Hoofdstuk 2: Harley
"Wat. De. Werkelijke. Fuck?"
Dat waren de enige woorden die mijn brein op dat moment kon formuleren.
Laat me je wat achtergrondinformatie geven zodat je mijn verbazing, nee, schok, kunt begrijpen over wat ik aantrof in die kamer.
Steven en mijn seksleven is altijd middelmatig geweest. Hij wilde nooit speeltjes gebruiken in de slaapkamer. De enige posities die hij kende waren missionaris en ik die hem een blowjob gaf. Is dat überhaupt een positie? Ik dwaal af.
Hij ging één keer naar beneden bij mij. Daarna vertelde hij me dat hij niet begreep wat het grote probleem was met het geven van orale seks aan een vrouw, omdat het hem geen plezier gaf. Nou, duh, sukkel, dat is het hele punt.
Orale seks geven aan een vrouw zou iets moeten zijn dat een man leuk vindt. Hij zou het moeten doen omdat hij het wil, niet omdat hij het moet. Alles in de hoop dat zij de gunst teruggeeft. Ridderlijkheid is zeker een verloren kunst.
De afgelopen acht maanden van onze relatie heb ik hem gesmeekt om verschillende posities en interessante speeltjes te proberen. Eén keer kwam ik zelfs bij zijn appartement aan met alleen lingerie onder een regenjas om de boel wat op te spicen. Ik werd sneller afgewezen dan een veroordeelde crimineel voor een vuurpeloton. Wat een ego-boost was dat.
Dus om hem bovenop Kylie te zien in een negenenzestigpositie was verrassend. Maar wat nog schokkender was, was het feit dat ze zijn kont neukte met een dildo die kon concurreren met een frisdrankblik in breedte. Om nog maar te zwijgen van de gestippelde hondenhalsband om zijn nek. Ik vond de rode konijnenoren die hij droeg wel leuk.
De vier woorden van verbazing die ik uitademde trokken hun aandacht. Ze bevroren onmiddellijk, hun ogen werden zo groot als dinerborden. Toen de groene dildo in Stevens kont plotseling eruit plopte omdat Kylie haar hand in verbazing liet vallen en hem op haar voorhoofd sloeg, verloor ik het.
Ik moest bijna in mijn broek plassen van het lachen, terwijl ik mijn armen om mijn buik sloeg. Tranen begonnen uit mijn ogen te lekken, waardoor mijn zicht wazig werd. Maar niet wazig genoeg om de peniskooi te zien die om Stevens slappe lul zat toen hij van het bed opstond.
"Harley, schat..." begon hij te zeggen, maar ik stak mijn hand op om de zielige excuses of gaslightpogingen die zeker uit zijn mond zouden beginnen te stromen te stoppen.
"Wat dit ook is," zei ik terwijl ik mijn vinger in een cirkelvormige beweging in hun richting zwaaide, "ik hoop dat het de moeite waard was voor het einde van onze relatie."
Ik liep naar de kast, haalde het paar schoenen dat ik oorspronkelijk kwam halen (ze waren verdomd duur, trouwens) en vertrok zonder nog een woord te zeggen. De andere paar dingen van mij bij Steven waren onbelangrijk – een tandenborstel, een koffiemok die hij me gaf, een ingelijste foto van ons voor de open haard bij mijn huis.
Ze waren nog steeds aan het mompelen en stotteren achter me terwijl ik de kamer uit liep, maar ik was klaar met hun onzin. Ik gooide zijn sleutel op het aanrecht in de keuken en liep de voordeur uit. Toen de deur met een klap achter me dichtviel, hoorde ik Steven smeken: "Harley, alsjeblieft, verlaat me niet." Dat wordt een harde nee van mij, sukkel.
Ik had zijn gebouw verlaten en onbewust naar links gedraaid, niet wetende waar ik heen ging. Het moest gewoon ver weg van hem zijn.
Na ongeveer 30 minuten doelloos rondwandelen, gingen een paar meisjes die een paar meter voor me liepen een hotel binnen en naar een bar. Ik volgde hen, zonder dat ze wisten dat ze me hielpen mijn nieuw verworven vrijheid en emancipatie van Steven Douche Kano Stevens te vieren. Wie noemt hun kind met dezelfde naam als hun achternaam? Barbaren, dat is wie.
Dat was ongeveer twee uur geleden, en de alcohol begon eindelijk zijn werk te doen, de woede en schaamte die zwaar op mijn borst lagen te verdoven.
Achteraf denk ik niet dat ik echt van Steven heb gehouden. Ik vond hem misschien leuk op een bepaald moment, maar de laatste paar maanden ben ik gewoon door de bewegingen gegaan. Ik was comfortabel en wilde de boot niet laten schommelen. Ik wilde niet zeuren of te veel van hem verwachten. Vooral, denk ik, omdat ik niet meer alleen wilde zijn.
Daar komt de schaamte om de hoek kijken. Omdat ik altijd zei dat ik een man wilde die de grond zou aanbidden waarop ik liep en bijna alles zou doen om mij voor zichzelf te houden. Omdat ik zo'n relatie had toen mijn ouders nog leefden. En ik wilde dat voor mezelf. Niet alleen omdat ik een egoïstische trut ben, maar omdat ik die persoon voor iemand anders wilde zijn in ruil daarvoor.
Aan het begin van onze relatie, toen alles nog glanzend en nieuw was, behandelde hij me goed. Hij complimenteerde me, was een heer die deuren voor me opende, en hij sprak met me als een gelijke. Maar na verloop van tijd werd hij gemakzuchtig. Er waren geen verrassende bloemenleveringen meer bij de boekwinkel of spontane late-night wandelingen in het park terwijl we onze dag bespraken. Seks werd een karwei wanneer hij het elke woensdag- en zaterdagavond inplande als we geen werkverplichtingen hadden.
En daarom ben ik meer pissig op mezelf dan op hem –ik liet al die rotzooi gebeuren, zelfs nadat ik mezelf had beloofd dat ik geen statistiek zou worden als het ging om mislukte relaties.
Is het te laat om non te worden en een celibatair leven te leiden? Laten we dat idee bespreken als ik nuchter ben.
Klaar met mijn zelfmedelijden, steek ik mijn hand op om de barman te roepen. "Ik wil mijn rekening sluiten, alsjeblieft," zeg ik wanneer hij binnen gehoorsafstand is.
"Ik zal een taxi voor je bellen terwijl ik bezig ben."
"Niet nodig; ik woon een paar blokken verderop en zal naar huis lopen. Dus je hoeft je geen zorgen te maken dat ik iemand overrijd op weg naar huis," zeg ik, hem een engelachtige glimlach gevend. Of tenminste, dat hoop ik. Of zie ik er meer uit als een gestoord dier dat is besmet met hondsdolheid?
De glimlach moet werken, want hij geeft me mijn sleutels en rekening. Zonder echt naar het totaal te kijken, krabbel ik een bedrag neer dat zijn beloofde fooi van vijftig dollar omvat. Zodra hij heeft ingevoerd wat nodig is voor de transactie, tik ik mijn kaart op zijn kaartmachine, klaar om te vertrekken.
Hij loopt weg, mij afwijzend terwijl ik van mijn barkruk glijd, om vervolgens te beseffen dat de zwaartekracht niet mijn vriend is op dit moment. Die trut!
Langzaam neem ik mijn tijd en loop voorzichtig de bar uit, door de lobby van het hotel en de straat op, waar de koele avondlucht mijn hoofd enigszins opfrist.
De wandeling naar huis is rustig, met slechts een paar mensen die me passeren. Raar. Zouden er niet meer mensen buiten moeten zijn op een vrijdagavond?
Ongeveer een blok van mijn huis passeer ik een donkere steeg en hoor een vaag geluid. Besluitend om het te negeren (het is waarschijnlijk een verwilderde kat die mijn armen zal openkrabben als dank voor het helpen), blijf ik lopen.
Maar dan dringt het duidelijke geluid van iemand in pijn door tot op straat vanuit de mond van de steeg, en ik stop abrupt als een hert in koplampen. Het komt weer, dit keer luider en vol pijn. Verdomme, ik ga toch kijken, hè?
Ik loop terug en kijk om de hoek de steeg in. Ik zie iemand op de grond, hun rug tegen de muur gezakt, maar het is te donker en ik ben te ver weg om duidelijke kenmerken te onderscheiden.
Doe het niet, Harley. Loop niet deze donkere steeg in naar iemand die waarschijnlijk gewond, bang en defensief is. Iemand die waarschijnlijk gewapend kan zijn. Iemand wiens aanvaller nog steeds in de schaduwen kan loeren.
