Chapitre 6

"Es-tu blessée ?" Michael ouvrit les yeux, la regardant.

Emily serra son bras, mais ne pouvait pas cacher la blessure du regard scrutateur de Michael.

Le tissu de son chemisier était déjà taché de sang.

"Tu viens avec moi à l'hôpital," déclara Michael. Ce n'était pas une suggestion mais un ordre.

Emily voulait refuser. Cette petite blessure guérirait en quelques jours avec du repos. Pas besoin d'aller à l'hôpital.

Michael vit son hésitation. "On fera examiner aussi ton estomac."

"Mais..."

"Tu dois continuer à travailler pour gagner de l'argent, non ? Si ton estomac empire, tu perdras plus à long terme, n'est-ce pas ?"

Cela avait du sens. Emily hocha la tête. "Alors... merci, Monsieur Wilson."

Soudain, Emily leva les yeux. "Où es-tu blessé, Monsieur Wilson ? C'était à cause de l'accident de voiture ?"

Elle se souvenait avoir vu du sang au coin de ses lèvres plus tôt.

Pourtant, l'homme devant elle semblait parfaitement calme, le col de sa chemise immaculé.

Toute son allure dégageait une autorité et un contrôle, ne montrant aucun signe de blessure.

Michael répondit vaguement. "Des blessures internes."

La voiture retomba dans un silence étrange.

Emily finit par poser la question qu'elle retenait. "Monsieur Wilson, ces hommes aujourd'hui... ce n'étaient pas ta cible, n'est-ce pas ?"

"Qu'en penses-tu ?" Michael jouait avec une bague en jade à son doigt, son expression impénétrable.

Emily rassembla son courage. "C'était l'homme avec la cicatrice sur le visage."

Les yeux de Michael brillèrent d'approbation en la regardant. "Correct."

"C'était un piège, conçu pour le faire sortir. J'avais prévu de le forcer à se montrer rapidement."

"Mais je n'avais pas anticipé le double du nombre d'hommes que j'attendais. Ton tuyau en métal a été utile."

Emily comprit maintenant.

Ses yeux brillants se remplirent de spéculations. "Alors... il n'y avait pas de balles dans le pistolet, n'est-ce pas ?"

S'il y en avait eu, Michael n'aurait pas eu besoin de se battre au corps à corps.

Michael hocha la tête. "Tirer sur eux aurait été du gâchis."

Il dit cela sans même lever les yeux, son calme profond renforçant les soupçons d'Emily. "Monsieur Wilson, en fait, quand je t'ai invité à dîner aujourd'hui, je..."

Emily se souvint soudain de la veste fraîchement nettoyée qu'elle avait laissée au restaurant. Son visage s'assombrit de déception.

Voyant son expression contrariée, Michael se trouva discrètement amusé. "Nous sommes arrivés à l'hôpital. Allons-y."

L'hôpital que Michael avait arrangé était naturellement un établissement VIP, avec un étage entier dédié aux soins exclusifs.

Emily le suivit pas à pas tout au long du processus d'examen.

Le diagnostic les choqua tous les deux.

"Mademoiselle Harrison, votre muqueuse gastrique saigne. Vous devez être hospitalisée pour observation."

Emily n'avait pas réalisé que son état était si grave.

Elle fronça les sourcils, réalisant que c'était une autre dépense.

Mais elle n'avait pas le choix. Si sa santé s'effondrait complètement, qui s'occuperait de sa mère ?

C'était en partie pourquoi elle évitait les hôpitaux en premier lieu.

L'état de Michael s'avéra être encore plus grave.

"L'examen initial montre des contusions aux organes internes. Bien que les blessures externes ne soient pas graves, il y a un risque de saignement interne. Vous aurez besoin d'au moins une semaine d'observation à l'hôpital avec repos complet - aucune activité intense."

Michael écouta le diagnostic du médecin sans changer d'expression. Il donna simplement des instructions à son assistant : "Arrangez l'hospitalisation."

L'assistant jeta un coup d'œil au rapport d'examen et demanda discrètement : "Mademoiselle Harrison a aussi besoin d'une observation à l'hôpital. Devons-nous arranger la même chambre ?"

Le regard de Michael balaya la manche ensanglantée d'Emily, se rappelant sa silhouette tremblante mais obstinée dans l'allée. Ses doigts caressaient la bague. "À votre décision."

La réponse était ambiguë, mais l'assistant comprit immédiatement. "La section VIP a une chambre double disponible."

Il faisait déjà les arrangements sur son téléphone.

Emily entendit "chambre double" et leva rapidement les yeux. "Monsieur Wilson, une chambre ordinaire serait..."

"Cet étage a sa propre sécurité," interrompit Michael, sa voix froide et inflexible. "Les attaquants d'aujourd'hui pourraient avoir des complices."

Emily se tut, un frisson lui parcourant l'échine.

L'assistant ajouta à propos, "Mademoiselle Harrison, ne vous inquiétez pas. La double chambre ne vous coûtera rien de plus."

C'était au mieux à moitié vrai, mais suffisant pour que la jeune femme relâche sa lèvre, qu'elle mordillait anxieusement.

Quand l'infirmière arriva avec un fauteuil roulant, Michael se dirigeait déjà vers l'ascenseur. Sa posture restait droite comme un pin, mais la main serrant le cadre de la porte de l'ascenseur révélait des veines saillantes — le seul signe de sa douleur intense.

Emily fixa ses jointures blanchies, se souvenant soudain de l'odeur métallique du sang qu'elle avait détectée lorsqu'il l'avait protégée. Ses blessures étaient donc si graves, et pourtant il n'avait pas émis un seul son de douleur.

Dans la chambre, Emily enfila une blouse de patiente et s'allongea sur le lit avec une perfusion.

Elle s'endormit.

À son réveil, elle entendit des voix converser dehors.

"Que fais-tu ici ? Rentre chez toi."

C'était la voix de Michael.

Emily ouvrit instantanément les yeux et tendit l'oreille.

Elle marcha sur la pointe des pieds jusqu'à la porte et jeta un coup d'œil par la petite fenêtre.

"Michael, nous allons bientôt nous marier. Pourquoi me parles-tu toujours si durement ?" La voix d'une femme était pleine de douleur et de reproches.

"Ne m'appelle pas comme ça." La voix de Michael était chargée de dégoût.

Quand la femme tourna la tête, Emily la vit clairement.

Elle portait une robe vert menthe, ses yeux en amande scintillant de larmes retenues.

C'était donc Caitlin — la fiancée de Michael.

Caitlin posa quelque chose sur une chaise à l'extérieur. "Michael, ne sois pas en colère. Quand j'ai entendu que tu étais blessé, je me suis précipitée pour prendre soin de toi. C'est une soupe nutritive — s'il te plaît, bois-en un peu, d'accord?"

"Tu peux laisser la soupe. Les soins ne sont pas nécessaires." Le ton de Michael restait distant, et Caitlin semblait vraiment blessée.

"Michael, quand mon père a entendu parler de ton accident, il voulait venir à l'hôpital aussi." Caitlin étudia attentivement l'expression de Michael, pesant ses mots avant de continuer, "Il a été tellement inquiet ces derniers temps, incapable de manger ou de dormir correctement — c'est à propos de ce projet..."

Le projet manquait de financement, et la Rand Corporation n'avait pas assez de capital.

Mais si Michael intervenait, un seul mot suffirait à résoudre tous les problèmes — le projet appartiendrait à la Rand Corporation sans aucun problème.

Alors quand Caitlin avait entendu que Michael était hospitalisé, elle avait immédiatement apporté un thermos de soupe.

Elle avait prévu de prendre soin de lui, puis d'aborder délicatement la situation financière.

Mais Michael restait aussi froid que jamais, clairement réticent à la laisser rester. "Les affaires se discutent au bureau."

"Tu prétends t'inquiéter de mes blessures, et pourtant tu parles de travail ici ?" La voix de Michael dégoulinait de sarcasme.

Le cœur de Caitlin fit un bond.

Voyant l'expression de Michael encore plus froide que d'habitude, elle ressentit une pointe de peur.

Pourtant, elle tenta encore une fois, "Michael, tu sais que je ne suis pas ce genre de personne. Dans mon cœur..."

Michael n'avait pas de patience pour ses déclarations. "Prends le thermos avec toi."

Caitlin mordit sa lèvre, regardant Michael avec frustration.

Enfin, elle prit le thermos et partit, sa fierté blessée visible dans sa démarche.

Michael se prépara à entrer dans la chambre.

Emily se précipita vers son lit, fermant les yeux.

Elle venait de voir tout un drame — mieux valait faire semblant de n'avoir rien entendu.

Michael se coucha sur le lit adjacent.

Pensant qu'Emily dormait, il laissa enfin échapper un soupir de douleur.

Les yeux toujours fermés, Emily pensa, 'Se faire heurter si violemment par un Jeep — même s'il avait esquivé le pire — devait être atroce.'

Michael n'était pas fait d'acier, après tout.

"Arrête de faire semblant de dormir." Juste au moment où Emily était perdue dans ses pensées, une voix traversa le silence, lui faisant dresser les cheveux sur la tête.

"Monsieur... Monsieur Wilson..."