Ops, ho sposato il miliardario playboy

Mai, neanche nei miei sogni più sfrenati e alimentati dalla caffeina, avrei pensato di finire sposata con Art William Jr., il leggendario miliardario CEO di Luxy Fashion Inc. Lo stesso Art William che ha adornato le copertine di Fortune, Forbes, GQ e Womanizer 101 Weekly—ok, quest'ultima era solo un blog di fan, ma avete capito il punto.

Io? Sono Emily Rowling. Età: 23. Occupazione: Professionale nessuno. Occasionalmente eroica. E molto confusa.

Lasciate che vi faccia un riassunto.

Tutto è iniziato di martedì. Quel tipo di martedì in cui il caffè è freddo, l'affitto è scaduto e il tuo ex sta mettendo like alle tue storie su Instagram solo per rovinarti la vita. Stavo passeggiando per Central Park—cuffie nelle orecchie, appuntamento di terapia nella mente—quando ho sentito un rumore strano di soffocamento dietro di me. Mi sono girata e ho visto una donna anziana che si graffiava il collo, il viso diventava del colore delle mie bollette del prestito studentesco.

Senza pensarci, sono corsa da lei e le ho praticato la manovra di Heimlich come ci aveva insegnato il nostro insegnante di educazione sanitaria al liceo—era ossessionato con la corretta CPR. E proprio così, il biscotto è volato fuori, atterrando in un arco grazioso proprio sulla canotta bianca immacolata di un jogger.

“Oh cara,” la donna anziana crocchiò, riprendendo fiato. “Oh! Era il mio biscotto preferito.”

“Beh,” dissi, ansimando, “almeno non ti ha ucciso, signora.”

Lei fece una piccola risata costosa, alzò il sopracciglio e mi diede una pacca sulla mano. “Grazie, cara; mi hai salvato la vita. Vieni con me.”

“Eh?”

“Al ospedale, ovviamente. Voglio che tu sia lì mentre fanno i test. Inoltre, sono sola. Mi hai salvato. È il minimo che posso fare, cara.”

Ero sbalordita.

Lei sorrise e chiese come se fossimo solo vicine di casa. “Qual è il tuo nome, cara?”

“Sono Emily, signora.”

“Che bel nome. Chiamami Nonna.”

Non sapevo cosa dire. Ero già in ritardo per la terapia, al verde, e lei aveva occhi come ogni nonna Disney mai disegnata.

“Vieni con me.”

Così ho detto, “Ok.”

Avanti veloce di tre ore, una flebo ospedaliera e due ascensori molto imbarazzanti dopo…

Lei si voltò verso di me, occhi scintillanti come se avesse appena trovato il suo nuovo giocattolo preferito. “Emily, credi nel destino?”

“Hmm, credo nel Wi-Fi gratuito e nel caffè gratuito.”

Lei ridacchiò. “Sei gentile e intelligente. Ascolta—ho un nipote. Single, bello, ricco. Molto ricco, ma terribile con le donne. Voglio che tu lo faccia innamorare.”

Che diavolo?

Ho soffocato con la mia soda all'uva. “Scusi?”

“Non ti sto chiedendo di essere una spia, cara, o di uccidere qualcuno, sai. Pensalo come una missione. Dal destino. Ho incontrato tante ragazze, ma nessuna di loro ha scintilla e gentilezza. Tu sei gentile, bella, e hai scintilla.”

Si avvicinò. “Ti pagherò generosamente, ovviamente, e vivrai nel mio attico.”

Non so cosa sia successo, ma le sue parole sembravano una benedizione dal cielo. Ovviamente, perché sono al verde, qualsiasi cosa che suonasse ‘soldi’ era mandata dal cielo. E non sono stupida da rifiutare il Destino…qualunque cosa tu lo chiami.

Ho menzionato che mi ha comprato un vestito e delle scarpe? Non un vestito qualsiasi—un numero classico color crema, setoso che abbracciava le mie curve come se sapesse che avevano prestiti studenteschi. Mi ha dato anche un anello. Poi ha chiamato un giudice. Suo compagno di golf.

Avrei dovuto scappare. Avrei dovuto saltare fuori dalla limousine e prendere la metropolitana per tornare nell'oscurità. Ma non l'ho fatto. Ero troppo scioccata, troppo sorpresa, e troppo sopraffatta dal puro comando di una donna anziana che parlava come se fosse la regina di Norvegia.

Avrei dovuto scappare. Ma non l'ho fatto.

Perché la cosa che sapevo era che stavo in piedi in un ufficio soffocante di un giudice indossando sanità mentale presa in prestito, e c'era lui.

Art William Jr.

L'uomo. Il mito. L'arroganza ambulante in mocassini italiani di design.

Stava vicino alla finestra, sfregando il suo telefono come se gli dovesse l'affitto. Il suo viso era più affilato del tono del mio padrone di casa, e la sua mascella poteva tagliare il vetro. La sua struttura ossea era impeccabile, la sua pelle pallida, ma sembrava toccata dalla luce della luna o forse da una fata. Si muoveva con tale fluidità maschile, ogni passo deliberato e aggraziato. Come un reale.

Confrontare lui con Arman, il mio ex britannico—lo stronzo che mi ha tradito—era come confrontare un cane con un drago. Arman poteva essere un uomo formidabile, ma non era nulla rispetto alla pura, primitiva intensità del CEO miliardario che mi stava davanti. Quest'uomo non era solo un mostro in un abito italiano, era una forza della natura.

E non potevo fare a meno di invidiare quel potere. Le mie stesse, povere limitazioni mi pungevano mentre lo guardavo, rendendomi conto che non avrei mai potuto sperare di esercitare tale forza, tale sicurezza.

La sua assistente, una glamazon di nome Serena, stava in piedi nelle vicinanze, bilanciando tre telefoni e una tazza di Starbucks come se la sua vita dipendesse da questo.

“Possiamo fare in fretta?” disse Art senza alzare lo sguardo. “Ho un volo per Londra tra tre ore.”

L'incertezza ronzava nell'aria, spessa e opprimente e non potevo ignorarlo. Non potevo ignorare il suo profumo. Non ora, non quando ogni parte di me gridava per lui di guardarmi e prestare attenzione.

“Art, tesoro,” la sua nonna gorgheggiò, intrecciando il suo braccio con il mio. “Questa è Emily. La tua nuova moglie.”

La sua testa si alzò di scatto. I suoi occhi mi scrutavano come se fossi un rimborso sospetto. “È uno scherzo?” La sua voce, liscia e gocciolante di disprezzo, portava un tono di autorità che mi faceva digrignare i denti.

Gesù. Quest'uomo poteva far dimenticare a qualsiasi donna come respirare senza nemmeno toccarla. Era scortese ma... I suoi occhi—quegli occhi—due pozzi di oscurità che potevano intrappolarti se non stavi attenta. E la sua voce? Una dolce melodia che avrebbe potuto far scendere la luna dal cielo.

“Oh, è molto reale,” disse il giudice, aprendo già un libro rilegato in pelle scura. “Ok, tutti. Mettiamoci al lavoro, vero?”

Sbattei le palpebre. “Aspetta. Lo stiamo facendo ora?”

La signora William sorrise, “Certo, cara. Ho detto che ti saresti sposata oggi, vero, Artie?”

Sospirò. Sospirò. Come se fossi un Uber mancato. “Va bene. Ma facciamolo in fretta.”

“Scusami,” mormorai e lo guardai, guardandolo davvero, “non sono un distributore automatico. Sono una persona.”

Il suo sopracciglio si alzò. “Ottimo. Una persona con grinta.” Fece una pausa, il silenzio tra noi si allungava spesso di cose non dette. “La mia preferita.” Quando mi guardò di nuovo, il suo sguardo era intenso, ricco e indagatore. Non era un'ispezione casuale—era qualcos'altro, qualcosa che non riuscivo a definire completamente. Ma mi faceva bruciare la pelle pallida e il respiro mi si bloccava nel petto.

La cerimonia durò tre minuti e mezzo. Non ne sentii nemmeno metà—ero troppo occupata a chiedermi se avessi accidentalmente aderito a una setta.

Quando fu il momento degli anelli, ne infilò uno sul mio dito senza guardare. Poi, come se fossi radioattiva, si avvicinò, mi baciò sulle guance così velocemente che sembrava fossi stata colpita da un vento freddo, e disse—

“Nonna, siamo a posto ora. Manderò il contratto prematrimoniale alla tua segretaria.” I suoi occhi mi scrutarono di nuovo e giuro che era la cosa più inquietante di lui—pozzi profondi e scuri con lampi di schegge grigio-verdi. Erano caldi, predatori, esigenti, costosi e non riuscivo a distogliere lo sguardo.

Poi se ne andò.

Rimasi lì, sbattendo le palpebre.

“Congratulazioni,” disse il giudice con un occhiolino “Ora puoi mettere in discussione tutte le tue decisioni di vita.”

La signora William alzò gli occhi al cielo verso il giudice e applaudì. “Non è un sogno, cara?”

“Sogno?” ripetei, “Nonna, mi ha baciato come se fossi fatta di kryptonite!”

Lei sorrise raggiante. “Oh, cara. È solo il suo modo di mostrare amore. Come un cactus.”

Un cactus? Che diavolo vuol dire?

Ed è così che io, Emily Rowling, una professionista nessuno con un talento per la manovra di Heimlich e un sarcasmo leggendario, un'orfana, povera come una lumaca, finii per sposare l'infame Art William Jr. Il playboy del secolo.

Quindi eccomi qui, in un attico più grande del mio quartiere d'infanzia. Con un cognome che non ho nemmeno guadagnato con il sudore. E un marito che potrebbe davvero essere allergico al calore emotivo e all'umanità.

Ah! Cosa potrebbe mai andare storto?