La Luna Che Ha Ripudiato

Punto di vista di Lyra

La notte in cui riacquistai l’udito, scoprii la relazione del mio ragazzo con la mia migliore amica.

Venti minuti prima ero seduta alla mia toilette, in attesa che Kael tornasse; ma mentre l’orologio sul camino scandiva il passaggio della mezzanotte, la porta dell’appartamento non dava ancora segno di aprirsi.

All’improvviso, il lamento del vento mi raggiunse le orecchie.

Faticavo a credere a ciò che sentivo: dopo aver perso completamente l’udito tre anni prima, a causa di un avvelenamento accidentale durante un sanguinoso colpo di stato, non avevo mai immaginato che la Dea della Luna mi avrebbe benedetta di nuovo, restituendomi questa capacità.

Aprii la bocca con esitazione, parlando a voce bassa; e solo quando udii il suono limpido della mia stessa voce mi ridestai davvero da quello stato irreale, come in un sogno.

Potevo sentire davvero!

Non stavo più nella pelle: volevo chiamare Kael e condividere con lui quel miracolo.

Poi sentii dei passi fuori dalla porta — i suoi passi — e la gioia mi inondò da capo a piedi.

Mi preparai a sorprenderlo, ad accoglierlo con quella notizia incredibile.

Mi avvicinai alla porta, i piedi nudi silenziosi sul parquet; allungai la mano per afferrare la maniglia, quando le voci dall’esterno mi fecero gelare sul posto: basse, intime, e lui non era da solo.

«Lei dorme,» disse Kael, con una tenerezza che non aveva mai usato con me. «Le ho messo la polvere nel latte questo pomeriggio. Non si sveglierà fino all’alba.»

«Bene.» Rispose una seconda voce, una che riconobbi — Mira, la mia unica amica, la suora che parlava sempre con parole gentili.

«Non possiamo rischiare che ci senta, Kael.»

«È sorda, Mira, non cieca,» disse lui, e il sarcasmo nel suo tono mi fece rivoltare lo stomaco.

Mira rise, un suono come campanelli d’argento che si frantumano sul ghiaccio. «È così patetica. Due aborti spontanei e ancora non sa che cosa è successo davvero ai suoi bambini.»

Quelle parole mi si inciderono nelle ossa, quasi facendomi cedere le gambe.

Quelle due volte in cui avevo sentito la vita muoversi dentro di me, per poi finire in pozze di sangue.

Allora i guaritori avevano detto che era colpa della mia stirpe debole, e Kael mi aveva stretta tra le braccia dicendo che non era colpa mia, che la prossima volta sarebbe stato diverso.

«L’erborista dice che basterà un altro trasferimento,» continuò Mira, e alle sue parole si accompagnò il fruscio dei vestiti. «Un altro dei suoi figli come catalizzatore e io riuscirò a concepire il nostro bambino.»

Dentro di me, la mia lupa Selah si ridestò, un ringhio basso che vibrò nelle ossa.

Si scagliò contro la gabbia toracica, piena di furia, ululando per fare a pezzi la donna che aveva rubato la vita ai nostri figli.

Appoggiai il palmo piatto contro la porta, ogni muscolo irrigidito, resistendo al desiderio di Selah di mutare.

Non adesso. Non è ancora il momento!

«Dobbiamo metterla di nuovo incinta,» disse Kael, la voce colma di calcolo.

«Non ti sarai mica innamorato di lei, vero?» disse Mira, con quel tono civettuolo, quella cantilena capace di sciogliere le ossa a un uomo — una voce che io non avevo mai imparato a usare.

«Come potrei?» La sua certezza fu come una lama che mi scivolava tra le costole.

«Però sai quanto quegli stupidi vecchi diano importanza alle stirpi,» si lamentò Kael, con un filo d’irritazione.

«Quando avrai curato con successo la tua infertilità, dichiarerò te la vera Luna di Red Fang. Quanto a lei… dopo che avrà partorito il prossimo, la sua utilità finirà lì.»

Selah ululò dentro di me, infrangendosi contro la mia coscienza con una violenza tale che mi morsicai il labbro fino a sentirne il sapore del sangue.

Voleva che uscissi là fuori, voleva che sapessero esattamente quale stirpe scorreva nelle mie vene.

Ma la trattenni.

Lasciarli morire troppo in fretta sarebbe stato un atto di misericordia: meritavano una fine molto più miserabile.

I suoni all’esterno cambiarono quando Kael spinse Mira contro la nostra porta, proprio quella dietro cui me ne stavo immobile.

«Qui?» La voce di Mira arrivò tra ansiti spezzati. «E se la droga non fosse abbastanza forte e lei si svegliasse all’improvviso sentendoci?»

«Rilassati, il Nightfall che le ho somministrato le sta sopprimendo la lupa. Non può sentire niente» disse Kael, con le parole impastate dai suoni umidi di labbra e lingue.

«Anche se rotolassimo nel suo letto, non se ne accorgerebbe.»

Nightfall.

Quelle parole mi frantumarono il cuore del tutto: era un soppressore che rendeva docili i licantropi, intorpidiva i sensi, imprigionava la bestia dentro di loro. Mi aveva avvelenata per tutto il tempo.

Questo spiegava perché Selah mi fosse sembrata così distante in quegli ultimi tre anni, perché i miei istinti lupini si fossero tanto ottusi.

I rumori si fecero più intensi, inequivocabilmente quelli dell’accoppiamento, e io rimasi lì ad ascoltare il mio presunto compagno che scopava con la mia presunta amica, separati da me solo da un pannello di legno.

Volevo andarmene, ma le gambe sembravano inchiodate al pavimento, incapaci di muoversi. Una parte masochista di me aveva bisogno di sentire tutto, aveva bisogno che quel dolore diventasse vivo e sanguinante, diventasse qualcosa da cui non potessi più distogliere lo sguardo.

«Kael, dimmelo,» ansimò Mira, «chi ti fa stare meglio? Io o lei?»

«Tu, sempre tu. A letto è noiosa come un cadavere, Mira. Niente fuoco, niente passione. La metà delle volte devo ubriacarmi solo per riuscire a farlo.»

La sua voce grondava disgusto e scherno.

Qualcosa dentro di me si spezzò, ma non era il cuore, stavolta. Era qualcosa di più profondo, qualcosa che riguardava la persona che avevo cercato di diventare.

La ragazza che era fuggita dal palazzo di suo padre, che aveva rinunciato al proprio diritto di nascita e alla propria stirpe, convinta che farsi piccola, al sicuro, ordinaria, le avrebbe portato felicità.

Quella ragazza morì nell’istante in cui il suo compagno si accoppiò con la sua amante contro il pannello della porta.

Quando la porta smise finalmente di tremare, ripresi coscienza.

Le mie membra non sembravano più appartenermi mentre tornavo in camera da letto e mi sedevo sul nostro letto, fissando le mani che tremavano.

Nello specchio c’era qualcuno che a malapena riconoscevo: rivoli di lacrime che solcavano il trucco, occhi d’ambra diventati gelidi.

Mi asciugai le orbite arrossate e affondai il viso nel cuscino.

Il chiaro di luna argentava il pavimento di legno mentre restavo immobile nel buio, lasciando che il freddo mi penetrasse fino al midollo.

Cinque anni prima, il decreto freddo e spietato di mio padre, il peso di una corona che non avevo mai voluto, le catene di un matrimonio combinato proprio quando non desideravo altro che libertà: tutto questo mi spinse a fuggire dal branco Silver Moon.

Quell’anno avevo diciott’anni ed ero in piedi nello studio di mio padre, ad ascoltarlo pronunciare le parole che avrebbero distrutto il mio mondo.

«Lyra, sposerai Orion Blackwood.»

Non era una domanda, né una discussione, ma una sentenza tanto assoluta e incontestabile quanto la legge stessa del branco.

Orion, il Re Alpha del Territorio del Nord, l’uomo che avevo osservato da lontano durante i raduni del branco fin da quando avevo dieci anni, la cui sola presenza irradiava una tale dominanza che perfino mio padre abbassava lo sguardo...