Chapitre 6 Les soupçons d'Isabella

Le manoir Tudor

— Docteur York, comment va ma femme ?

Raymond s’agenouilla au bord du lit, les doigts tremblant de façon incontrôlable.

Un médecin âgé, Stephen York, était assis sur un tabouret. Il remonta ses lunettes sur son nez, puis posa ses doigts sur le poignet de Gloria. Il marmonna doucement en prenant son pouls, et son visage buriné se crispa d’inquiétude en voyant son teint virer à un gris maladif.

Stephen releva enfin la tête et accrocha le regard de Raymond avec un air grave. Aussitôt, Raymond fit signe à tout le monde de sortir de la chambre.

Brandon resta près de la porte, tandis qu’Isabella s’attardait sur le seuil, aucun des deux ne se résolvant à s’éloigner d’elle.

— Je vous en prie, docteur York, dites-moi… qu’est-ce que ma femme a ? demanda Raymond, la voix brisée par le désespoir.

— Docteur York, s’il vous plaît… dites-nous ce qui se passe. Mon père est au bout du rouleau, ajouta Brandon, le regard rivé sur le visage livide de sa mère, la voix chargée d’angoisse. Pourquoi est-ce qu’elle s’est effondrée d’un coup ? Et cette tête qu’elle a…

Il voulut poursuivre, mais les mots refusèrent de sortir. Il savait à quel point ses parents comptaient l’un pour l’autre, et il n’osait pas formuler tout haut les peurs qui lui nouaient la gorge.

Isabella fronça les sourcils, examinant attentivement le visage de Gloria.

Quelque chose clochait—cela ne ressemblait pas à une simple maladie.

Gloria paraissait fragile, certes, mais elle n’avait jamais donné l’impression d’être vraiment malade. On avait toujours dit que sa peau pâle venait simplement du fait qu’elle restait trop souvent à l’intérieur.

Quelqu’un qui s’évanouit à cause de palpitations ne devrait pas se dégrader aussi vite—surtout avec des soins appropriés. La pâleur cendrée qui gagnait les traits de Gloria avait quelque chose de profondément inquiétant.

Plus que jamais, Isabella avait envie de lire les cartes pour sa mère—mais ce n’était pas le moment. Elle ne pouvait s’empêcher de douter du jugement médical de Stephen.

Le regard de Stephen balaya la pièce avant de s’arrêter sur Isabella, toujours dans l’embrasure de la porte. Raymond hocha la tête et fit les présentations :

— C’est ma fille—nous venons à peine de la retrouver.

— C’est toi, Bunny ? demanda Stephen, avec une lueur de reconnaissance dans la voix en la dévisageant.

En entendant son surnom d’enfance, Isabella tressaillit de surprise.

— J’ai été le premier à te tenir dans mes bras quand tu es née, ajouta Stephen avec un sourire chaleureux.

Isabella comprit aussitôt que c’était lui qui l’avait mise au monde.

En le voyant évoquer ses souvenirs avec tant de désinvolture alors que sa femme gisait, grièvement atteinte, le peu de patience qui restait à Raymond se brisa.

— Docteur York, je vous en supplie—ce n’est pas le moment de se disperser ! Dites-moi ce qu’a ma femme. Elle a les doigts glacés. Est-ce qu’on ne devrait pas la conduire à l’hôpital ?

Habituellement maître de lui, Raymond n’aurait jamais parlé aussi brusquement—mais la peur avait balayé toutes ses retenues.

D’autant plus que Stephen était le chef du service de médecine à l’hôpital mémorial Royal Birmingdon. Suggérer d’emmener Gloria ailleurs revenait quasiment à mettre en doute ses compétences.

— Hmph, tu crois que ce vieux bonhomme a passé l’âge ? grommela Stephen.

Brandon s’empressa d’intervenir, posant une main apaisante sur le bras du médecin.

— Docteur York, maman n’a vraiment pas bonne mine—dites-nous, je vous en prie.

— Votre mère a fait une ischémie cardiaque, ce qui a provoqué son malaise, répondit Stephen d’un ton posé. Je vais utiliser l’acupuncture pour stabiliser son état—ça ne devrait pas être trop grave. En revanche…

Il s’interrompit, laissant sa phrase en suspens.

— En revanche, quoi ? coupa Isabella.

Stephen hésita, ses mots se brisant net avant qu’il ne se taise complètement.

D’après son diagnostic, Gloria présentait des signes de cardiopathie congénitale—mais c’était impossible.

Quand Gloria avait mis Brandon au monde, plus de vingt ans plus tôt, Stephen lui avait fait un examen complet et n’avait rien trouvé de tel.

Comment pouvait‑elle soudain présenter les symptômes d’une malformation congénitale après toutes ces années ?

L’hésitation de Stephen suffit à Isabella pour comprendre que l’état de sa mère était loin d’être simple.

Sans perdre davantage de temps, Stephen se tourna vers Brandon.

« Sunny, apporte‑moi mes aiguilles d’argent. »

Stephen était renommé pour sa maîtrise des aiguilles d’argent enchantées – de très anciens artefacts réputés soigner à la fois le corps et l’âme. Les légendes racontaient qu’il dominait des arts de guérison oubliés, des techniques capables d’arracher une âme aux griffes de la mort. Pourtant, personne n’avait jamais été témoin de tels miracles de ses propres yeux.

Stephen déroula avec soin sa pochette de velours et aligna chaque aiguille d’argent enchantée sur un linge blanc immaculé avec une précision rodée : une, trois, sept, treize au total.

En voyant cela, les yeux de Raymond et Brandon s’écarquillèrent de stupeur. Stephen était sur le point d’accomplir son légendaire rituel de guérison.

« Tout le monde dehors. » La voix de Stephen ne souffrait aucune réplique.

Raymond n’hésita pas et entraîna Brandon hors de la chambre. Isabella resta un instant sur le seuil, jetant un dernier regard à sa mère avant de se résoudre à les rejoindre dans le couloir.

« Bunny, ne te reproche pas ce qui s’est passé aujourd’hui », dit Raymond d’une voix adoucie en essayant de la réconforter. « Ta mère a attendu dix‑huit ans pour te revoir, elle devait être folle de joie. Personne n’aurait pu prévoir qu’elle s’effondrerait comme ça. Ne le prends pas trop à cœur. »

Isabella hocha la tête aux paroles rassurantes de Raymond.

Brandon passa un bras protecteur autour de ses épaules.

« Isabella, fais confiance au docteur York, il est brillant. Il peut se montrer un peu théâtral, mais maman va aller bien. »

Malgré le ton qu’il voulait léger, la raideur de ses épaules le trahissait.

Isabella jeta un coup d’œil vers une chambre d’amis inoccupée à proximité. Suivant son regard, Brandon dit doucement :

« Tu dois être épuisée. Cette chambre est libre, va te reposer un peu. »

Isabella acquiesça en silence et se glissa dans la pièce vide. Elle avait besoin d’être seule, de consulter ses cartes de tarot sur l’état de sa mère. Malgré la réputation de Stephen, une inquiétude tenace la rongeait.

Par la divination, on pouvait entrevoir l’avenir d’une personne – sa fortune, sa longévité, même ses chances de survivre à de grandes épreuves.

Isabella ferma la porte et étala son jeu de tarot. Elle tira rapidement trois cartes et les retourna : le Soleil, la Roue de Fortune et l’Ange. Le tirage révélait que sa mère traversait une crise profonde.

Elle tira deux cartes de plus pour entrevoir l’avenir de sa mère, révélant le Bâton et la Brume. Cela signifiait que quelqu’un pourrait la sauver, mais qu’elle ne serait pas complètement guérie cette fois. Le véritable sauveur n’était pas encore apparu.

Isabella rassembla les cartes et réfléchit au tirage avant d’appeler son mentor, Jenny.

« Oh, mon petit ange ! Quelle adorable surprise. As‑tu déjà réservé ton billet d’avion ? Je meurs d’envie de te voir. »

La voix de Jenny se déversa à travers le téléphone, chaude et apaisante.

Touchée par cette chaleur, Isabella dit doucement :

« Jenny, j’ai retrouvé mes parents biologiques et je suis chez eux en ce moment. Mais ma mère s’est soudainement effondrée. J’ai fait un tirage pour elle… »

« Et le tirage n’était pas favorable, n’est‑ce pas ? » Jenny comprit aussitôt.

« Non, Jenny. » La voix d’Isabella n’était plus qu’un souffle. « Je crois que quelqu’un lui a jeté un sort. »

« Qu’est‑ce qui te fait penser ça ? »

« Jenny, ne l’oublie pas : je suis ta meilleure élève. Je sais faire la différence entre une véritable maladie et une malédiction magique. »