2- Ben je een toetsenbord? Omdat je misschien wel mijn type bent.
LUKAS
Clare Mead stormde meer dan een half uur geleden mijn kantoor uit, en ik zit hier nog steeds bewegingloos. Mijn vingers proberen gedachteloos mijn haar glad te strijken, maar het heeft geen zin. Ik voel nog steeds de echo van haar handen erin, de warmte van haar aanraking toen we elkaar de hand schudden… Tot het moment dat ze haar hand wegtrok alsof ik haar verbrand had. Ik zucht en leun achterover in mijn stoel. Weer iemand om toe te voegen aan de steeds langer wordende lijst van mensen die me nooit meer zullen aanraken. Het is niet echt verrassend. Zelfs mijn eigen familie houdt afstand, bang dat ik per ongeluk hun huid aanraak en een privégedachte uit hun hoofd trek. Ze scheppen graag op over hoe indrukwekkend mijn magie is, maar het is allemaal loze lof. Ze vermijden me net zo veel als vreemden, waarschijnlijk nog meer. Eerlijk gezegd is deze magie meer een vloek dan wat anders.
Ik staar naar de deur die Clare dichtsloeg toen ze vertrok, terwijl ik haar afscheidswoorden in mijn hoofd afspeel. Ze was woedend, en terecht. Pas nadat ze me de les had gelezen over haar kleding, realiseerde ik me hoe dom ik was geweest. Ze heeft helemaal gelijk. Haar outfit beïnvloedt haar vermogen om haar werk te doen niet. En duidelijk is ze er heel goed in. Ik had gewoon mijn mond moeten houden. Ik zucht nogmaals en haal een hand door mijn al verpeste haar. Ik weet dat ik... Strikt kan zijn als het om regels gaat. Maar Clare Mead lijkt dat probleem niet te hebben. Ik ben bijna jaloers op haar vermogen om te doen wat ze wil. Het zelfvertrouwen, de uitdaging, het is zo vreemd voor mij. Ik heb het gevoel dat ik het grootste deel van mijn leven doorbreng met het volgen van strikte regels. Ik had mijn excuses moeten aanbieden. Verdomme. Ik had toen en daar iets moeten zeggen. Voor het beledigen van haar, voor het lezen van haar gedachten zonder toestemming. Het is gewoon zo moeilijk om het niet te doen. Ik wilde zo graag weten wat er achter die nepglimlach zat, de echte gedachten begrijpen die door dat mooie hoofd van haar gingen. Ik weet dat veel mensen dat denken, maar als het echt een mogelijkheid is? Soms is het moeilijk om te weerstaan. Ik kijk naar de klok. Het is nog niet zo laat. Ze kan hier nog zijn.
Plotseling sta ik op, duw mijn stoel naar achteren en pak mijn spullen. Ik herinner me nauwelijks om mijn kantoordeur op slot te doen terwijl ik haastig naar buiten ga. Halverwege de gang realiseer ik me dat ik geen idee heb waar de technische ondersteuning zich eigenlijk bevindt. Is het op een andere verdieping? Een hele afdeling? Ik stop bij een van de borden om te kijken. De kelder? Ik neem de lift naar beneden, fronsend als deze opengaat en een enkele deur onthult. Wacht. Is de technische ondersteuning letterlijk maar één persoon? Voor een bedrijf van deze omvang had ik ten minste een klein team verwacht, een stuk of zes mensen. Geen wonder dat Clare boos was. Zij is de hele afdeling en ik impliceerde dat ze incompetent was. Ik klop op haar kantoordeur. Geen antwoord. Na een moment test ik de klink, in de verwachting dat deze op slot is. Tot mijn verrassing zwaait de deur open. Ik stop abrupt. Clare's kantoor is… Veel. De muren zijn versierd met kerstverlichting, hoewel ze momenteel uitgeschakeld zijn. Prullaria en snuisterijen liggen overal verspreid, en een pluizige paarse deken ligt over de rugleuning van haar stoel. Het is knus, kleurrijk en volledig tegen de kantoorregels in. Mijn eerste instinct is om dit te melden bij HR. Mijn tweede is om met mijn ogen te rollen naar mezelf. Niets hiervan beïnvloedt haar vermogen om haar werk te doen, ze is duidelijk heel goed in wat ze doet. Dus waarom zou het me iets kunnen schelen? Toch kan ik niet stoppen met het opmerken van imperfecties. Een van de lichtslingers aan de muur hangt een beetje scheef, en het schreeuwt praktisch naar me. Zonder na te denken stap ik naar binnen. Ik ben net lang genoeg om erbij te kunnen, dus ik stel de lichten bij totdat ze perfect recht hangen. Terwijl ik een stap terug doe, grijns ik, me voorstellend hoe Clare op haar bureau klauterde om deze op te hangen. Het is een vreemd vertederend beeld. Ik schud de gedachte van me af en dwing mezelf haar kantoor te verlaten voordat ik nog meer aanraak. Duidelijk, ze is voor vandaag weg. Ik heb mijn kans gemist om mijn excuses aan te bieden. Ik zal het morgen opnieuw moeten proberen. Ik wil niets liever dan naar huis gaan en in bed kruipen. Maar dat kan niet. Omdat ik mijn moeder beloofd heb langs te komen voor het avondeten. Ik kreun. Ik kan maar beter gaan. Ik ben nu al te laat.
Terwijl ik bij het huis van mijn ouders aankom, is de drang om de auto in zijn achteruit te zetten en weg te rijden bijna overweldigend. Ik weet dat mijn familie van me houdt, tenminste, dat denk ik. Maar ze hebben een vreemde manier om het te laten zien. Ze vragen zelden iets van me, bijna alsof ik aan de zijlijn sta totdat ze me voor iets specifieks nodig hebben. Toen ik rechten studeerde, merkten ze het nauwelijks op. Natuurlijk kwamen ze naar mijn afstuderen, maar het voelde meer alsof ze er waren om foto's te maken voor aan de muur en om indruk te maken op hun gasten dan uit oprechte trots. Ik zucht en laat mezelf het huis binnen. De eetkamer zou vol moeten zijn, mijn ouders, tante, oom, neven en nichten zouden allemaal verzameld moeten zijn voor het familiediner. Maar de kamer is leeg. Huh? Heb ik de dag verkeerd? Ik dwaal door het huis, roepend om mijn moeder.
“Mam?” Geen antwoord. De keuken is leeg. De woonkamer ook. Ik controleer de badkamer, niets. Met elke lege kamer word ik steeds ongeruster. Uiteindelijk sta ik buiten de studeerkamer van mijn vader. Hij houdt er niet van als mensen daar naar binnen gaan, maar ik ben niet van plan om te blijven. Ik zal alleen even binnenkijken om te controleren. Op het moment dat ik de deur open, weet ik dat er iets mis is. De studeerkamer is donker, er klopt iets totaal niet. Mijn ogen scannen de kamer, proberen het te achterhalen. Dan zie ik gaten in de schappen waar waardevolle voorwerpen stonden. Niet zomaar voorwerpen, maar waardevolle familie-erfstukken, oude talismans en magische artefacten, die al generaties lang worden doorgegeven. Dingen die nooit, maar dan ook nooit dit huis verlaten. Waarom zouden ze weg zijn? Gealarmeerd haast ik me door het huis, nu harder roepend.
“Mam? Pap?” Mijn stem weergalmt door de gang.
De kelderdeur kraakt open en mijn moeder komt naar buiten, bijna tegen me aan botsend. Ik grijp haar armen om haar te ondersteunen, en op dat moment vang ik haar gedachten op. De korte glimp doet me verstijven. Ze trekt zich snel terug, haar gezicht vertrekt in een glimlach die haar ogen niet bereikt.
“Mam... Waarom heb je de talismans weggegeven?” vraag ik, mijn stem scherp.
“Ik heb niets van dien aard gedaan,” antwoordt ze met een geforceerde lach.
“Ik weet niet waar je het over hebt.” Ze liegt. Slecht. Is ze vergeten dat ik gedachten kan lezen?
“Mam, ik zag het. In je gedachten. Je hebt ze weggegeven, en je sprak met iemand. Een necromancer.” De aanwezigheid van een necromancer alleen al is reden tot bezorgdheid. Haar gezicht verhardt. “Het is voor het beste. Stel geen vragen!” snauwt ze. Maar ik kan het niet zomaar laten vallen.
“Een necromancer? Mam, dat is gevaarlijk. Dat weet je! Wat dood is, moet dood blijven.” Ze slaat haar armen over elkaar, haar stilzwijgen spreekt boekdelen.
“Je probeert iemand terug te brengen,” zeg ik, geschokt. Ze probeert niet te reageren, maar haar oog trekt een beetje. Ze draait zich om om van me weg te lopen. Ik grijp haar pols voordat ze kan ontsnappen, stevig vasthoudend, niet klaar om het gesprek te beëindigen.
“Je kunt niet! Het is meer dan illegaal, je riskeert alles! En niet alleen voor jezelf. We kunnen allemaal erbij betrokken raken!” Haar uitdrukking verandert niet, maar ze rukt zich los uit mijn greep.
“Ik zei je geen vragen te stellen,” zegt ze kil. Ik krijg geen kans om te reageren voordat ik met een sterke hand naar achteren word getrokken. Ik draai me om en zie mijn oom, zijn greep pijnlijk strak op mijn schouder.
“Hij gaat ons verraden,” zegt mijn oom, zijn stem ijskoud.
“We kunnen hem niet laten gaan.” Een moment ben ik bevroren. Dan hitten zijn gedachten en ik voel dat ik niet kan ademen. Hij overweegt om me te doden. Mijn eigen oom. Het is alsof hij ineens een vreemde is. Ik vecht tegen hem, paniek voedt mijn kracht. Ik breek bijna los, maar dan stormen mijn neven en nichten de kamer binnen. Shit. Ik maak geen kans tegen al hen. Maar goed, ik hoef niet te winnen. Ik moet alleen ontsnappen.
Ik weet niet hoe ik het doe, maar ik ontsnap uit het huis, struikelend naar mijn auto, mijn bloed bonzend in mijn oren. Mijn wang klopt van een klap, mijn ribben doen pijn, waarschijnlijk gekneusd, misschien zelfs gebroken, en mijn hoofd voelt alsof het door een blender is gehaald. Ik heb waarschijnlijk een hersenschudding. Ik ga niet naar huis. Mijn familie weet waar ik woon. Het is niet veilig. In plaats daarvan rijd ik naar mijn werk. Ik zou in deze staat niet achter het stuur moeten zitten, maar het is beter dan blijven waar ik was. Ik rijd de ondergrondse parkeergarage in. Parkeer, en stap dan langzaam en pijnlijk uit de auto. Ik kom niet verder dan drie stappen voordat de wereld begint te draaien en alles zwart wordt.
