Perché questa ragazza mi fa comportarmi come un idiota?

Punto di vista di Damien

C’è qualcosa che non va sul serio in me. Forse ho preso troppe botte in testa in campo. Forse sono nato difettoso e solo adesso viene fuori. Qualunque cosa sia, non sono io.

Io non esco con nessuna. Io non faccio relazioni. Non voglio una ragazza, una partner o qualcuno appiccicato addosso a lungo termine. Le ragazze sono distrazioni. La maggior parte vuole attenzioni, soldi o potersene vantare, e io non ho mai avuto tempo per quel genere di drammi. Il mio obiettivo è sempre stato semplice: football, allenamento, vittorie. Fine della storia.

Allora perché diavolo sono sotto la doccia, duro come l’acciaio, a pensare a Elise Hawthorne?

Perché lei?

Perché adesso?

Il ricordo delle sue labbra mi strappa un gemito e io pianto il pugno contro le piastrelle. Il dolore mi risale per la mano, ma non serve a cancellarla dalla mia testa.

«La vuoi smettere?» La voce di Adrian arriva attraverso il muro. Certo. Queste pareti della confraternita sono praticamente di carta. Zero privacy.

Gemo più forte. «Non ci riesco!»

Adrian sospira. «Damien, parlo sul serio. Sto cercando di concentrarmi.»

«Sto passando un momento!» ringhio.

Lui ridacchia. «Sì, si sente. È da un pezzo che ripeti Elise come un disco rotto, gemi, poi ti fermi. Finiscila e basta, no?»

Stringo i denti. Giuro che lo ammazzo. Migliore amico o no, è morto. «Smettila di ascoltare, maniaco!»

«Non è colpa mia. Sono bloccato in bagno con il mal di pancia. Sei tu che fai tutto questo casino.»

«Che idiota…» borbotto.

«Sai che potresti semplicemente… risolverla,» aggiunge Adrian, tronfio.

«Non mentre tu stai lì ad ascoltare!»

«Allora vai in camera tua e chiudi a chiave.»

«Ci andrò, ma non per quello!»

«Certo. E io non cercherò Elise Hawthorne mentre tu non lo stai facendo.»

Mi ribolle il sangue. «Non ti azzardare nemmeno a pensarci!»

Adrian ride. «Che c’è, ti vergogni? Tutte vogliono uscire con il quarterback che spezza cuori, ma tu non lasci avvicinare nessuna. Voglio solo sapere qual è il tuo tipo. O magari cosa ti fa eccitare sotto la doccia.»

«Lei non è il mio tipo!» scatto.

«Non ci credo. È da quaranta minuti che canti il suo nome. Di questo passo chiamerò Elise il mio primo figlio.»

«Adrian,» sibilo. «Ti ammazzo nel sonno.»

«Minacce vuote.»

«Sono serio!»

«Oh, Elise Hawthorne,» continua, prendendomi in giro. «Cosina carina con le guance rosa? Piccola, silenziosa… non avrei mai detto che avessi gusto, Damien.»

«Giuro su Dio che ti faccio fuori!»

La sua risata è così forte che mi viene voglia di sfondare il muro a pugni. Che razza di migliore amico, trasformare tutto in una barzelletta. È chiaro che non ha la minima idea di cosa significhi voler uscire dalla propria pelle per una ragazza che a malapena capisci.

Cristo, l’avevo ammesso, almeno con me stesso. Ci sono un sacco di ragazze molto più sexy di Elise, ma nessuna mi resta in testa come lei. Gli occhi grandi, il sorriso morbido, quelle mani piccole.

Che diavolo c’è che non va in me?

«Mi odio» borbotto, dando un calcio al muro prima di avvolgermi un asciugamano attorno al corpo. Mi fanno male i muscoli per la frustrazione, ma non posso cedere. Non così.

Toccarmi pensando a Elise mi sembrerebbe sbagliato. Mi guarda come se fosse a metà tra il terrore e qualcos’altro. A malapena respira quando mi avvicino.

Irrequieto e incazzato, irrompo nella mia stanza e mi lascio cadere sul letto, con un braccio che penzola di lato. Mi ripeto di non scriverle. Lo so che non dovrei. Eppure la mia mano sta già andando verso il telefono, il petto che si alza troppo in fretta mentre fisso lo schermo.

Che diavolo sto facendo?

Non ho mai scritto a una ragazza per qualcosa che non fosse scopare. Mai chiamato, mai importato niente. E invece eccomi qui, a digitare un messaggio a Elise Hawthorne come un idiota con una cotta.

Io: Domani non darmi buca, Hawthorne.

Appena vedo “visualizzato”, lo stomaco mi si capovolge. Poi mi rendo conto che sto sorridendo. Sorridendo. Mentre scrivo a una ragazza. Dove diavolo è finito il mio orgoglio?

Elise: Ti sei aggiunto il tuo numero nel mio telefono.

Certo che l’ho fatto. Non potevo rischiare che mi ignorasse di nuovo. Non era perché mi piacesse. No: era controllo. La prova che non mi sarebbe sfuggita.

Io: Sì.

Elise: E le parole di prima… era una minaccia?

Una minaccia? È davvero così che mi vede? Va bene, mi diverto a provocare la gente, ma questo?

Io: Non è una minaccia.

Elise: Me lo prometti?

Io: Sì. Buonanotte, Elise.

E io lì, a fissare il telefono come un disperato idiota, ad aspettare la sua risposta. Un bacio, un tocco della sua mano sul mio petto, e all’improvviso mi comportavo come se mi possedesse.

Mi passai le dita tra i capelli umidi e mormorai: «Sono patetico».

Il telefono vibrò e lo afferrai più in fretta di quanto mi fossi mai mosso in vita mia.

Elise: Buonanotte, Damien.

Un sorriso idiota mi si allargò in faccia prima che mi ci schiacciassi sopra la mano. «Che diavolo mi prende?» Il petto mi si strinse, il panico che strisciava dentro di me. «Probabilmente mi serve una terapia… o un medico.»

Il cuore mi martellava, la mascella pulsava a ogni battito, lo stomaco ronzava come se avessi ingoiato un fulmine. Era così che ci si sentiva durante un infarto? Stavo morendo?

Mi infilai sotto le coperte, costringendomi a respirare più piano, quando un altro messaggio illuminò lo schermo.

Elise: Grazie per avermi riportata a casa oggi. Lo apprezzo davvero. Ha iniziato a piovere appena te ne sei andato e mi sarei inzuppata. È stato gentile da parte tua.

Di nuovo quel fremito. Quello che continuavo a cercare di negare. Conoscevo le previsioni. Era l’unico motivo per cui le avevo offerto un passaggio. Era strategia, non gentilezza. Non doveva pensare il contrario.

Io: Di niente.

Con un gemito infilai il telefono sotto il cuscino. «Perché questa ragazza mi fa comportare come un idiota?»

La frustrazione mi premeva contro il cranio, rendendomi irrequieto. Non potevo innamorarmi di lei. Non io. Io ero Damien Lancaster. Io non avevo sentimenti. Avrei dovuto essere intoccabile, gelido, immune.

L’amore era roba da stupidi.