hommes qui me retenaient me lâchent aussitôt. Je libère mon bras d’un coup sec, en frottant l’endroit douloureux où l’un d’eux m’avait serrée trop fort.

Mais quand il se met à marcher vers moi, je me fige. J’ordonne à mes jambes de bouger, mais elles refusent, me clouant sur place. Toute la bravoure avec laquelle j’étais arrivée s’est évaporée.

Il est tout près, maintenant. Et il me regarde de haut comme si j’étais un insecte qui aurait eu l’audace de s’égarer dans son monde parfait.

Et ses yeux… d’un bleu glacé, assez froid pour me faire frissonner, me transpercent et m’immobilisent. J’ai envie de fuir, mais je n’y arrive pas. Pas quand il me regarde comme ça.

Il ne dit pas un mot. À la façon dont il me dévisage, je suis incapable de savoir s’il me reconnaît ou si je ne suis rien de plus qu’une inconnue.

Puis, soudain, son attention se déplace. Il regarde par-dessus mon épaule.

Mon réflexe est de me retourner, mais avant que je puisse bouger, ses mains se posent fermement sur mes épaules. Elles me maintiennent en place.

Son pouce accroche mon menton, m’obligeant à relever la tête. Mes yeux s’écarquillent au contact.

— Reste calme, traîne sa voix à l’accent italien.

— Qu…

Il ne me laisse pas finir, et sa bouche s’écrase sur la mienne.

Cette rue animée de Manhattan bascule dans un silence brutal.

Mon cerveau disjoncte, je cesse de respirer. Et je ne pense qu’à une chose…

Merde.

Dante Moretti est en train de m’embrasser, là, devant des passants qui n’ont rien demandé.

Et, dans toute ma stupidité du jour, rien n’aurait pu me préparer à ce tournant d’événements complètement absurde.