Capitolo 3 3

Elena fece ancora qualche passo, poi si voltò a guardare Jack, che la seguiva a distanza, completamente ricoperto di fango. «Allora, dov’è la macchina?»

Jack le rivolse un sorriso mortificato e si passò una mano fra i capelli infangati. «Ecco, a proposito… mi sono perso per strada, poi è venuto giù il diluvio e l’auto è rimasta piantata in una buca di fango. Non riuscivo a tirarla fuori, così mi sono fatto dare un passaggio fino al paese sul trattore di un vecchio.»

Elena lo fissò e basta. Ecco spiegato perché era ridotto così. A dire il vero, non se la passava molto meglio. Se Jack era un mostro di fango, lei era un disastro fradicio.

«Quanto lontano l’hai lasciata?» chiese.

Jack esitò. «Ehm… probabilmente… più di dieci chilometri? Forse un po’ di più…» La voce gli si spense e prese a guardare ovunque, tranne che lei.

Jack cercò in fretta di rimediare. «Signorina, magari aspettiamo un po’ e vediamo se passa qualche auto diretta in città?»

Ma era tardi, pioveva a dirotto e in un villaggio di montagna come quello, con ogni probabilità, erano già tutti a casa, a dormire. Ottenere un passaggio sarebbe stato difficile. Elena, in realtà, aveva una moto, ma era rimasta al Walsh.

«Camminiamo e basta» disse.

Camminarono in silenzio per una decina di minuti, con la pioggia che gli zuppava i vestiti, finché all’improvviso dietro di loro comparvero i fari di un’auto.

Jack si rianimò. «Signorina, c’è una macchina!» Cominciò ad agitare le braccia, ma la berlina di lusso nera rallentò appena e sfrecciò oltre con il clacson che strepitava. Le gomme sollevarono un’enorme spruzzata d’acqua fangosa, bagnandoli da capo a piedi.

Elena chiuse gli occhi e sospirò.

Jack si asciugò la faccia con la manica e brontolò: «Solo perché guidi una Rolls-Royce non vuol dire che la strada sia tua». Si interruppe, poi aggrottò la fronte. «Aspetta… una Rolls-Royce?»

Restò a guardare l’auto, seguendo con lo sguardo i fanali posteriori che sparivano nel buio. Che ci faceva una macchina del genere in un posto così?

Elena notò la sua espressione. «Che c’è?»

Jack scosse la testa. «Probabilmente me lo sono immaginato. Per un attimo mi è sembrato di conoscere quell’auto.»

La targa che aveva intravisto era quasi identica a quella di Damien Clifford, il figlio maggiore di una delle famiglie più potenti della Capitale. Ma non poteva essere. Perché avrebbe dovuto trovarsi lì?

Anche Elena aveva notato la macchina. Le tornò in mente l’uomo in cui era incappata poco prima sulla montagna, quello che sembrava insieme sfortunato e pieno di sé. Aggrottò la fronte, poi scacciò il pensiero. Non era affar suo.

Nel frattempo, sul sedile posteriore di quella stessa Rolls-Royce, un uomo era disteso, fradicio e pallido. Era Damon. Stringeva un ciondolo dozzinale, di quelli che si trovano in qualunque bancarella, con un solo carattere inciso sul retro: E.

Alzò lo sguardo verso l’uomo accanto a lui; la voce era stanca, roca. «Controlla tutti quelli che stasera erano su Highridge Mountain. Voglio trovarla.»

Zeke annuì immediatamente. «Sì, signore.» Quella notte ci erano andati fin troppo vicino. Se quella ragazza misteriosa non fosse comparsa, Damon probabilmente non ce l’avrebbe fatta.

Di nuovo sulla strada, Elena e Jack camminarono per altri dieci minuti, finché non scorsero finalmente un piccolo camion. Il conducente, un ragazzo giovane che in paese aveva montato dei condizionatori, stava tornando in città. Li guardò una volta e fece loro cenno di salire in cabina senza pensarci due volte.

Mentre sobbalzavano lungo il percorso, Jack chiese al ragazzo di fermarsi quando avessero raggiunto la strada asfaltata. Tirò fuori un biglietto da visita fradicio e glielo porse. «Se ti serve una mano, chiamami.»

Il conducente sogghignò, prese il biglietto e lo buttò sul cruscotto. «Certo.»

Una volta scesi, Elena vide un’auto mezzo sepolta in una buca di fango a bordo strada, completamente ricoperta di melma. Si avvicinò per guardare meglio, sollevando le sopracciglia per la sorpresa.

Se ci vedeva giusto, doveva essere l’ultima sportiva della Ferrari, uscita proprio quell’anno, e al mondo ne esistevano solo tre.

«Le chiavi» disse, tendendo la mano.

Jack parve sul punto di giustificarsi, ma si limitò a serrare le labbra e a porgerle le chiavi.

Elena aprì lo sportello, salì e mise in moto. L’auto emise un ringhio feroce e, come se niente fosse, si tirò fuori dalla buca di fango.

La bocca di Jack si spalancò dallo stupore.

Che cosa… che cos’era appena successo…

«Sali!» chiamò Elena, abbassando il finestrino.

Jack batté le palpebre, poi fece in fretta il giro e tirò di colpo la portiera del passeggero.

A quanto pareva, la loro giovane signorina aveva davvero delle gran capacità.

«Dove?» chiese Elena, lanciandogli un’occhiata.

Jack rispose subito. «La Capitale, Mayfield Villas.»

Elena si fermò un istante, sorpresa.

Mayfield Villas?

Era una zona di pregio, nel cuore della Capitale, dove ogni centimetro di terra costava una fortuna. Lì potevano vivere solo i veri ricchi e potenti. Anche con i soldi, ormai probabilmente non riuscivi più a comprare una casa da quelle parti. E i suoi genitori biologici abitavano davvero in quel quartiere?

Suo padre adottivo, Jenson, doveva essere l’uomo più ricco di Lakeview Town. L’anno prima era riuscito ad acquistare una piccola villa all’estremo confine della Capitale, a malapena duecento metri quadrati. Sua madre adottiva, Rebecca, ci aveva messo settimane a guardare tutti dall’alto in basso per quello.

E i suoi veri genitori vivevano a Mayfield Villas?

«Credevo che i miei genitori fossero nel Distretto Nord» disse Elena.

La Capitale aveva diciotto distretti, e il Distretto Nord era il più remoto e sottosviluppato di tutti.

Jack annuì. «È da lì che viene originariamente la famiglia di Mr. Holmes.»

Elena annuì, comprendendo.

«Tienti forte» disse.

Jack fece appena in tempo a reagire che l’auto schizzò in avanti come un razzo.

Novanta minuti dopo, la Ferrari stridette fino a fermarsi davanti alla villa più lussuosa di tutta la Capitale. Il tragitto avrebbe dovuto durare due ore e mezza. Elena l’aveva fatto in un’ora e mezza; se non avesse dovuto tenere d’occhio la velocità, probabilmente avrebbe potuto metterci anche meno.

Jack barcollò fuori dall’auto, si aggrappò a un albero per reggersi e cominciò a vomitare. Il gruppo di persone in attesa all’ingresso della villa si immobilizzò, fissandolo sconvolto.

Un uomo fece un passo avanti, con un’espressione a metà tra lo stordito e il preoccupato. Il padre biologico di Elena, Julian, fu il primo a ritrovare la voce. «Che… che cosa è successo?»

Accanto a lui, una signora elegante dagli occhi gentili si affrettò ad avanzare. Era la madre di Elena, Rosie. Parlò con ansia. «Jack, che hai? Hai riportato mia figlia?»

Jack continuava a conati, ma riuscì a indicare tremando verso il posto di guida.

Julian e Rosie accorsero.

Elena scese dall’auto, incontrando un paio di occhi bellissimi, arrossati ai bordi, colmi di calore. Rosie era così composta e aggraziata, e i suoi lineamenti delicati erano quasi uno specchio di quelli di Elena.

«Elena… sei davvero tu» sussurrò Rosie, con la voce che le tremava. La strinse in un abbraccio, avvolgendola forte. Profumava di qualcosa di morbido e floreale, e il suo abbraccio era così caldo. Elena non aveva mai provato nulla del genere. Rebecca non l’aveva abbracciata mai, nemmeno una volta. L’unica persona della famiglia Walsh ad averle mostrato un affetto autentico era stata la nonna.

Rosie la tenne stretta, con il cuore che le si spezzava quando si rese conto che Elena era fradicia e tremava. «Oh, la mia povera Elena, guardati… tutta bagnata e così magra. Ti hanno davvero trattata bene, a casa Walsh?»

Elena accennò un sorriso. «Sto bene» disse piano.

Julian, di solito così controllato, aveva le lacrime agli occhi. Vedere i vestiti semplici di Elena, sporchi di fango, era quasi insopportabile. Che vita aveva fatto sua figlia, in tutti quegli anni? Avevano creduto che i Walsh si sarebbero presi cura di lei. Com’era possibile che l’avessero lasciata soffrire così?

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