La Regina del Re della Mafia

Fiorella

Mio padre mi allevò per essere un re.

Non una principessa, non una pedina in qualche matrimonio combinato, non una figlia carina da mettere in mostra per stringere alleanze. Ero l’unica figlia di Alessandro D’Angelo, uno dei boss mafiosi più temuti, e lui mi crebbe per essere la sua erede, il suo successore.

Imparai a sparare prima ancora di imparare ad andare in bicicletta. Mi fu insegnato a spezzare il polso a un uomo prima che mi fosse insegnato a ballare. All’età di tredici anni, avevo già imparato i nomi di tutte le grandi famiglie e il modo migliore per sterminarle.

Mi rese spietata. Mi rese letale. Mi rese inarrestabile.

Eppure, in qualche modo, mi ritrovavo di fronte a Rocco De Luca, l’uomo più spietato della malavita, e lui mi fissava come se fossi un rompicapo che desiderava smontare pezzo per pezzo.

L’aria era pregna dell’odore di sudore, sangue e whisky.

I club di lotta clandestina esistevano: crudi, senza filtri e brutali. Quel magazzino, scarsamente illuminato, ne era pieno. L’orda di uomini ruggiva mentre i pugni atterravano sulla carne, mentre le ossa scricchiolavano sotto una forza sadica.

Io ero nella zona VIP e osservavo con distaccata freddezza. Non ero lì per divertirmi. Ero lì per affari.

Lo scontro sul ring volgeva ormai al termine. Un uomo, un guerriero dalla muscolatura possente, col naso deviato e il sangue che gli colava sul petto, barcollava sulle gambe. Il suo avversario, un uomo grande il doppio di lui, non fu clemente. Sferrò un montante devastante al corpo e l’altro crollò a terra con un tonfo sordo, il cranio che impattava contro il tappeto sporco.

Il pubblico esultò.

Patetico.

I deboli non meritavano di vivere in questo mondo. O imparavi a combattere, o imparavi a morire. Regole base, regole che avevo appreso da bambina.

Spostai l’attenzione dal ring. La mia preda era in quel club, da qualche parte.

Rocco De Luca.

Il secondogenito della famiglia De Luca. Il più crudele dei fratelli De Luca. Un uomo senza compassione, senza dubbi e senza coscienza.

Non l’avevo mai visto prima, ma conoscevo le storie.

Si diceva che non lasciasse mai vivi i nemici. Che i suoi metodi di tortura fossero leggendari. Che non provasse nulla.

Era diventato ancora più famigerato dopo la morte del padre, quando Rafael De Luca aveva preso il controllo del loro impero. Mentre Rafael giocava la partita della strategia, Rocco giocava quella del sangue.

E ora ero costretta a lavorare al suo fianco.

Mio padre era stato decisamente chiaro: questa unione con il clan De Luca era della massima importanza. Uno sforzo congiunto per eliminare un nemico comune.

La fiducia, però? Non ero nella posizione di potermela permettere.

Un movimento alla mia sinistra fece scattare i miei sensi. Mi irrigidii, pronta, ma non presi ancora la pistola allacciata alla coscia.

Perché lo riconobbi prima ancora di essermi girata del tutto.

Rocco De Luca.

Era lì, appoggiato comodamente alla ringhiera di metallo della mia zona VIP, come se avesse il mondo in pugno. La cattiva illuminazione proiettava ombre dure sul suo viso, facendolo sembrare qualcosa ritagliato dall’oscurità stessa.

Camicia nera abbottonata, maniche arrotolate fino al gomito che rivelavano gli avambracci tatuati. Mascella forte, barba scura che gli incorniciava il mento. E i suoi occhi: freddi, indecifrabili, di un marrone scuro che rasentava il nero.

L'atmosfera tra di noi cambiò all'improvviso.

Le sue labbra si incurvarono in un sorrisetto che confinava con la sfida.

«D'Angelo.»

La mia mano avvolse il bicchiere di whisky che non avevo ancora toccato. «De Luca.»

«Sei più minuta di quanto mi aspettassi.»

«Tu sei fastidioso proprio quanto mi aspettavo.»

Il suo sorrisetto si allargò di una frazione. «Mi piacciono le donne che mordono.»

Lo fulminai con lo sguardo. «E a me non piacciono gli uomini che mi fanno perdere tempo.»

«Possiamo passare agli affari?» chiesi.

Mi appoggiai allo schienale, sorseggiando il whisky. «Hai fretta?» domandò lui.

«Per niente», risposi, ma c'era un luccichio nei miei occhi. «È solo che mi piace saltare i convenevoli.»

Lui fece una smorfia divertita. «Peccato. Non vedevo l'ora.»

Ci fu un lampo di qualcosa che gli attraversò il viso – divertimento, interesse – ma svanì prima che potessi dargli un nome.

«Tuo padre spera che potremo collaborare», rifletté. «Tu che ne pensi?»

«Un'alleanza conviene a entrambi», continuai. «Questa guerra che si profila all'orizzonte non riguarda solo le piccole famiglie, finirà per incendiare tutto. Quelli intelligenti si sono già schierati.»

«E tu preferiresti stare dalla nostra parte?»

«Preferirei che fossimo entrambi dalla stessa parte.»

Mi guardò. Non avevo torto. La tensione nel mio mondo stava crescendo. Le famiglie che avessero fatto le scelte sbagliate sarebbero finite sottoterra.

«E noi cosa otteniamo in cambio?» chiese.

«Risorse. Contatti. Potere.» Lo fissai dritto negli occhi, senza battere ciglio. «La domanda è: sapete come usarli?»

Rise. «Hai una bella lingua lunga, vero?»

La sua espressione non cambiò, ma notai il modo in cui le sue dita ebbero un fremito, l'irrigidimento quasi impercettibile della mascella.

«Whisky?» chiese, porgendomi il suo bicchiere.

Presi il whisky intatto e lo rovesciai, lasciando che il liquido ambrato colasse sul pavimento, proprio davanti a noi, tra me e lui.

«Credo che preferirei del veleno.»

Il ghigno svanì. La sua espressione divenne indecifrabile.

Boom.

L'intero edificio tremò.

Un'esplosione assordante eruppe dalla porta, creando un'onda d'urto all'interno del locale. Lo scoppio scaraventò le bottiglie giù dal bancone e fece barcollare gli uomini all'indietro. Le urla squarciarono l'aria mentre fiamme e fumo inghiottivano l'uscita.

Spari. Grida. Pandemonio.

Cercai la pistola, reagendo prima ancora di aver elaborato l'attacco.

I proiettili laceravano la carne. Uomini mascherati irruppero attraverso le porte distrutte, fucili spianati. Si muovevano rapidamente, con precisione; erano assassini addestrati, non teppisti qualunque.

Uno dei miei uomini cadde accanto a me, il sangue che si allargava intorno alla sua testa.

Mi rannicchiai dietro il bancone, il cuore che martellava ma le dita ferme. Rocco si stava già muovendo, rispondendo al fuoco senza esitazione. I suoi uomini erano dietro di lui, ma l'imboscata era brutale.

Le orecchie mi fischiavano. Il fumo mi riempiva i polmoni.

Lanciai un'occhiata a Rocco.

Lui mi stava già guardando.

La sua espressione era vuota, ma c'era qualcosa di tagliente nei suoi occhi. Qualcosa di minaccioso.

«Sai cavartela?» urlò sopra il frastuono degli spari.

Strinsi i denti. «Puoi scommetterci.»

Un altro colpo scosse la sala. Altri corpi caddero a terra.

Gli assalitori si stavano avvicinando.

Mi voltai di scatto, puntai la pistola e...

Un proiettile mi trapassò la spalla.

Il dolore esplose dentro di me.