Capitolo 2 (Il punto di vista di Luca)
(Punto di vista di Luca)
Nel sonno sembrava piccola. Segni di morsi le coprivano il collo, lividi le fiorivano sul petto e l’interno delle cosce—distolsi lo sguardo.
Era da tanto che non perdevo il controllo in quel modo.
L’effetto della droga era svanito da ore, ma la rabbia si era trasformata in qualcosa di più freddo. Delusione.
Lei non sapeva che l’avevo già vista.
Quella notte in pista non era così.
Due anni fa. Circuito clandestino di corse. Ero nel palco VIP al secondo piano, con un sigaro tra le dita, a guardare degli idioti rischiarsi l’osso del collo sul rettilineo.
Mi stavo annoiando da morire.
Stavo per andarmene quando una Mustang grigia modificata tagliò all’interno in curva—un angolo di derapata così netto che mi dimenticai perfino di scuotere la cenere dal sigaro.
Quell’auto superò la AMG del mio uomo come se fosse ferma.
Quando si fermò, scese una donna. Abbastanza bella da togliermi il fiato. Potrei ancora dirti cosa indossava: un abito sottoveste verde scuro. Metà degli uomini lì dentro la fissava.
Un coglione le urlò una volgarità. Lei si scostò i capelli, gli fece il dito medio e gli disse di andare a farsi fottere senza neanche battere ciglio.
Fu in quel momento che pensai: se mai prenderò moglie, dovrà essere una donna così.
Selvaggia. Fiera. Radiosa.
Poi la famiglia Caruso cadde. Quando il contratto di matrimonio finì sulla mia scrivania, non esitai.
Tutti pensarono che fosse una mossa politica—usare un nome di sangue antico per lucidare il mio. Solo io conoscevo la verità. Mi ero innamorato di quella donna a prima vista.
Avevo persino passato sei mesi a scoprire cosa beveva, che aveva lo stomaco delicato, che era allergica al mango.
Ecco perché, ieri notte, quando teneva in mano quel bicchiere di whiskey, gliel’ho tolto e l’ho bevuto io.
Come un fottuto idiota.
Il mio sguardo scese sulle sue dita pallide—le stesse dita che avevano lasciato rotolare quelle pillole nel bicchiere.
Il suo movente non aveva bisogno di supposizioni. Le spese mediche di sua nonna. Se il fidanzamento fosse saltato, non avrebbe avuto nulla.
Mi trattava come un ostacolo da rimuovere. Droga e il suo corpo—quella era la sua soluzione.
Esattamente come Lia.
Quel pensiero recise qualcosa che avevo creduto cicatrizzato da tempo. Una lama smussata, lenta e deliberata.
Tre anni fa, Lia sedeva sul bordo del mio letto indossando la mia camicia.
La mattina dopo era sparita.
Usai ogni risorsa che avevo per trovarla—malavita, forze dell’ordine, investigatori privati. Ci vollero tre mesi prima che ne intercettassi le tracce ai margini di una qualche città di casinò in Europa.
Non voleva essere trovata.
Usato dal corpo di una donna e poi buttato via. Non l’ho mai detto a nessuno.
Elena sarebbe scappata anche lei? Una volta garantite le cure di sua nonna, sarebbe svanita una mattina senza lasciare traccia?
No.
Non avrei permesso che succedesse una seconda volta.
«Mm...»
Un suono lieve. Finalmente si stava svegliando.
La osservai mentre le palpebre le tremavano aprendosi, impiegando diversi secondi a mettere a fuoco me. Tirò su le coperte d’istinto, nascondendosi il petto. Il movimento tirò qualcosa più in basso e lei inspirò di colpo, per il dolore.
Quel suono mi fece stringere le dita. Lo ignorai.
«Bella recita», dissi.
I suoi occhi si spalancarono, lentamente.
La vidi attraversare paura, confusione e un disperato bisogno di spiegarsi—ogni emozione perfettamente a tempo. Se non avessi vissuto io stesso la notte appena passata, ci avrei creduto.
«Anche se questo matrimonio andrà in porto», mi alzai, guardando dall’alto la donna che cercava ancora di ingannarmi con quell’espressione innocente, «io non ti toccherò mai più.»
Il suo viso sbiancò.
«Cosa?» Lasciai uscire una risata gelida. «Ieri notte eri così calcolatrice, e adesso fai la vittima?»
Scosse la testa freneticamente. «Non è quello che pensi. Davvero non ho messo... quel tipo di droga—»
Non volevo sentirlo. Chiusi gli occhi.
«Fuori.»
Provò a mettersi seduta. Fallì. Bene. Che sentisse le conseguenze.
Mi chinai, le afferrai un braccio e la trascinai giù dal letto.
Le ginocchia sbatterono forte sul pavimento. Si rannicchiò su se stessa, il respiro spezzato, ma continuò a sussurrare: «Luca...»
«Non dire il mio nome.» La lasciai andare come ci si scrolla di dosso qualcosa di sudicio, fissando il pavimento. «La famiglia Marino non si porta dietro zavorra, e non tiene puttane che si insinuano nel letto di un uomo a forza di intrighi. Visto che volevi entrare a tutti i costi, puoi cominciare imparando le regole.»
Andai alla porta e la spalancai.
Fuori c’erano già diverse persone. Davanti a tutti, la governante capo: una donna che disprezzava chiunque infrangesse il protocollo.
Feci un cenno con la mano. «Portatela via. Insegnatele come funzionano le cose in questa casa.»
La governante chinò subito il capo. «Sì, Don.»
A cena, mia nonna tagliava la bistecca con una lentezza precisa. «Dopo il matrimonio non spingere troppo. La ragazza Caruso è suscettibile.»
Presi un sorso di vino.
«So quello che faccio.»
Una mano familiare si allungò oltre di me. Mi voltai e vidi Elena in un abito grigio da domestica, che serviva il mio piatto.
Era di un pallore impossibile. Era passato solo un pomeriggio a imparare le regole: com’era possibile che fosse già così debole?
Stava recitando di nuovo.
«Chi ti ha detto di entrare qui?» dissi gelido.
L’aria si immobilizzò.
La governante fece un passo avanti. «Don, in cucina mancavano persone, lei—»
«Non stavo chiedendo a te.» I miei occhi restarono inchiodati su Elena. «Ti sei fatta vedere davanti a me apposta. Che cosa vuoi?»
Le sue labbra si mossero. «Volevo solo chiedere… mia nonna…»
«Chiedere cosa?» Lasciai sollevare un angolo della bocca in un ghigno sottile. «Se ieri notte è stata abbastanza soddisfacente? O volevi ricordare a tutti qui quanto sei patetica?»
Il sangue le abbandonò il viso.
«Io non—!»
«Torna in camera tua.» La interruppi. «Non venire a correre da me per fare la vittima. È patetico.»
Qualcuno al tavolo ridacchiò piano. Non mi presi la briga di guardare chi fosse. Forse più di uno.
Le mani le si strinsero a pugno. Ma non disse nulla. Si voltò e se ne andò.
Avevo vinto.
Eppure mi sentivo soltanto più irrequieto.
Mi voltai verso Marco. «Vai a dirle… che stamattina sua nonna è stata trasferita nel reparto di assistenza privata. L’équipe medica è la migliore unità cardiologica di New York. È tutto pagato. Starà bene.»
Mia nonna alzò lo sguardo verso di me. Qualcosa che somigliava a un sorriso le attraversò il volto.
Abbassai gli occhi, incidendo la bistecca. La mia voce rimase fredda. «È solo che odio ascoltare le donne piangere.»
Dopo cena tornai nello studio.
Solo quando mi sedetti mi accorsi che mi tremava la mano. Presi il bicchiere di whiskey; qualche goccia traboccò dal bordo. Lo sbattei sulla scrivania e chiusi gli occhi.
Vedevo soltanto il suo viso bianco. Il modo in cui si era raggomitolata dal dolore.
Se l’era meritato. Non mi sarei intenerito.
Un’ora dopo, Marco bussò ed entrò.
«Fatto?» chiesi.
«Sì.» Teneva la testa bassa. «La signorina Elena ha pianto. Ma poi… ha sorriso. Ha detto di ringraziarla.»
Tsk. Stupida donna.
«Un’altra cosa, capo.» Esitò. «Ha chiamato il signor Adrian. Ha saputo la data del matrimonio e vuole tornare a New York per la cerimonia.»
La penna si fermò a metà firma.
«Digli che non ce n’è bisogno.»
Marco esitò. «Signore, il senatore ha detto che, come anziano di famiglia, dovrebbe—»
«Ho detto di no.» La mia voce tagliò come una lama.
Marco non insistette oltre. Annuì e uscì.
Nello studio calò il silenzio.
Aprii il cassetto a sinistra, arrivai fino in fondo e tirai fuori una fotografia.
Io a sedici anni, all’estrema destra, le mani in tasca, un’espressione che implorava di essere presa a pugni.
Adrian al centro, a vent’anni, sorrideva con dolcezza, un braccio attorno a una donna. Claire. Indossava un costume da ballerina, in punta, i capelli castani raccolti in uno chignon, il sorriso luminoso come il sole.
Claire era morta in un incidente d’auto tre anni prima. Adrian non ne era ancora tornato.
Fissai il suo volto.
Capelli castani. Occhi scuri. Il modo in cui gli angoli della bocca si incurvavano quando sorrideva.
…Troppo simile.
Quell’uomo era rimasto senza Claire per tre anni.
Tre anni a trasformarsi in una macchina politica ambulante, usando il titolo di senatore e quel sorriso impeccabile per coprire la ferita sotto.
Se avesse visto Elena—
Richiusi il cassetto. Lo chiusi a chiave.
Non poteva tornare. Non avrei permesso a nessuno di portarmi via Elena.
Non era Claire. E non sarebbe diventata un’altra Lia.
Non sarebbe andata da nessuna parte.
Se non al mio fianco.
