Capitolo 6

Punto di vista di Lyra

Stavo per riporre i moduli quando il telefono squillò: sullo schermo lampeggiava un numero sconosciuto.

Quando risposi, sentii una voce che non avrei mai pensato di risentire: Rowan, la mia amica del territorio di Silver Moon.

«Lyra? Sei davvero tu?» Nella sua voce c’era la stessa eccitazione senza fiato di quando correvamo insieme nel distretto industriale. «Ho saputo che stai tornando a casa! Non ci posso credere. Hai idea di quanto mi sei mancata? Perché non mi hai mai cercata?»

In quella domanda c’erano cinque anni di dolore, e forse me lo meritavo tutto. Quando ero fuggita cinque anni prima, avevo cambiato numero, cancellato i miei account ed ero sparita dal mondo di Rowan senza neppure dirle addio. Eppure eccola lì, a chiamarmi come se il tempo non fosse passato, come se non avessi mai abbandonato la nostra amicizia.

«Mi dispiace,» dissi, e lo dicevo sul serio. «Non potevo rischiare che qualcuno sapesse dov’ero. Mio padre avrebbe...» Mi interruppi, senza voler spiegare il caos di quel matrimonio combinato. «Mi dispiace davvero, Rowan. Mi sei mancata anche tu.»

«Be’, ti perdonerò se prometti di venire a correre con me,» disse, e riuscivo a sentire il suo sorriso attraverso il telefono. «Domani sera c’è una record race. Voglio vedere se ti sei arrugginita.»

Quell’invito mi fece rabbrividire: attesa mescolata a un’autentica eccitazione.

Le record race erano competizioni clandestine di moto con un sistema a punti: i piloti accumulavano punteggi per tutta la stagione, e chi totalizzava più punti alla fine veniva incoronato Ton Up King. «Non so se ci riesco ancora...» cominciai, ma prima ancora di finire sapevo già che avrei detto di sì, perché ne avevo bisogno come dell’aria.

Per tre anni avevo vissuto in silenzio e in obbedienza, negando ogni parte di me che Kael non approvava.

E all’improvviso potevo tornare a essere me stessa: la vera Lyra Everthorn, non la compagna deludente di Kael.

«Andiamo,» insistette Rowan. «La gara è da Monarch’s, quel posto ridicolmente costoso dove tuo padre ci portava per discutere di affari importanti. Ci sarà tutto il club. Saranno felicissimi di rivederti. E poi mi serve qualcuno che mi faccia fare bella figura davanti ai nuovi membri.»

Il suo tono era fintamente arrogante, ma sotto sentivo una speranza a malapena nascosta.

«Va bene,» dissi, abbozzando qualcosa che si avvicinava a un sorriso per la prima volta da giorni. «Ci sarò.»

La sera seguente Kael non era ancora tornato, e per me andava benissimo così.

Montai in sella alla moto, scegliendo le strade urbane invece dell’autostrada, e sentii di nuovo il motore vibrare tra le gambe. Quando entrai nel parcheggio del Monarch’s, stavo sorridendo dentro il casco.

Il caffè era esattamente come lo ricordavo: ottone Art Déco e vetrate geometriche, il genere di posto dove una sola tazza di caffè costava più di un pasto della maggior parte della gente. Lo osservai brillare nella notte, con le motociclette allineate fuori, e il petto mi si strinse per la nostalgia, mescolata a un’eccitazione che non riuscivo nemmeno a esprimere a parole.

I membri del club si erano già radunati. Riconobbi la maggior parte dei volti dei miei giorni a Silver Moon e, quando mi videro, esplosero in grida di gioia, trascinandomi in abbracci, dandomi pacche sulla schiena, chiedendomi dove diavolo fossi finita.

In quel momento, mi dimenticai di Kael, mi dimenticai di Mira, mi dimenticai di tutto ciò che mi aspettava in quel freddo appartamento.

C’erano anche alcuni volti nuovi: motociclisti più giovani che mi fissavano con aria scettica, chiaramente chiedendosi chi fosse quella sconosciuta e perché tutti stessero facendo tanto chiasso. Li vidi scambiarsi occhiate, studiando la mia moto e l’equipaggiamento, come se stessero decidendo che non ero all’altezza.

Una vena competitiva che credevo sopita da tempo mi risalì improvvisa in gola.

«E questa chi è?» chiese un ragazzo sui vent’anni, in sella a una Kawasaki fiammante, ancora con le targhe del concessionario.

«Lyra Everthorn», disse Rowan, cingendomi le spalle con un braccio, la fierezza nella voce. «Ex campionessa del club, l’unica persona che abbia mai battuto il mio tempo sul giro del circuito del molo. Ha una velocità che non riuscite nemmeno a immaginare.»

Le sue parole accesero in me un calore che non provavo neppure una volta da tre anni, ai Red Fang: un senso di appartenenza. Qui non ero la compagna deludente che non riusciva ad avere figli, non ero l’estranea che non s’incastrava da nessuna parte.

Il formato della gara era semplice: si infilava una moneta nel jukebox e, quando partiva la musica, si partiva anche tu. Il primo a completare il circuito e tornare indietro vinceva. Inserii i miei venticinque centesimi e scelsi una canzone con cui avevo corso un centinaio di volte. Quando gli accordi d’apertura tuonarono dagli altoparlanti all’aperto, lasciai la frizione e sentii la moto scattare in avanti, come se anche lei avesse aspettato tre anni quel momento.

La città si fece una striscia indistinta davanti a me.

Mi infilai tra le strade, piegando nelle curve così in basso che le ginocchia sfioravano quasi l’asfalto, guidata dalla memoria muscolare nel traffico della notte. Il vento mi strappava la giacca, i capelli frustavano dentro il casco.

Per la prima volta da quando avevo scoperto la relazione di Kael con Mira, provai qualcosa che non fosse rabbia, dolore e odio gelido.

Libertà.

Quando rientrai nel parcheggio del Monarch, ero stata battuta solo da un motociclista su una Ducati Panigale—uno che, a giudicare da come guidava, correva a livello professionistico da anni. I vecchi membri del club mi si strinsero intorno lo stesso, urlando congratulazioni come se avessi già vinto. Persino gli sconosciuti che all’inizio mi guardavano storto accennarono un cenno di rispetto.

«Niente male per una che non corre da tre anni», disse Rowan, sfilandosi il casco e scuotendo i capelli, mentre mi rimetteva un braccio attorno alle spalle. «A quanto pare ti ricordi ancora come si gioca.»

Un attimo dopo, la sua espressione cambiò; l’eccitazione le traboccava dagli occhi mentre indicava la finestra d’angolo del bar. «Oh mio Dio! Lyra, quello è Orion Blackwood? Che ci fa qui? Giuro che sta guardando da questa parte.»

Quel nome mi inchiodò, e mi voltai d’istinto.

Il mio sguardo attraversò il vetro, oltre la luce fioca e le figure sfocate, poi si fermò nell’angolo del locale.

Incrociai gli occhi di qualcuno.

Occhi che avevo visto solo tanto tempo prima e che, eppure, non avevo mai dimenticato—quando ero piccola, in piedi dietro file composte di membri del branco, con lo sguardo sollevato in qualcosa di molto simile alla riverenza, cogliendo appena un lontano scorcio di lui.

Ma adesso quegli occhi stavano guardando me. Attraverso il vetro, attraverso nove metri di notte e d’aria, il suo sguardo si posò su di me, diretto e incrollabile.

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