Chapitre 2

Emma

Elle s’arrêta, me tournant toujours le dos. « Pardon ? »

« Combien il vous faudrait pour que vous soyez la bonne personne ? » Ma voix sortit plus dure que je ne l’aurais voulu, presque tranchante.

Jenny se retourna lentement, la méfiance peinte sur le visage. « Combien pour quoi, exactement ? »

« Pour avoir une conversation avec mon patron. Pour lui dire que vous vous êtes rencontrés à l’hôtel. C’est tout. » Mon cœur s’emballait de nouveau, cette panique familière remontant dans ma poitrine.

Elle hésita, me détaillant. « Vous avez quel âge ? »

La question me déstabilisa. « Trente ans. Pourquoi ? »

« Et votre patron ? »

« Trente-deux. » Où diable voulait-elle en venir ?

« Jenny, vous avez quel âge, vous ? »

« Vingt ans. »

« Et votre famille ? »

Son regard tomba vers le sol, et je vis sa gorge se contracter tandis qu’elle avalait difficilement. « Ma mère a un cancer du sein de stade trois. L’assurance ne couvre pas le traitement expérimental qui est sa meilleure chance. » Quand elle releva les yeux, ils s’étaient durcis d’une détermination qui la faisait paraître plus âgée que vingt ans. « Combien, madame Wells ? »

Quelque chose se tordit dans ma poitrine. Merde. « Si vous faites ça, les frais médicaux de votre mère ne seront plus un problème. »

Jenny inspira profondément, et je la regardai faire le calcul, je la regardai choisir sa mère plutôt que sa fierté. Comme moi, il y a trois ans.

« Alors j’accepte votre offre, madame Wells. Si ça peut aider ma mère, je le ferai. »

Je hochai la tête, incapable de parler pendant un instant. J’avais la gorge trop serrée.

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Plus tard, Tara et moi marchions le long de la High Line, le parc surélevé offrant une échappée momentanée à la ville en contrebas. L’air frais du soir m’aidait à calmer mes nerfs à vif, mais à peine.

« Tu es sûre de toi ? » demanda Tara, l’inquiétude gravée sur le visage. « Et si Noah aimait vraiment cette fille ? Elle est jolie, et elle a l’air intelligente. »

J’enfonçai les mains au fond de mes poches, les épaules rentrées contre bien plus que le vent. « Le contrat prénuptial expire dans quelques jours. Après ça, on part chacun de notre côté. Ce qui arrivera ensuite ne me concernera pas. »

Même en le disant, je savais que c’était des conneries. Bien sûr que ça compterait. Tout, chez Noah, comptait — avait toujours compté — même quand je souhaitais désespérément que ce ne soit pas le cas.

Tara s’arrêta et se tourna vers moi. Elle me saisit le bras, m’obligeant à soutenir son regard. « Emma, fais attention. Pas seulement avec Noah, mais avec cette fille aussi. Elle pourrait se faire sa propre idée de la situation. »

« Je sais ce que je fais », dis-je, même si ma voix tremblait et que je n’en étais pas totalement convaincue. Bon sang, je n’en étais pas convaincue du tout.

Nous nous assîmes sur un banc qui dominait la ville. Les lumières commençaient à scintiller à travers Manhattan, chacune un minuscule phare dans l’obscurité. Tara se pencha et me serra la main, et je sentis la tension dans mes épaules se relâcher, ne serait-ce qu’un peu.

« Tu sais, je me souviens encore de la fois où tu as tenu tête à ce galeriste glauque qui n’arrêtait pas de me frôler “par accident”. Tu l’as menacé d’appeler tous les mécènes de son répertoire. »

Je souris à ce souvenir — un vrai sourire pour la première fois de la journée. « Il méritait pire. Quel sale type. »

« Ce que je veux dire, c’est que tu as toujours été là pour moi. Je te couvre dans cette histoire, quoi qu’il arrive. Même si je pense que tu es complètement folle. »

« Merci. » Je posai la tête sur son épaule, soudain épuisée. « Si j’ai des enfants un jour, tu seras forcément leur marraine. »

Tara éclata de rire, un rire chaleureux et familier. « Et si moi, j’ai des enfants, les tiens pourront les épouser. On arrangera tout, comme au bon vieux temps. »

« Hors de question, répondis-je en secouant vigoureusement la tête. De nos jours, les enfants méritent la liberté de choisir leur propre voie. Pas d’être piégés dans un arrangement qu’ils n’ont jamais demandé. »

Comme moi. Les mots non dits restèrent suspendus dans l’air entre nous.

Tandis que Tara partait pour le vernissage à sa galerie, je demeurai sur le banc, à regarder les lumières de la ville se multiplier. Mes mains tremblaient encore légèrement quand je sortis mon téléphone. J’avais mis mon plan en marche. À présent, il ne me restait plus qu’à aller jusqu’au bout, même si chaque instinct me hurlait que je jouais avec le feu.

[Deux semaines plus tôt]

La douleur fut la première chose que je perçus — une souffrance sourde et pulsatile qui irradiait de mon ventre jusqu’à mes cuisses. Je clignai lentement des yeux, la lumière du matin filtrant à travers les rideaux à moitié tirés de la suite du Four Seasons, chaque rayon de soleil me donnant l’impression d’une agression personnelle contre mon crâne qui martelait.

Où étais-je ? La question ne flotta qu’un instant avant que le poids d’un bras musclé passé autour de ma taille ne m’apporte la réponse.

Noah.

Putain. Mon Dieu.

Les souvenirs de la veille s’abattirent sur moi comme des vagues — violents, implacables, me noyant dans leur intensité. Noah, titubant dans la suite de l’hôtel après avoir trop bu au gala de charité. Son regard, d’ordinaire bleu glacé, brûlant de quelque chose de désespéré et de dangereux. La façon dont il m’avait regardée — pas comme sa directrice de la stratégie, pas comme sa femme sous contrat, mais comme une femme.

Je bougeai légèrement, grimaçant à la douleur entre mes jambes. Mon sexe pulsait encore de son entrée brutale, mes parois internes sensibles et gonflées. Le bras de Noah pesait sur mon ventre nu, sa respiration profonde et régulière dans son sommeil. Je tournai la tête avec précaution pour le regarder, mon cou protestant par une vive élancement.

Même inconscient, son visage gardait ce pouvoir de fascination — mâchoire tranchée, traits parfaits figés dans une expression qui n’était jamais tout à fait paisible. Une mèche de cheveux sombres lui était tombée sur le front, le faisant paraître plus jeune, presque vulnérable. Presque.

Les draps étaient emmêlés autour de nous, le coton égyptien désormais taché par les preuves de ce qui s’était passé. Mon sang. Parce que, malgré mes trente ans et un mariage — techniquement — depuis trois ans, la nuit dernière avait été ma première fois. Un aveu pathétique que je n’avais jamais fait à personne, pas même à Tara.

Je fermai les yeux, mordant ma lèvre jusqu’à presque la faire saigner, laissant les souvenirs me traverser encore. Les mains de Noah — toujours si maîtrisées en salle de réunion — déchirant ma robe de cocktail noire avec une avidité animale. Sa bouche brûlante contre mon cou, ma clavicule, traçant une traînée de feu le long de mon corps. Le poids de son corps m’écrasant dans le matelas. Sa queue, épaisse et intimidante, s’appuyant avec insistance contre mon entrée encore vierge.

« S’il te plaît », avais-je murmuré, sans savoir si je le suppliais d’arrêter ou de continuer, mes ongles creusant des demi-lunes dans ses épaules.

Il ne s’était pas arrêté. Et moi non plus, je n’avais pas vraiment essayé de l’en empêcher. Au contraire, je m’étais cambrée contre lui, les pointes de mes seins dures et douloureuses, frottant contre sa poitrine.

« Putain de merde… », marmonnai-je entre mes dents, plaquant mes doigts tremblants contre mes tempes. La chambre sentait encore le sexe et le whisky hors de prix. Je soulevai prudemment le bras de Noah et me glissai hors de son étreinte, mon corps protestant à chaque mouvement par des pointes de douleur. Mes cuisses me semblaient poisseuses de fluides séchés — sa jouissance, mon sang. Debout près du lit, je pus mesurer l’ampleur de ce qui s’était passé.

Des bleus commençaient à poindre sur mes hanches, là où ses doigts s’étaient enfoncés. L’intérieur de mes cuisses portait des marques qui deviendraient bientôt des preuves violacées de sa passion. Ma poitrine gardait l’empreinte de sa bouche, des traces rouges qui ne tarderaient pas à foncer.

Je devais sortir d’ici. Tout de suite.